| LIVRE QUATRIÈME |
| HARMONIE VI |
| AU ROSSIGNOL |
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Quand ta voix céleste prélude |
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Aux silences des belles nuits, |
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Barde ailé de ma solitude, |
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Tu ne sais pas que je te suis ! |
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Tu ne sais pas que mon oreille. |
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Suspendue à ta douce voix, |
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De l'harmonieuse merveille |
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S'enivre longtemps sous les bois ! |
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Tu ne sais pas que mon haleine |
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Sur mes lèvres n'ose passer, |
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Que mon pied muet foule à peine |
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La feuille qu'il craint de froisser ! |
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Et qu'enfin un autre poëte |
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Dont la lyre a moins de secrets, |
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Dans son âme envie et répète |
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Ton hymne nocturne aux forêts ! |
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Mais si l'astre des nuits se penche |
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Aux bords des monts pour t'écouter |
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Tu te caches de branche en branche |
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Au rayon qui vient y flotter. |
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Et si la source qui repousse |
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L'humble caillou qui l'arrêtait, |
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Élève une voix sous la mousse, |
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La tienne se trouble et se tait ! |
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Ah ! ta voix touchante ou sublime |
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Est trop pure pour ce bas lieu ! |
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Celte musique qui t'anime |
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Est un instinct qui monte à Dieu ! |
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Tes gazouillements, ton murmure, |
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Sont un mélange harmonieux |
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Des plus doux bruits de la nature, |
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Des plus vagues soupirs des cieux ! |
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Ta voix, qui peut-être s'ignore, |
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Est la voix du bleu firmament. |
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De l'arbre, de l'antre sonore, |
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Du vallon sous l'ombre dormant ! |
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Tu prends les sons que lu recueilles |
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Dans les gazouillements des flots. |
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Dans les frémissements des feuilles. |
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Dans les bruits mourants des échos. |
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Dans l'eau qui filtre goutte à goutte |
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Du rocher nu dans le bassin, |
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Et qui résonne sous sa voûte |
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En ridant l'azur de son sein ; |
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Dans les voluptueuses plaintes |
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Qui sortent la nuit des rameaux, |
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Dans les voix des vagues éteintes |
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Sur le sable ou dans les roseaux ! |
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Et de ces doux sons où se mêle |
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L'instinct céleste qui t'instruit, |
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Dieu fit ta voix, ô Philomèle ! |
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Et tu fais ton hymne à la nuit ! |
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Ah ! ces douces scènes nocturnes, |
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Ces pieux mystères du soir, |
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Et ces fleurs qui penchent leurs urnes |
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Comme l'urne d'un encensoir. |
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Ces feuilles où tremblent des larmes, |
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Ces fraîches haleines des bois, |
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O nature ! avaient trop de charmes |
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Pour n'avoir pas aussi leur voix ! |
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Et cette voix mystérieuse, |
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Qu'écoutent les anges et moi, |
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Ce soupir de la nuit pieuse. |
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Oiseau mélodieux, c'est toi ! |
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Oh ! mêle ta voix à la mienne ! |
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La même oreille nous entend ! |
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Mais ta prière aérienne |
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Monte mieux au ciel qui l'attend ! |
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Elle est l'écho d'une nature |
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Qui n'est qu'amour et pureté, |
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Le brûlant et divin murmure, |
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L'hymne flottant des nuits d'été ! |
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Et nous, dans cette voix sans charmes, |
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Qui gémit en sortant du cœur, |
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On sent toujours trembler des larmes. |
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Ou retentir une douleur ! |
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