| LIVRE QUATRIÈME |
| HARMONIE XIII |
| A L'ESPRIT SAINT |
| CANTIQUE |
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Tu ne dors pas, souffle de vie. |
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Puisque l'univers vit toujours ! |
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Ta sainte haleine vivifie |
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Les premiers et les derniers jours ! |
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C'est toi qui répondis au Verbe qui te nomme ! |
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Quand le chaos muet tressaillit comme un homme |
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Que d'une voix puissante on éveille en sursaut ; |
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C'est toi qui t'agitas dans l'inerte matière. |
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Répétas dans les cieux la parole première, |
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Et comme un bleu tapis déroulas la lumière |
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Sous les pas du Très-Haut ! |
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Tu fis aimer, tu fis comprendre |
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Ce que la parole avait dit ; |
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Tu fis monter, tu fis descendre |
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Le Verbe qui se répandit ; |
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Tu condensas les airs, lu balanças les nues. |
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Tu sondas des soleils les routes inconnues. |
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Tu fis tourner le ciel sur l'immortel essieu ; |
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Tel qu'un guide avancé dans une voie obscure, |
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Tu donnas forme et vie à toute créature, |
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Et, pour tracer sa route à l'aveugle nature. |
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Tu marchas devant Dieu ! |
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Mais tu ne gardas pas sans cesse |
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Les mêmes formes à ses yeux ! |
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Tu les pris toutes, ô Sagesse, |
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Afin de glorifier mieux ! |
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Tantôt brise et rayons, tantôt foudre et tempêtes, |
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Son terrible ou plaintif des harpes des prophètes, |
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Colonne qu'Israël voit marcher devant soi, |
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Parabole touchante ou sanglant sacrifice. |
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Sueur des oliviers la veille du supplice, |
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Grâce et vertu coulant de ce divin calice, |
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C'est toi ! c'est toujours toi ! |
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Le genre humain n'est qu'un seul être |
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Formé de générations. |
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Comme un seul homme on le voit naître, |
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Ton souffle est dans ses passions ! |
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Jeune, son âme immense, orageuse et profonde. |
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Déborde à flots d'écume et ravage le monde. |
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Tu sèmes ses flocons de climats en climats ; |
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Ton accent belliqueux a l'éclat du tonnerre, |
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Ton pas retentissant secoue au loin la terre, |
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Et le dieu qui te lance est le dieu de la guerre |
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Servi par le trépas ! |
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Tu revêts la forme sanglante |
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D'un héros, d'un peuple, d'un roi ! |
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Tu foules la terre tremblante |
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Qui passe et se tait devant toi ! |
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Mais quand le sang glacé dans ses veines s'arrête, |
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Le genre humain, qui sent que son heure s'apprête, |
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S'élève de la vie à l'immortalité ; |
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Tu marches devant lui, sous l'ombre d'une idée ! |
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D'un immense désir la terre est possédée. |
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Et dans les flots d'erreurs dont elle est inondée, |
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Cherche une vérité ! |
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Alors tu descends ! lu respires |
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Dans ces sages, flambeaux mortels. |
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Dans ces mélodieuses lyres |
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Qui soupirent près des autels ! |
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La pensée est ton feu ! la parole est ton glaive ! |
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L'esprit humain flottant s'abaisse et se relève, |
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Comme au roulis des mers le mât des matelots ! |
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Mais tu choisis surtout les bardes dans la foule. |
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Dans leurs chants immortels l'inspiration coule, |
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Cette onde harmonieuse est le fleuve qui roule |
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Le plus d'or dans ses flots ! |
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Où sont-ils, âme surhumaine, |
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Ces instruments de tes desseins ? |
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Où sont-ils dès que ton haleine |
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A cessé d'embraser leurs seins ? |
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Ils meurent les premiers !… Foyer qui se consume, |
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Flots qui rongent la rive et fondent en écume. |
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Arbres brisés du vent sous qui l'herbe a ployé ! |
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En néant avant nous ils viennent se résoudre. |
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Tu jettes leur orgueil et leur nom dans la poudre. |
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Et ton doigt les éteint, comme il éteint la foudre |
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Quand elle a foudroyé ! |
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Il se fait un vaste silence ! |
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L'esprit dans ses ombres se perd. |
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Le doute étouffe l'espérance |
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Et croit que le ciel est désert ! |
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Puis tel qu'un chêne obscur, longtemps avant l'orage |
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Dont frémit tout à coup l'immobile feuillage, |
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Et dont l'oiseau s'enfuit sans entendre aucun son ; |
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Le monde où nul éclair ne te précède encore, |
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D'un inquiet ennui se trouble et se dévore, |
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Et comme à son insu, de l'esprit qu'il ignore |
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Sent le divin frisson ! |
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Et le ciel se couvre ; et la terre |
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Croit qu'un astre s'est approché, |
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Et nul ne comprend ce mystère, |
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Car ton maître est un Dieu caché ! |
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Mais moi je te comprends, car je baisse la tête ! |
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J'entends venir de loin la céleste tempête. |
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Et d'un effroi stupide impassible témoin, |
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Quand de l'antique jour les clartés s'affaiblissent. |
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Que des lois et des mœurs les colonnes fléchissent, |
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Que la terre se trouble et que les cieux pâlissent, |
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Je dis : Il n'est pas loin ! |
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Les voilà ces heures divines ! |
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Les voilà ! mes yeux, ouvrez-vous ! |
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La poussière de nos ruines |
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S'élève entre le jour et nous ! |
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De quel vent soufflera l'esprit que l'homme appelle ? |
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L'âme avec plus de soif jamais l'entendit-elle ? |
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Jamais passé sur nous croula-t-il plus entier ? |
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Jamais l'homme vit-il à l'horizon des âges |
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Gronder sur l'avenir de plus sombres orages ? |
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Et te prépara-t-il entre plus de nuages |
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Un plus divin sentier ? |
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Fends la nue, et suscite un homme ! |
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Un homme palpitant de toi ! |
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Que son front rayonnant le nomme |
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Aux regards qui cherchent ta foi ! |
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D'un autre Sinaï fais flamboyer la cime, |
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Retrempe au feu du ciel la parole sublime. |
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Ce glaive de l'esprit émoussé par le temps ! |
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De ce glaive vivant arme une main mortelle, |
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Parais, descends, travaille, agite, et renouvelle, |
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Et ranime de l'œil, et du vent de ton aile |
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Tes derniers combattants ! |
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Que la mer des erreurs s'amasse ! |
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Qu'elle soulève son limon |
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Pour engloutir l'heureuse race |
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De ceux qui marchent en ton nom ! |
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Sur la mer en courroux que ta droite s'étende ! |
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Que ton souffle nous creuse une route, et suspende |
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Ces flots qui sous nos pas s'ouvrent comme un tombeau ! |
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Que le gouffre trompé sur lui-même s'écroule ! |
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| 130 |
Que l'écume des temps dans ses abîmes roule, |
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Et que le genre humain la traverse et s'écoule, |
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Vers un désert nouveau ! |
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Je le vois ! mon regard devance |
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Le pas des siècles plus heureux ! |
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| 135 |
La colonne de l'espérance |
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Marche et m'éclaire de ses feux ! |
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Tu souffleras plus pur sur des plages nouvelles ! |
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Ton aigle pour toujours n'a pas plié ses ailes, |
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La nature à son Dieu garde encor de l'encens, |
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Il est encor des pleurs sous de saintes paupières, |
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Du ciel dans les soupirs, dans les cœurs des prières, |
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Et sur ces harpes d'or qui chantent les dernières |
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Quelques divins accents ! |
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Oh ! puissé-je, souffle suprême, |
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Instrument de promission. |
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Sous ton ombre frémir moi-même, |
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Comme une harpe de Sion ! |
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Puissé-je, écho mourant des paroles de vie, |
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De l'hymne universel être une voix choisie, |
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Et quand j'aurai chanté mon cantique au Seigneur, |
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Plein de l'esprit divin qui fait aimer et croire, |
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Ne laisser ici-bas pour trace et pour mémoire, |
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Qu'une voix dans le temple, un son qui dise : Gloire |
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Au souffle créateur ! |
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