| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE XI |
| SUITE DE JÉHOVAH |
| L'IDÉE DE DIEU |
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Heureux l'œil éclairé de ce jour sans nuage, |
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Qui partout ici-bas le contemple et le lit ! |
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Heureux le cœur épris de cette grande image, |
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Toujours vide et trompé si Dieu ne le remplit ! |
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Ah ! pour celui-là seul la nature est sans ombre ! |
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En vain le temps se voile et recule les cieux, |
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Le ciel n'a point d'abîme et le temps point de nombre, |
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Qui le cache à ses yeux ! |
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Pour qui ne l'y voit pas tout est nuit et mystères, |
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Cet alphabet de feu dans le ciel répandu |
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Est semblable pour eux à ces vains caractères |
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Dont le sens, s'ils en ont, dans les temps s'est perdu ! |
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Le savant sous ses mains les retourne et les brise |
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Et dit : Ce n'est qu'un jeu d'un art capricieux ; |
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Et cent fois en tombant ces lettres qu'il méprise |
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D'elles-même ont écrit le nom mystérieux ! |
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Mais cette langue en vain par les temps égarée, |
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Se lit hier comme aujourd'hui ; |
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Car elle n'a qu'un nom sous sa lettre sacrée : |
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Lui seul ! lui partout ! toujours lui ! |
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Qu'il est doux pour l'âme qui pense |
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Et flotte dans l'immensité |
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Entre le doute et l'espérance, |
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La lumière et l'obscurité, |
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De voir cette idée éternelle |
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Luire sans cesse au-dessus d'elle, |
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Comme une étoile aux feux constants, |
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La consoler sous ses nuages |
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Et lui montrer les deux rivages |
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Blanchis de l'écume du temps ! |
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En vain les vagues des années |
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Roulent dans leur flux et reflux |
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Les croyances abandonnées |
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Et les empires révolus ! |
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En vain l'opinion qui lutte |
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Dans son triomphe ou dans sa chute |
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Entraîne un monde à son déclin ; |
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Elle brille sur sa ruine, |
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Et l'histoire qu'elle illumine |
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Ravit son mystère au destin ! |
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Elle est la science du sage, |
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Elle est la foi de la vertu ! |
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Le soutien du faible, et le gage |
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Pour qui le juste a combattu ! |
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En elle la vie a son juge |
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Et l'infortune son refuge, |
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Et la douleur se réjouit. |
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Unique clef du grand mystère, |
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Ôtez cette idée à la terre |
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Et la raison s'évanouit ! |
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Cependant le monde qu'oublie |
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L'âme absorbée en son auteur, |
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Accuse sa foi de folie |
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Et lui reproche son bonheur, |
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Pareil à l'oiseau des ténèbres |
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Qui, charmé des lueurs funèbres. |
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Reproche à l'oiseau du matin |
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De croire au jour qui vient d'éclore |
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Et de planer devant l'aurore |
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Enivré du rayon divin ! |
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Mais qu'importe à l'âme qu'inonde |
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Ce jour que rien ne peut voiler ! |
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Elle laisse rouler le monde |
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Sans l'entendre et sans s'y mêler ! |
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Telle une perle de rosée |
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Que fait jaillir l'onde brisée |
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Sur des rochers retentissants, |
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Y sèche pure et virginale, |
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Et seule dans les cieux s'exhale |
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Avec la lumière et l'encens ! |
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