| LIVRE QUATRIÈME |
| HARMONIE VIII |
| LE SOLITAIRE |
| HYMNE |
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L'aube sur le rocher lance un trait de lumière, |
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L'oiseau chante avant moi : Béni soit le Seigneur ! |
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Ce nom est plus tôt dans mon cœur |
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Que le jour n'est dans ma paupière ! |
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Je disais autrefois : Que ferai-je aujourd'hui ? |
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Et la gloire, et l'amour, et mes vaines pensées |
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Disputaient au réveil mes heures insensées ; |
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Mais le cœur me disait : Tous les jours sont à lui ! |
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Tous mes jours maintenant sont à lui dès l'aurore. |
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Ils sont à lui jusqu'au sommeil. |
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Celui dans qui mon cœur se lève à mon réveil, |
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Mon cœur en s'endormant, en lui se couche encore ! |
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Je ne me souviens plus quel sens avaient ces mots : |
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Amour qu'use le temps, gloire qu'un jour efface, |
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Espoir qui nous trahit, volupté qui nous lasse, |
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Ils n'ont pas dans mon âme imprimé plus de trace |
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Que le nuage sur les flots ! |
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Ils sont à mon oreille une langue étrangère |
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Qu'on entend résonner et qu'on ne comprend pas ; |
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Et j'ai même oublié l'impression légère |
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Qu'ils faisaient sur mon cœur quand j'étais d'ici-bas ! |
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Ah ! qu'une seule idée à sa source élancée |
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Fait franchir de distance à l'âme qui la suit ! |
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Qu'un seul rayon d'en haut éclaire de pensée ! |
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Le jour diffère moins des ombres de la nuit, |
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Et le couchant, Seigneur, est moins loin de l'aurore, |
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Que l'âme qui t'adore |
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De l'âme qui te fuit ! |
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Depuis que des mortels abandonnant la scène, |
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J'ai rejeté le pain dont leurs cœurs sont nourris. |
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Mes cheveux ont blanchi comme le tronc du chêne, |
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En rides sur mon front mes jours se sont écrits ! |
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Et les ans, lourds anneaux ajoutés à ma chaîne, |
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Ont courbé sous leur poids mes membres amaigris. |
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Mais je n'ai pas compté combien de fois la terre |
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A respiré d'en haut le souffle du printemps ! |
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Combien de fois sur mon roc solitaire |
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L'aigle a changé sa plume et le chêne ses glands ! |
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A mon âme, ô mon Dieu, de toi seul possédée, |
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Que sert un temps écrit ? que sert un jour compté ? |
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Tous les temps n'ont qu'un jour à qui n'a qu'une idée, |
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Celui qui vit en toi date en éternité ! |
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Le silence et la solitude |
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De leur rouille ont usé mes sens, |
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Mon oreille des sons a perdu l'habitude. |
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Ma bouche pour parler cherche en vain des accents ; |
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Mon corps courbé par la prière, |
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Insensible au soleil, aux hivers endurci, |
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Est aussi rude que la pierre |
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Que mes pieds nus foulent ici ! |
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Mais le sens qui t'adore a grandi dans mon âme, |
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C'est le seul désormais dont ma vie ait besoin ; |
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Il voit, il sent, il touche, il entend, il proclame |
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Les choses de plus haut et son Dieu de plus loin ! |
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Pour s'élever à toi mon aile est plus rapide, |
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Mon esprit plus muet en toi s'anéantit ! |
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Ainsi plus le temple est vide. |
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Plus l'écho sacré retentit ! |
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