LIVRE QUATRIÈME |
HARMONIE VII |
HYMNE DE L'ANGE DE LA TERRE APRÈS LA DESTRUCTION DU GLOBE |
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La terre n'était plus qu'une tombe fermée ; |
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Masse informe et muette, éteinte, inanimée, |
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Elle flottait au rang qu'elle avait occupé, |
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Comme un vaisseau muet que la foudre a frappé, |
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Quand la main qui le guide est tombée en poussière. |
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Suit encore un moment sa rapide carrière. |
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Puis chancelle et s'arrête, et de ses flancs déserts |
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Ne rend plus qu'un son creux au sourd roulis des mers |
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La vie, en remontant à sa source suprême, |
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La vie avait quitté jusqu'aux éléments même ; |
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Le dernier des vivants d'où sou souffle avait fui |
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Était mort ; et la terre était morte avec lui, |
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Morte avec tous ses fruits, morte avec tout leur germe, |
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Morte avec chaque loi que chaque règne enferme, |
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Morte avec tous ses bruits et tous ses monuments, |
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Avec tous ses instincts et tous ses sentiments ; |
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Morte avec tous ses feux éteints dans ses abîmes, |
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Morte avec ses vapeurs retombant de ses cimes, |
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Morte avec tous ses vents ; et son silence seul |
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L'enveloppait partout comme un morne linceul. |
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Un soleil sans rayons de ses reflets funèbres |
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Ne pouvait que pâlir ces flottantes ténèbres ; |
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Rien n'y réfléchissait l'aurore ni le soir : |
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Tel dans un œil éteint qui ne peut plus la voir, |
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La clarté d'un flambeau tombe en vain ; la paupière |
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Comme un miroir terni change en nuit la lumière. |
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C'était un point obscur dans le vide de l'air, |
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Un cadavre flottant sur les flots de l'éther ; |
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Et l'esprit du Seigneur, en traversant l'espace. |
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Avec crainte et dégoût s'éloignait de sa trace ; |
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Mais, semblable à l'amour qui suivit au trépas. |
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Un seul ange du moins ne l'abandonnait pas. |
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C'était ce grand esprit, cette âme universelle. |
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Qui vivait, qui sentait, qui végétait pour elle ; |
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Être presque divin dont elle était le corps, |
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Qui de sa masse inerte agitait les ressorts |
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Dont l'homme avait nié l'intelligence obscure. |
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Ou que, sans la comprendre, il nommait la nature. |
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Quand elle eut accompli ses destins et ses lois, |
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L'Esprit avait repris sa forme d'autrefois. |
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De céleste et d'humain harmonieux mélange. |
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C'était un homme avec les ailes d'un archange ; |
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Mais un homme agrandi, sublime, colossal. |
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De cet être déchu type primordial, |
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Du Dieu qui le créa première et grande image, |
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Assis sur un coteau de ce divin rivage. |
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Où jadis Parthénope avait devant ses yeux |
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Réfléchi dans les mers comme un morceau des cieux ; |
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Lieux chers à ses regards, lieux que sa main féconde |
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Se plaisait à parer comme un jardin du monde, |
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Et de l'ombre des monts, et de l'azur des mers, |
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Et de l'éclat du ciel, et du parfum des airs ; |
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Ses pieds penchaient d'en haut sur un immense abîme |
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Dont l'écume des flots avait rongé la cime ; |
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Lieux vides maintenant de lumière et de bruit, |
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D'où ne remontait plus que silence et que nuit. |
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Son coude s'appuyait sur la crête aplatie |
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De ce mont qui, jetant la cendre et l'incendie, |
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Secouait de ses flancs les hameaux ébranlés ; |
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Ses flancs vides rendaient des sons creux et fêlés. |
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Ses blancs cheveux tombant comme une neige épaisse, |
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Contemporains du globe, annonçaient sa vieillesse ; |
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Mais les membres nerveux de cet enfant du ciel |
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Laissaient dans le vieillard deviner l'immortel. |
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De ses deux larges mains il couvrait son visage. |
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Pareilles par leur masse à des gouttes d'orage, |
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Des larmes, de ses yeux vainement essuyés, |
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Ruisselaient dans ses doigts, et pleuvaient à ses piés. |
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Il comprimait en vain cette angoisse divine ; |
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On entendait de loin gronder dans sa poitrine |
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Le bruit sourd et plaintif de ses vastes sanglots, |
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Et des cris étouffés qu'entrecoupaient ces mots : |
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Est-ce toi, terre inanimée ? |
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Est-ce toi que j'ai vue, hélas ! il n'est qu'un jour ! |
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Des doigts de Jéhova l'élancer enflammée |
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Comme une étincelle allumée |
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Au foyer de vie et d'amour ? |
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Les étoiles tes sœurs pâlirent |
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De honte et de ravissement ; |
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Tu passas dans le ciel et les astres jaillirent, |
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Et les vagues d'azur sous ton poids s'assouplirent |
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Pour bercer ton globe écumant ! |
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Sur ton front qui venait d'éclore |
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Ta lune et ton soleil combattaient de clarté. |
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Plus pur que ton midi, plus doux que ton aurore, |
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Le regard de ton Dieu te vêtissait encore |
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De vie et d'immortalité ! |
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Quels destins tu portais ! — Étouffés dans leur germe, |
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Que d'êtres immortels ton sein devait nourrir ! |
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Où sont-ils ? Est-il vrai ? ce peu de cendre enferme |
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Ce qui ne dut jamais mourir ? |
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Et d'une étoile, hélas ! tu n'es plus que la cendre, |
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Que le noyau d'un fruit que le ver a rongé, |
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Qu'un rocher qui va se fendre |
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Dans le feu qui l'a jugé ! |
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Ah ! pleurez avec moi, planètes ses compagnes. |
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Étoiles qui semiez ses tentes de mille yeux. |
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Soleils dont les rayons vêtissaient ses campagnes, |
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Nuages qui jetiez l'ombre sur ses montagnes, |
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Pleurez ! la mort est dans les cieux ! |
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Quand tu flottais comme un navire |
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Dans l'écume de feu de l'aurore ou du soir. |
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Quand les mers, se gonflant comme un sein qui respire, |
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Venaient lécher du flot le bord qui les attire |
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Et polir sous tes caps leur onduleux miroir ! |
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Miroir où tes tableaux que ridait le zéphire |
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Brillaient et s'effaçaient comme un léger sourire |
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Que l'œil voudrait fixer et ne fait qu'entrevoir ! |
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Quand tes cimes portaient le palais des nuages, |
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Et que, fendant soudain leur cintre divisé. |
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Les rayons se mêlant aux lueurs des orages, |
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Sur les flancs des rochers sauvages |
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Ruisselaient de plages en plages, |
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Comme un éclair perçant Sous un dôme brisé ; |
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Quand ce jour faux et teint d'une couleur qui change, |
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Flottant au gré de l'aquilon, |
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Comme un reflet de feu des ailes d'un archange, |
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Glissait en colorant ton magique horizon, |
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Et frappant tour à tour ta crête ou tes abîmes, |
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Faisait étinceler tes neiges sur tes cimes. |
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Tes cascades pleuvant dans leurs gouffres poudreux. |
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Tes hameaux blanchissant sur un fond ténébreux. |
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Tes fleuves engouffrés sous leur arche arrondie, |
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Et tes mers écumant comme un vaste incendie. |
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Et les toits des cités resplendissant de feux ! |
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Oh ! qui pouvait te voir sans palpiter d'extase, |
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Sans tomber à genoux devant ton créateur ? |
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Oh ! qui pourrait le voir sans qu'un poids ne l'écrase. |
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Un poids comme le mien, de honte et de malheur ? |
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Que d'êtres animaient ton âme intarissable. |
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Depuis l'humble fourmi dans ses cités de sable |
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Jusqu'à l'aigle du ciel qui dormait sur le vent ! |
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Dans tes jeux infinis que de force et de grâce, |
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Depuis le cygne blanc qui vogue sur la trace |
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Du cygne sur l'onde glissant, |
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Depuis le doux ramier dont le cou s'entrelace |
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Au cou du ramier gémissant, |
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Depuis le paon superbe où l'aube peint sa roue, |
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Depuis le lévrier dont les flancs sont la proue, |
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Depuis le fier coursier au cœur obéissant, |
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Jusqu'au lourd éléphant, tour vivante et mobile |
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Que la voix d'un enfant par l'amour rend docile, |
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Jusqu'au lion frémissant |
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Oui d'un ongle courbé creuse en vain la poussière. |
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Fait dans ses sourds naseaux rugir l'air menaçant. |
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Et de son cou gonflé secouant la crinière. |
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Renvoie obliquement l'éclair de la lumière |
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Et n'a dans sa paupière |
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Que des feux et du sang ! |
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Et quelle vaste intelligence |
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S'élevait par degrés de la terre au Seigneur, |
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Depuis l'instinct grossier de la brute existence, |
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Depuis l'aveugle soif du terrestre bonheur. |
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Jusqu'à l'âme qui loue, et qui prie, et qui pense, |
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Jusqu'au soupir d'un cœur. |
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Qu'emporte d'un seul trait l'immortelle espérance |
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Au sein de son auteur ! |
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O race aveugle ! ô race à sa perte obstinée ! |
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Hommes qui n'avez rien conquis que le trépas ! |
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Qu'aviez-vous à faire ici-bas ? |
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Jouir, aimer, bénir, c'était leur destinée ! |
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L'ange enviait leur sort . il ne leur suffit pas ! |
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Et le voilà, cet enfant de lumière ! |
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Et le voilà, cet héritier des cieux ! |
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Pas un souffle, un soupir ! muet comme la pierre ! |
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Et toute cette poussière |
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Se crut une fois des dieux ! |
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Il dit ; et remontant aux voûtes éternelles, |
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Il secoua de loin la poudre de ses ailes. |
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Pour la revoir encore une fois s'abaissa, |
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Puis son ombre divine à jamais s'effaça. |
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