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Et de ma vie obscure, hélas ! qu'aurais-je à dire ? |
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Elle fut…, ce qu'elle est pour tout ce qui respire ; |
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Un rêve du matin, qui commence éclatant |
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Par de divins amours dans un palais flottant, |
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Se poursuit dans le ciel, et finit sur la terre |
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Par du pain et des pleurs sur un lit de misère ! |
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Ami, voilà la vie universelle, hélas ! |
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Et la mienne ; et pourtant je ne l'accuse pas ! |
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Juste envers le destin dont la coupe est diverse, |
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Je le bénis du miel que dans la mienne il verse. |
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D'autres n'ont que l'absinthe ; et moi, grâce au Seigneur, |
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J'ai ce que leur misère appelle le bonheur ! |
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Un toit large et brillant sur un champ plein de gerbes, |
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Des prés où l'aquilon fait ondoyer mes herbes, |
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Des bois dont le murmure et l'ombre sont à moi, |
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Des troupeaux mugissants qui paissent sous ma loi, |
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Une femme, un enfant, trésors dont je m'enivre ! |
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L'une par qui l'on vit, l'autre qui fait revivre ! |
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Un foyer où jamais l'indigent éconduit |
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N'entre sans déposer son bâton pour la nuit. |
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Où l'hospitalité, la main ouverte et pleine. |
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Peut donner sans peser le pain de la semaine, |
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Ou verser à l'ami qui visite mon toit |
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Un vin qui réjouit la lèvre qui le boit ; |
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Que dirais-je de plus ? la douce solitude, |
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Le jour semblable au jour lié par l'habitude, |
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Une harpe, humble écho d'espérance et de foi. |
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Et qui chante au dehors quand mon cœur chante en moi ! |
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Le repos, la prière, un cœur exempt d'alarmes. |
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Et la paix du Seigneur, joyeuse dans les larmes ; |
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D'un seul de tous ces dons qui ne serait jaloux ? |
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Mais combien manque-t-il à qui les reçut tous ! |
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De quelque jus divin que Dieu nous la remplisse, |
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Toute l'eau de la vie a le goût du calice ; |
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La joie a son ennui, le plaisir sa langueur. |
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L'erreur du malheureux c'est de croire au bonheur ! |
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Que sert de jeter l'ancre et de dire à sa barque : |
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« Arrêtons-nous, voilà le port que je te marque ! |
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» Tu dormiras ici comme une île des mers |
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» Que ne peut soulever l'effort des flots amers ? » |
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Tandis que nous parlons, une vague éternelle |
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S'enfle sous le navire et l'emporte avec elle ; |
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Sur les mers de ce monde il n'est jamais de port ; |
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Et le naufrage seul nous jette sur le bord ! |
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Jeune encor j'ai sondé ces ténèbres profondes : |
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La vie est un degré de l'échelle des mondes |
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Que nous devons franchir pour arriver ailleurs ! |
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Souvent les pieds meurtris, le front blanc de sueurs, |
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Comme un homme essoufflé qui monte un sentier rude |
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Se repose un moment, vaincu de lassitude ; |
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Sur cette marche même, hélas ! qu'il faut franchir |
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Ou pour reprendre haleine ou pour se rafraîchir, |
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On s'arrête, on s'assied, on voit passer la foule |
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Oui sur l'étroit degré se coudoie et se foule, |
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On reconnaît de l'œil et du cœur ses amis, |
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Les uns par le courage et l'espoir affermis, |
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Montant d'un pas léger que rien ne peut suspendre. |
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Les autres chancelants et prêts à redescendre. |
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C'est parmi ces derniers que mou œil te trouva : |
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Tu tombais ! je criai ! le Seigneur te sauva ! |
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Tu repris ton élan vers la céleste porte ! |
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Honneur en soit rendu, non à cette voix morte. |
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Mais au Dieu qui donna la vie à mes accents, |
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Oui met le trait sur l'arc, et la flamme à l'encens, |
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Fait un écho vivant de nos lèvres muettes, |
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Et dans nos cœurs fêlés verse ses eaux parfaites ! |
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Ton cœur était l'or pur caché dans le filon. |
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Qui n'attend pour briller que l'heure et le rayon ; |
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La perle au fond des mers sous l'écaillé captive, |
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Qu'un pêcheur dans ses rets amène sur la rive ; |
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L'or ne doit point de grâce aux sondes du mineur, |
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Ni la perle aux filets ; mais tous deux au Seigneur, |
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Dont le regard divin scrute la terre et l'onde, |
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Et dirige lui seul le filet ou la sonde ! |
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Ainsi sa vérité t'attendait à son jour, |
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Et sa voix dans ta voix va parler à ton tour ! |
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