| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE X |
| SUITE DE JÉHOVAH |
| L'HUMANITÉ |
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A de plus hauts degrés de l'échelle de l'être, |
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En traits plus éclatants Jéhovah va paraître, |
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La nuit qui le voilait ici s'évanouit ! |
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Voyez aux purs rayons de l'amour qui va naître |
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La vierge qui s'épanouit ! |
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Elle n'éblouit pas encore |
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L'œil fasciné qu'elle suspend, |
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On voit qu'elle-même elle ignore |
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La volupté qu'elle répand ; |
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Pareille, en sa fleur virginale, |
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A l'heure pure et matinale |
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Qui suit l'ombre et que le jour suit, |
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Doublement belle à la paupière, |
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Et des splendeurs de la lumière |
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Et des mystères de la nuit ! |
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Son front léger s'élève et plane |
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Sur un cou flexible, élancé, |
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Comme sur le flot diaphane |
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Un cygne mollement bercé ; |
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Sous la voûte à peine décrite |
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De ce temple où son âme habite, |
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On voit le sourcil s'ébaucher, |
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Arc onduleux d'or et d'ébène |
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Que craint d'effacer une haleine. |
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Ou le pinceau de retoucher ! |
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Là jaillissent deux étincelles |
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Que voile et rouvre à chaque instant, |
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Comme un oiseau qui bat des ailes, |
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La paupière au cil palpitant ! |
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Sur la narine transparente |
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Les veines où le sang serpente |
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S'entrelacent comme à dessein, |
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Et de sa lèvre qui respire |
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Se répand avec le sourire |
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Le souffle embaumé de son sein ! |
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Comme un mélodieux génie |
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De sons épars fait des concerts. |
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Une sympathique harmonie |
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Accorde entre eux ces traits divers ; |
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De cet accord, charme de charmes, |
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Dans le sourire ou dans les larmes |
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Naissent la grâce et la beauté ; |
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La beauté, mystère suprême |
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Qui ne se révèle lui-même |
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Que par désir et volupté ! |
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Sur ces traits dont le doux ovale |
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Borne l'ensemble gracieux, |
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Les couleurs que la nue étale |
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Se fondent pour charmer les yeux ; |
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A la pourpre qui teint sa joue, |
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On dirait que l'aube s'y joue. |
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Ou qu'elle a fixé pour toujours, |
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Au moment qui la voit éclore, |
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Un rayon glissant de l'aurore |
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Sur un marbre aux divins contours ! |
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Sa chevelure qui s'épanche |
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Au gré du vent prend son essor, |
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Glisse en ondes jusqu'à sa hanche, |
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Et là s'effile en franges d'or ; |
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Autour du cou blanc qu'elle embrasse, |
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Comme un collier elle s'enlace, |
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Descend, serpente et vient rouler |
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Sur un sein où s'enflent à peine |
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Deux sources d'où la vie humaine |
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En ruisseaux d'amour doit couler ! |
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Noble et légère, elle folâtre. |
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Et l'herbe que foulent ses pas |
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Sous le poids de son pied d'albâtre |
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Se courbe et ne se brise pas ! |
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Sa taille en marchant se balance, |
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Comme la nacelle, qui danse |
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Lorsque la voile s'arrondit |
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Sous son mât que berce l'aurore, |
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Balance son flanc vide encore |
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Sur la vague qui rebondit ! |
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Son âme n'est rien que tendresse, |
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Son corps qu'harmonieux contour, |
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Tout son être que l'œil caresse |
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N'est qu'un pressentiment d'amour ! |
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Elle plaint tout ce qui soupire ; |
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Elle aime l'air qu'elle respire, |
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Rêve ou pleure, ou chante à l'écart, |
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Et sans savoir ce qu'il implore |
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D'une volupté qu'elle ignore |
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Elle rougit sous un regard ! |
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Mais déjà sa beauté plus mûre |
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Fleurit à son quinzième été ; |
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A ses yeux toute la nature |
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N'est qu'innocence et volupté ! |
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Aux feux des étoiles brillantes |
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Au doux bruit des eaux ruisselantes, |
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Sa pensée erre avec amour ; |
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Et toutes les fleurs des prairies |
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Viennent entre ses doigts flétries |
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Sur son char sécher tour à tour ! |
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L'oiseau, pour tout autre sauvage, |
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Sous ses fenêtres vient nicher, |
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Ou, charmé de son esclavage, |
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Sur ses épaules se percher ; |
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Elle nourrit les tourterelles. |
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Sur le blanc salin de leurs ailes |
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Promène ses doigts caressants, |
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Ou, dans un amoureux caprice, |
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Elle aime que leur cou frémisse |
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Sous ses baisers retentissants ! |
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Elle paraît, et tout soupire, |
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Tout se trouble sous son regard ; |
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Sa beauté répand un délire |
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Qui donne une ivresse au vieillard ! |
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Et comme on voit l'humble poussière |
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Tourbillonner à la lumière |
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Qui la fascine à son insu. |
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Partout où ce beau front rayonne, |
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Un souffle d'amour environne |
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Celle par qui l'homme est conçu ! |
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Un homme ! un fils, un roi de la nature entière ! |
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Insecte né de boue et qui vit de lumière ! |
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Qui n'occupe qu'un point, qui n'a que deux instants, |
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Mais qui de l'Infini par la pensée est maître, |
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Et reculant sans fin les bornes de son être, |
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S'étend dans tout l'espace et vit dans tous les temps ! |
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Il naît, et d'un coup d'œil il s'empare du monde, |
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Chacun de ses besoins soumet un élément ; |
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Pour lui germe l'épi, pour lui s'épanche l'onde, |
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Et le feu, fils du jour, descend du firmament ! |
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L'instinct de sa faiblesse est sa toute-puissance ; |
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Pour lui l'insecte même est un objet d'effroi. |
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Mais le sceptre du globe est à l'intelligence ; |
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L'homme s'unit à l'homme, et la terre a son roi ! |
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Il regarde, et le jour se peint dans sa paupière ; |
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Il pense, et l'univers dans son âme apparaît ! |
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Il parle, et son accent, comme une autre lumière, |
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Va dans l'âme d'autrui se peindre trait pour trait ! |
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Il se donne des sens qu'oublia la nature, |
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Jette un frein sur la vague au vent capricieux, |
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Lance la mort au but que son calcul mesure, |
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Sonde avec un cristal les abîmes des cieux ! |
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Il écrit, et les vents emportent sa pensée, |
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Oui va dans tous les lieux vivre et s'entretenir ! |
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Et son âme invisible en traits vivants tracée |
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Écoute le passé qui parle à l'avenir ! |
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Il fonde les cités, familles immortelles, |
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Et pour les soutenir il élève les lois. |
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Qui, de ces monuments colonnes éternelles, |
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Du temple social se divisent le poids ! |
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Après avoir conquis la nature, il soupire ; |
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Pour un plus noble prix sa vie a combattu ; |
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Et son cœur vide encor dédaignant son empire, |
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Pour s'égaler aux dieux inventa la vertu ! |
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Il offre en souriant sa vie en sacrifice. |
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Il se confie au Dieu que son œil ne voit pas ; |
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Coupable, a le remords qui venge la justice, |
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Vertueux, une voix qui l'applaudit tout bas ! |
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Plus grand que son destin, plus grand que la nature, |
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Ses besoins satisfaits ne lui suffisent pas. |
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Son âme a des destins qu'aucun œil ne mesure, |
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El des regards portant plus loin que le trépas ! |
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Il lui faut l'espérance, et l'empire et la gloire, |
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L'avenir à son nom, à sa foi des autels, |
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Des dieux à supplier, des vérités à croire, |
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Des cieux et des enfers, et des jours immortels ! |
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Mais le temps tout à coup manque à sa vie usée. |
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L'horizon raccourci s'abaisse devant lui, |
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Il sent tarir ses jours comme une onde épuisée, |
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Et son dernier soleil a lui ! |
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Regardez-le mourir !… Assis sur le rivage |
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Que vient battre la vague où sa nef doit partir, |
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Le pilote qui sait le but de son voyage |
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D'un cœur plus rassuré n'attend pas le zéphyr ! |
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On dirait que son œil, qu'éclaire l'espérance, |
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Voit l'immortalité luire sur l'autre bord, |
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Au delà du tombeau sa vertu le devance, |
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Et, certain du réveil, le jour baisse, il s'endort ! |
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Et les astres n'ont plus d'assez pure lumière. |
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Et l'Infini n'a plus d'assez vaste séjour, |
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Et les siècles divins d'assez longue carrière |
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Pour l'âme de celui qui n'était que poussière |
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Et qui n'avait qu'un jour ! |
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Voilà cet instinct qui l'annonce |
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Plus haut que l'aurore et la nuit. |
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Voilà l'éternelle réponse |
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Au doute qui se reproduit ! |
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Du grand livre de la nature . |
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Si la lettre, à vos yeux obscure. |
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Ne le trahit pas en tout lieu, |
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Ah ! l'homme est le livre suprême : |
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Dans les fibres de son cœur même |
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Lisez, mortels : Il est un Dieu ! |
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