| LIVRE TROISIÈME |
| HARMONIE VIII |
| LE GÉNIE DANS L'OBSCURITÉ |
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A M. Reboul,
A Nîmes.
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Le souffle inspirateur qui fait de l'âme humaine |
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Un instrument mélodieux, |
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Dédaigne des palais la pompe souveraine : |
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Que sont la pourpre et l'or à qui descend à peine |
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Des palais rayonnants des cieux ? |
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Il s'abat au hasard sur l'arbre solitaire, |
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Sur la cabane des pasteurs, |
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Sous le chaume indigent des pauvres de la terre, |
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Et couve en souriant un glorieux mystère |
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Dans un berceau mouillé de pleurs ! |
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C'est Homère endormi, qu'une esclave sans maître |
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Réchauffe de son seul amour,- |
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C'est un enfant chassé de l'ombre de son hêtre, |
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Qui pleure les chevreaux que ses pas menaient paître |
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Et qui sera Virgile un jour ! |
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C'est Moïse flottant dans un berceau fragile |
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Sur l'onde, au hasard des courants, |
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Que l'éclair du Sina visite entre cent mille |
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Pendant qu'il fend le marbre ou qu'il pétrit l'argile |
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Pour la tombe de ses tyrans ! |
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Ainsi l'instinct caché dans la nature entière |
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Mûrit pour l'immortalité ! |
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La perle au fond des mers, l'or au sein de la pierre, |
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Le diamant dans l'ombre où languit sa lumière, |
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La gloire dans l'obscurité ! |
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La gloire, oiseau divin, phénix né de lui-même, |
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Qui vient tous les cent ans, nouveau, |
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Se poser sur la terre et sur un nom qu'il aime, |
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Et qu'on y voit mourir ainsi que son emblème, |
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Mais dont nul ne sait le berceau ! |
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Ne t'étonne donc pas qu'un ange d'harmonie |
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Vienne d'en haut te réveiller, |
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Souviens-toi de Jacob ! Les songes du génie |
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Descendent sur des fronts qui n'ont dans l'insomnie |
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Qu'une pierre pour oreiller ! |
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Moi-même, plein des biens dont l'opulence abonde, |
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Que je changerais volontiers |
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Cet or dont la fortune avec dédain m'inonde |
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Pour une heure du temps où je n'avais au monde |
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Que ma vigne et que mes figuiers ! |
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Pour ces songes divins qui chantaient dans mon âme, |
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Et que nul or ne peut payer, |
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Pendant que le soleil baissait, et que la flamme |
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Que ma mère allumait ainsi qu'une humble femme |
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Éclairait son étroit foyer ! |
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Et qu'assis autour d'elle à la table de hêtre |
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Que nous préparait son amour. |
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Nous rendions grâce à Dieu de ce repas champêtre, |
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Riche des simples fruits que le champ faisait naître, |
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Et d'un pain qui suffit au jour !1
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