| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE IX |
| SUITE DE JÉHOVAH |
| LE CHÊNE |
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Voilà ce chêne solitaire |
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Dont le rocher s'est couronné, |
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Parlez à ce tronc séculaire, |
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Demandez comment il est né. |
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Un gland tombe de l'arbre et roule sur la terre |
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L'aigle à la serre vide, en quittant les vallons, |
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S'en saisit enjouant et l'emporte à son aire |
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Pour aiguiser le bec de ses jeunes aiglons ; |
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Bientôt du nid désert qu'emporte la tempête |
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Il roule confondu dans les débris mouvants, |
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Et sur la roche nue un grain de sable arrête |
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Celui qui doit un jour rompre l'aile des vents ; |
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L'été vient, l'aquilon soulève |
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La poudre des sillons qui pour lui n'est qu'un jeu, |
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Et sur le germe éteint où couve encor la sève |
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En laisse retomber un peu ! |
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Le printemps de sa tiède ondée |
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L'arrose comme avec la main ; |
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Cette poussière est fécondée, |
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Et la vie y circule enfin ! |
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La vie ! à ce seul mot tout œil, toute pensée, |
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S'inclinent confondus et n'osent pénétrer ; |
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Au seuil de l'Infini c'est la borne placée ; |
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Où la sage ignorance et l'audace insensée |
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Se rencontrent pour adorer ! |
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Il vit, ce géant des collines ! |
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Mais avant de paraître au jour, |
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Il se creuse avec ses racines |
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Des fondements comme une tour. |
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Il sait quelle lutte s'apprête, |
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Et qu'il doit contre la tempête |
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Chercher sous la terre un appui ; |
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Il sait que l'ouragan sonore |
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L'attend au jour !… ou, s'il l'ignore, |
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Quelqu'un du moins le sait pour lui ! |
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Ainsi quand le jeune navire |
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Où s'élancent les matelots, |
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Avant d'affronter son empire, |
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Veut s'apprivoiser sur les flots, |
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Laissant filer son vaste câble, |
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Son ancre va chercher le sable |
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Jusqu'au fond des vallons mouvants, |
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Et sur ce fondement mobile |
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Il balance son mât fragile |
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Et dort au vain roulis des vents ! |
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Il vit ! le colosse superbe |
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Qui couvre un arpent tout entier, |
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Dépasse à peine le brin d'herbe |
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Que le moucheron fait plier ! |
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Mais sa feuille boit la rosée, |
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Sa racine fertilisée |
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Grossit comme une eau dans son cour- |
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Et dans son cœur qu'il fortifie |
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Circule un sang ivre de vie |
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Pour qui les siècles sont des jours ! |
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Les sillons où les blés jaunissent |
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Sous les pas changeants des saisons, |
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Se dépouillent et se vêtissent |
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Comme un troupeau de ses toisons ; |
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Le fleuve naît, gronde et s'écoule, |
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La tour monte, vieillit, s'écroule ; |
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L'hiver effeuille le granit, |
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Des générations sans nombre |
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Vivent et meurent sous son ombre, |
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Et lui ? voyez ! il rajeunit ! |
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Son tronc que l'écorce protège, |
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Fortifié par mille nœuds, |
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Pour porter sa feuille ou sa neige |
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S'élargit sur ses pieds noueux ; |
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Ses bras que le temps multiplie, |
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Comme un lutteur qui se replie |
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Pour mieux s'élancer en avant, |
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Jetant leurs coudes en arrière, |
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Se recourbent dans la carrière |
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Pour mieux porter le poids du vent ! |
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Et son vaste et pesant feuillage, |
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Répandant la nuit alentour. |
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S'étend, comme un large nuage. |
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Entre la montagne et le jour ; |
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Comme de nocturnes fantômes, |
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Les vents résonnent dans ses dômes, |
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Les oiseaux y viennent dormir, |
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Et pour saluer la lumière |
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S'élèvent comme une poussière, |
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Si sa feuille vient à frémir ! |
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La nef dont le regard implore |
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Sur les mers un phare certain, |
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Le voit tout noyé dans l'aurore, |
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Pyramider dans le lointain ! |
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Le soir fait pencher sa grande ombre |
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Des flancs de la colline sombre |
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Jusqu'au pied des derniers coteaux. |
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Un seul des cheveux de sa tète |
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Abrite contre la tempête |
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Et le pasteur et les troupeaux ! |
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Et pendant qu'au vent des collines |
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Il berce ses toits habités, |
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Des empires dans ses racines, |
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Sous son écorce des cités ; |
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Là, près des ruches des abeilles, |
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Arachné tisse ses merveilles, |
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Le serpent siffle, et la fourmi |
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Guide à des conquêtes de sables |
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Ses multitudes innombrables |
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Qu'écrase un lézard endormi ! |
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Et ces torrents d'âme et de vie, |
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Et ce mystérieux sommeil, |
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Et cette sève rajeunie |
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Qui remonte avec le soleil ; |
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Cette intelligence divine |
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Qui pressent, calcule, devine |
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Et s'organise pour sa fin ; |
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Et cette force qui renferme |
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Dans un gland le germe du germe |
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D'êtres sans nombres et sans fin ! |
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Et ces mondes de créatures |
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Qui, naissant et vivant de lui, |
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Y puisent être et nourritures |
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Dans les siècles comme aujourd'hui ; |
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Tout cela n'est qu'un gland fragile |
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Qui tombe sur le roc stérile |
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Du bec de l'aigle ou du vautour ! |
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Ce n'est qu'une aride poussière |
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Que le vent sème en sa carrière, |
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Et qu'échauffe un rayon du jour ! |
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Et moi, je dis : Seigneur ! c'est toi seul, c'est ta force, |
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Ta sagesse et ta volonté, |
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Ta vie et la fécondité, |
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Ta prévoyance et la bonté ! |
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Le ver trouve ton nom gravé sous son écorce, |
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Et mon œil dans sa masse et son éternité ! |
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