| LIVRE QUATRIÈME |
| HARMONIE IV |
| POUR LE PREMIER JOUR DE L'ANNÉE |
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Des moments les heures sont nées, |
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Et les heures forment les jours, |
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Et les jours forment les années |
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Dont le siècle grossit son cours ! |
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Mais toi seul, ô mon Dieu, par siècles tu mesure» |
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Ce temps qui sous tes mains coule éternellement ! |
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L'homme compte par jours ; tes courtes créatures |
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Pour naître et pour mourir ont assez d'un moment ! |
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Combien de fois déjà les ai-je vus renaître |
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Ces ans si prompts à fuir, si prompts à revenir ? |
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Combien en compterai-je encore ? Un seul peut-être ; |
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Plus le passé fut plein ; plus vide est l'avenir ! |
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Cependant les mortels avec indifférence |
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Laissent glisser les jours, les heures, les moments : |
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L'ombre seule marque en silence |
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Sur le cadran rempli les pas muets du temps ! |
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On l'oublie ; et voilà que les heures fidèles |
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Sur l'airain ont sonné minuit, |
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Et qu'une année entière a replié ses ailes |
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Dans l'ombre d'une seule nuit ! |
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De toutes les heures qu'affronte |
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L'orgueilleux oubli du trépas, |
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Et qui sur l'airain qui les compte |
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En fuyant impriment leurs pas, |
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Aucune à l'oreille insensible |
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Ne sonne d'un glas plus terrible |
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Que ce dernier coup de minuit, |
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Oui, comme une borne fatale, |
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Marque d'un suprême intervalle |
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Le temps qui commence et qui fuit ! |
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Les autres s'éloignent et glissent |
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Comme des pieds sur les gazons, |
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Sans que leurs bruits nous avertissent |
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Des pas nombreux que nous faisons ; |
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Mais cette minute accomplie |
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Jusqu'au cœur léger qui l'oublie |
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Porte le murmure et l'effroi ! |
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Elle frémit à notre oreille, |
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Et loin de l'homme qu'elle éveille |
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S'envole et lui dit : Compte-moi ! |
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Compte-moi ! car Dieu m'a comptée |
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Pour sa gloire et pour ton bonheur ! |
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Compte-moi ! je te fus prêtée. |
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Et tu me devras au Seigneur ! |
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Compte-moi ! car l'heure sonnée |
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Emporte avec elle une année, |
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En amène une autre demain ! |
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Compte-moi ! car le temps me presse ! |
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Compte-moi ! car je fuis sans cesse |
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Et ne reviens jamais en vain ! |
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Seigneur ! père des temps, maître des destinées ! |
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Qui comptes comme un jour nos mille et mille années, |
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Et qui vois du sommet de ton éternité |
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Les jours qui ne sont plus, ceux qui n'ont pas été ! |
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Toi qui sais d'un regard, avant qu'il ait eu l'être, |
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Quel fruit porte en son sein le siècle qui va naître ! |
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Que m'apporte, ô mon Dieu, dans ses douteuses mains, |
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Ce temps qui fait l'espoir ou l'effroi des humains ? |
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A mes jours mélangés cette année ajoutée |
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Par la grâce et l'amour a-t-elle été comptée ? |
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Faut-il la saluer comme un présent de toi. |
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Ou lui dire en tremblant : Passe et fuis loin de moi ! |
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Les autres tour à tour ont passé les mains pleines |
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De désirs, de regrets, de larmes et de peines. |
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D'apparences sans corps trompant l'âme et les yeux. |
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De délices d'un jour et d'éternels adieux, |
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De fruit empoisonnés dont l'écorce perfide |
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Ne laissait dans mon cœur qu'une poussière aride ! |
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Mon cœur leur demandait ce qu'elles n'avaient pas. |
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Et ma bouche à la fin disait toujours : Hélas ! |
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Et qu'attendre de plus des siècles et du monde ? |
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Je fondais sur le sable et je semais sur l'onde. |
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Il est temps, ô mon Dieu ! que mon cœur détrompé, |
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Et de ta seule image à jamais occupé, |
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Te consacre à toi seul ces rapides années |
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Par mille autres désirs si longtemps profanées. |
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Et de tenter enfin si des jours pleins de toi |
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Dont la lyre et l'autel seraient le seul emploi. |
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Dont l'étude et l'amour de tes saintes merveilles |
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Jusqu'au milieu des nuits prolongeraient les veilles, |
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Et dont l'humble prière en marquant les instants, |
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Chargerait d'un soupir chacun des pas du temps, |
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S'enfuiront loin de moi d'un vol aussi rapide |
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Et laisseront mon âme aussi vaine, aussi vide. |
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Que ce temps qui ne laisse en achevant son cours |
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Rien, qu'un chiffre de plus au nombre de mes jours ! |
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Bénis donc cette grande aurore |
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Qui m'éclaire un nouveau chemin ; |
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Bénis en la faisant éclore |
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L'heure que tu tiens dans ta main ! |
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Si nos ans ont aussi leur germe |
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Dans cette heure qui le renferme, |
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Bénis la suite de mes ans ! |
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Comme sur tes tables propices |
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Tu consacrais dans leurs prémices |
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La terre et les fruits de nos champs ! |
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Que chaque instant, chaque minute |
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Te prie et te loue avec moi ! |
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Que le sablier dans sa chute |
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Entraîne ma pensée à toi ! |
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Qu'un soupir à chaque seconde |
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De mon cœur s'élève et réponde ; |
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Que chaque aurore en remontant, |
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Chaque nuit en pliant son aile. |
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Te dise : « Toute heure est fidèle. |
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Compte la gloire en les comptant ! |
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Mais si des jours que tu fais naître |
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Chaque instant me reporte à toi. |
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Toi, dont la pensée est mon être, |
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Souviens-toi sans cesse de moi ! |
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Donne-moi ce que le pilote |
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Sur l'abîme où sa barque flotte |
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Te demande pour aujourd'hui ! |
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Un flot calme, un vent dans sa voile, |
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Toujours sur sa tête une étoile, |
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Une espérance devant lui ! |
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Presse à ton gré, ralentis l'ombre |
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Qui mesure nos courts instants ! |
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Ajoute ou retranche le nombre |
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Que ton doigt impose à nos ans ! |
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Ne l'augmente pas d'une aurore ! |
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Le grain sait quand il doit éclore, |
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L'épi sait quand il faut mûrir ! |
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Un jour le flétrirait peut-être. |
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Seul tu savais l'heure de naître, |
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Seul tu sais l'heure de mourir ! |
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Qu'enfin sur l'éternelle plage |
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Où l'on comprend le mot Toujours ! |
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Je touche, porté sans orage |
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Par le flux expirant des jours ! |
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Comme un homme que le flot pousse |
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Vient d'un pied toucher sans secousse |
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La marche solide du port. |
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Et de l'autre, loin de la rive. |
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Repousse à l'onde qui dérive |
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L'esquif qui l'a conduit au bord ! |
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