LIVRE DEUXIÈME |
HARMONIE VII |
HYMNE A LA DOULEUR |
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Frappe encore, ô Douleur, si tu trouves la place ! |
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Frappe, ce cœur saignant t'abhorre et te rend grâce ! |
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Puissance qui ne sais plaindre ni pardonner ! |
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Quoique mes yeux n'aient plus de pleurs à te donner. |
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Il est peut-être en moi quelque fibre sonore |
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Qui peut sous ton regard se torturer encore, |
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Comme un serpent coupé sur le chemin gisant. |
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Dont le tronçon se tord sous le pied du passant |
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Quand l'homme, ranimant une rage assouvie, |
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Cherche encor la douleur où ne bat plus la vie ! |
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Il est peut-être encor dans mon cœur déchiré |
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Quelque cri plus profond et plus inespéré |
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Que tu n'as pas encor tiré d'une âme humaine. |
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Musique ravissante aux transports de la haine ! |
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Cherche ! je m'abandonne à ton regard jaloux, |
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Car mon cœur n'a plus rien à sauver de tes coups ! |
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Souvent, pour prolonger ma vie et ma souffrance, |
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Tu visitas mon sein d'un rayon d'espérance, |
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Comme on laisse reprendre haleine aux voyageurs. |
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Pour les mener plus loin au sentier des douleurs ; |
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Souvent, dans cette nuit qu'un éclair entrecoupe, |
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De la félicité tu me tendis la coupe. |
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Et, quand elle écumait sous mes désirs ardents, |
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Ta main me la brisait pleine contre les dents, |
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Et tu me déchirais, dans tes cruels caprices, |
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La lèvre aux bords sanglants du vase des délices ! |
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Et maintenant, triomphe ! Il n'est pas dans mon cœur |
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Une fibre qui n'ait résonné sa douleur ! |
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Pas un cheveu blanchi de ma tête penchée |
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Qui n'ait été broyé comme une herbe fauchée ! |
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Pas un amour en moi qui n'ait été frappé, |
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Un espoir, un désir, qui n'ait péri trompé ! |
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Et je cherche une place en mon cœur qui te craigne, |
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Mais je ne trouve plus en lui rien qui ne saigne ! |
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Et cependant j'hésite, et mon cœur suspendu |
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Flotte encore incertain sur le nom qui t'est dû ! |
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Ma bouche te maudit ; mais n'osant te maudire, |
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Mon âme en gémissant te respecte et t'admire ! |
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Tu fais l'homme, ô Douleur ! oui, l'homme tout entier. |
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Comme le creuset l'or, et la flamme l'acier. |
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Comme le grès noirci des débris qu'il enlève, |
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En déchirant le fer, fait un tranchant au glaive ; |
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Qui ne t'a pas connu, ne sait rien d'ici-bas, |
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Il foule mollement la terre, il n'y vit pas ; |
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Comme sur un nuage il flotte sur la vie ; |
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Rien n'y marque pour lui la route en vain suivie ; |
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La sueur de son front n'y mouille pas sa main, |
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Son pied n'y heurte pas les cailloux du chemin ; |
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Il n'y sait pas, à l'heure où faiblissent ses armes, |
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Retremper ses vertus aux flots brûlants des larmes, |
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Il n'y sait point combattre avec son propre cœur |
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Ce combat douloureux dont gémit le vainqueur. |
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Élever vers le ciel un cri qui le supplie, |
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S'affermir par l'effort sur son genou qui plie, |
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Et dans ses désespoirs, dont Dieu seul est témoin. |
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S'appuyer sur l'obstacle et s'élancer plus loin ! |
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🙫 |
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Pour moi, je ne sais pas à quoi tu me prépares, |
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Mais tes mains de leçons ne me sont point avares ; |
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Tu me traites, sans doute, en favori des cieux. |
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Car tu n'épargnes pas les larmes à mes yeux ! |
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Eh bien ! je les reçois comme tu les envoies, |
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Tes maux seront mes biens, et tes soupirs mes joies ! |
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Je sens qu'il est en toi, sans avoir combattu, |
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Une vertu divine au lieu de ma vertu. |
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Que tu n'es pas la mort de l'âme, mais sa vie, |
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Que ton bras, en frappant, guérit et vivifie ! |
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Toi donc que ma souffrance a souvent accusé, |
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Toi, devant qui ce cœur s'est tant de fois brisé, |
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Reçois, Dieu trois fois saint, cet encens dont tout fume ! |
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Oui, c'est le seul bûcher que la terre t'allume, |
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C'est le charbon divin dont tu brûles nos sens ! |
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Quand l'autel est souillé, la douleur est l'encens ! |
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