| LIVRE TROISIÈME |
| HARMONIE X |
| LA RETRAITE |
| RÉPONSE A M. VICTOR HUGO |
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Je sommeillais sans rêve. |
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Comme Écho dans mes bois ; |
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Mais qu'une voix s'élève. |
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Soudain la mienne achève ; |
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Un son me rend la voix. |
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Que celle qui m'éveille |
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A de touchants concerts ! |
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Jamais à mon oreille |
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Harpe ou lyre pareille |
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N'enchanta ces déserts, |
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Depuis l'heure charmante |
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Où le servant d'amour, |
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Sa harpe sous sa mante, |
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Venait pour une amante |
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Soupirer sous la tour. |
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C'est la voix fraîche et pure |
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D'un enfant des cités, |
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Qui, las de leur murmure. |
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Demande à la nature |
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Des jours plus abrités ; |
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Un toit où se repose |
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L'ombre des bois épais, |
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Un ruisseau qui l'arrose |
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Et le buisson de rose |
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Où l'oiseau chante auprès ! |
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L'uniforme habitude |
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Qui lie au jour le jour, |
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Point de gloire ou d'étude, |
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Rien que la solitude, |
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La prière et l'amour ! |
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Ah ! ton rêve est un rêve. |
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Ami, ce rien est tout ! |
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Ta vie a trop de sève ; |
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Mais attends, l'âge enlève |
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L'ivresse et le dégoût ! |
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Plus, hélas ! sur la terre |
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L'homme compte de jours. |
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Plus la route est sévère. |
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Et plus le cœur resserre |
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Sa vie et ses amours ! |
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Fuis ces champs de bataille |
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Où l'insecte pensant |
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S'agite et se travaille |
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Autour d'un brin de paille |
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Qu'écrase le passant ! |
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Je sais sur la colline |
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Une blanche maison ; |
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Un rocher la domine. |
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Un buisson d'aubépine |
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Est tout son horizon. |
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Là jamais ne s'élève |
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Bruit qui fasse penser ; |
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Jusqu'à ce qu'il s'achève |
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On peut mener son rêve |
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Et le recommencer. |
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Le clocher du village |
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Surmonte ce séjour, |
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Sa voix comme un hommage |
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Monte au premier nuage |
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Que colore le jour ! |
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Signal de la prière, |
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Elle part du saint lieu, |
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Appelant la première |
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L'enfant de la chaumière |
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A la maison de Dieu ! |
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Aux sons que l'écho roule |
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Le long des églantiers, |
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Vous voyez l'humble foule |
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Qui serpente et s'écoule |
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Dans les pieux sentiers ; |
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C'est la pauvre orpheline |
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Pour qui le jour est court, |
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Qui déroule et termine |
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Pendant qu'elle chemine |
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Son fuseau déjà lourd ; |
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C'est l'aveugle que guide |
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Le mur accoutumé, |
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Le mendiant timide |
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Et dont la main dévide |
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Son rosaire enfumé ; |
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C'est l'enfant qui caresse |
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En passant chaque fleur. |
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Le vieillard qui se presse : |
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L'enfance et la vieillesse |
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Sont amis du Seigneur ! |
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La fenêtre est tournée |
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Vers le champ des tombeaux . |
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Où l'herbe moutonnée |
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Couvre après la journée |
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Le sommeil des hameaux. |
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Plus d'une fleur nuance |
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Ce voile du sommeil ; |
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Là tout fut innocence, |
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Là tout dit : Espérance ! |
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Tout parle de réveil ! |
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Mon œil, quand il y tombe, |
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Voit l'amoureux oiseau |
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Voler de tombe en tombe |
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Ainsi que la colombe |
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Qui porta le rameau ; |
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Ou quelque pauvre veuve |
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Aux longs rayons du soir |
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Sur une pierre neuve. |
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Signe de son épreuve, |
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S'agenouiller, s'asseoir ; |
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Et, l'espoir sur la bouche. |
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Contempler du tombeau . |
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Sous les cyprès qu'il touche, |
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Le soleil qui se couche |
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Pour se lever plus beau. |
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Paix et mélancolie |
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Veillent là près des morts, |
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Et l'âme recueillie |
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Des vagues de la vie |
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Croit y toucher les bords ! |
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