| LIVRE TROISIÈME |
| HARMONIE VII |
| LE TOMBEAU D'UNE MÈRE |
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Un jour, les yeux lassés de veilles et de larmes, |
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Comme un lutteur vaincu prêt à jeter ses armes, |
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Je disais à l'aurore : En vain tu vas briller ; |
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La nature trahit nos yeux par ses merveilles, |
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Elle ciel coloré de ses teintes vermeilles |
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Ne sourit que pour nous rallier ! |
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Rien n'est vrai, rien n'est faux ; tout est songe et mensonge ! |
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Illusion du cœur qu'un vain espoir prolonge ! |
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Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs ! |
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Cet éclair dans nos yeux que nous nommons la vie, |
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Étincelle dont l'âme est à peine éblouie, |
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Qu'elle va s'allumer ailleurs ! |
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Plus nous ouvrons les yeux, plus la nuit est profonde, |
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Dieu n'est qu'un mot rêvé pour expliquer le monde, |
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Un plus obscur abîme où l'esprit s'est lancé, |
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Et tout flotte et tout tombe ainsi que la poussière |
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Que fait en tourbillons dans l'aride carrière |
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Lever le pied d'un insensé ! |
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Je disais ; et mes yeux voyaient avec envie |
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Tout ce qui n'a reçu qu'une insensible vie |
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Et dont nul rêve au moins n'agite le sommeil ; |
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Au sillon, au rocher j'attachais ma paupière, |
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Et ce regard disait : A la brute, à la pierre, |
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Au moins, que ne suis-je pareil ? |
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Et ce regard errant comme l'œil du pilote |
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Qui demande sa route à l'abîme qui flotte, |
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S'arrêta tout à coup fixé sur un tombeau ! |
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Tombeau, cher entretien d'une douleur amère. |
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Où le gazon sacré qui recouvre ma mère |
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Grandit sous les pleurs du hameau ! |
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Là, quand l'ange voilé sous les traits d'une femme |
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Dans le Dieu sa lumière eut exhalé son âme |
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Comme on souffle une lampe à l'approche du jour ; |
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A l'ombre des autels qu'elle aimait à toute heure. |
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Je lui creusai moi-même une étroite demeure, |
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Une porte à l'autre séjour ! |
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Là dort dans son espoir celle dont le sourire |
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Cherchait encor mes yeux à l'heure où tout expire. |
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Ce cœur, source du mien, ce sein qui m'a conçu, |
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Ce sein qui m'allaita de lait et de tendresses, |
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Ces bras qui n'ont été qu'un berceau de caresses, |
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Ces lèvres dont j'ai tout reçu ! |
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Là dorment soixante ans d'une seule pensée ! |
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D'une vie à bien faire uniquement passée, |
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D'innocence, d'amour, d'espoir, de pureté, |
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Tant d'aspirations vers son Dieu répétées, |
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Tant de foi dans la mort, tant de vertus jetées |
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En gage à l'immortalité ! |
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Tant de nuits sans sommeil pour veiller la souffrance, |
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Tant de pain retranché pour nourrir l'indigence, |
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Tant de pleurs toujours prêts à s'unir à des pleurs. |
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Tant de soupirs brûlants vers une autre patrie, |
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Et tant de patience à porter une vie |
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Dont la couronne était ailleurs ! |
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Et tout cela pourquoi ? Pour qu'un creux dans le sable |
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Absorbât pour jamais cet être intarissable ! |
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Pour que ces vils sillons en fussent engraissés ! |
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Pour que l'herbe des morts dont sa tombe est couverte |
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Grandît, là, sous mes pieds, plus épaisse et plus verte ! |
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Un peu de cendre était assez ! |
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Non, non ; pour éclairer trois pas sur la poussière |
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Dieu n'aurait pas créé cette immense lumière. |
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Cette âme au long regard, à l'héroïque effort ! |
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Sur cette froide pierre en vain le regard tombe, |
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O vertu ! ton aspect est plus fort que la tombe, |
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Et plus évident que la mort ! |
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Et mon œil convaincu de ce grand témoignage, |
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Se releva de terre et sortit du nuage, |
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Et mon cœur ténébreux recouvra son flambeau ! |
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Heureux l'homme à qui Dieu donne une sainte mère ! |
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En vain la vie est dure et la mort est amère, |
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Qui peut douter sur son tombeau ? |
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