LIVRE DEUXIÈME |
HARMONIE V |
LA SOURCE DANS LES BOIS D*** |
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Source limpide et murmurante |
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Qui de la fente du rocher |
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Jaillis en nappe transparente |
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Sur l'herbe que tu vas coucher ; |
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Le marbre arrondi de Carrare, |
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Où tu bouillonnais autrefois, |
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Laisse fuir ton flot qui s'égare |
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Sur l'humide tapis des bois. |
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Ton dauphin verdi par le lierre |
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Ne lance plus de ses naseaux, |
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En jets ondoyants de lumière, |
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L'orgueilleuse écume des eaux. |
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Tu n'as plus pour temple et pour ombre |
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Que ces hêtres majestueux |
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Qui penchent leur tronc vaste et sombre |
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Sur tes flots dépouillés comme eux. |
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La feuille que jaunit l'automne |
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S'en détache et ride ton sein, |
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Et la mousse verte couronne |
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Les bords usés de ton bassin. |
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Mais tu n'es pas lasse d'éclore ; |
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Semblable à ces cœurs généreux |
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Qui, méconnus, s'ouvrent encore |
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Pour se répandre aux malheureux. |
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Penché sur ta coupe brisée, |
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Je vois tes flots ensevelis |
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Filtrer comme une humble rosée |
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Sous les cailloux que tu polis. |
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J'entends ta goutte harmonieuse |
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Tomber, tomber, et retentir |
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Comme une voix mélodieuse |
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Qu'entrecoupe un tendre soupir. |
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Les images de ma jeunesse |
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S'élèvent avec cette voix ; |
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Elles m'inondent de tristesse, |
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Et je me souviens d'autrefois. |
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Dans combien de soucis et d'âges, |
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O toi que j'entends murmurer ! |
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N'ai-je pas cherché tes rivages |
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Ou pour jouir ou pour pleurer * |
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A combien de scènes passées |
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Ton bruit rêveur s'est-il mêlé ? |
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Quelle de mes tristes pensées |
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Avec tes flots n'a pas coulé ? |
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Oui, c'est moi que tu vis naguères. |
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Mes blonds cheveux livrés au vent. |
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Irriter les vagues légères |
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Faites pour la main d'un enfant. |
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C'est moi qui, couché sous les voûtes |
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Que ces arbres courbent sur toi. |
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Voyais, plus nombreux que tes gouttes |
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Mes songes flotter devant moi. |
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L'horizon trompeur de cet âge |
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Brillait, comme on voit, le matin, |
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L'aurore dorer le nuage |
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Qui doit l'obscurcir en chemin. |
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Plus lard, battu par la tempête. |
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Déplorant l'absence ou la mort, |
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Que de fois j'appuyai ma tête |
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Sur le rocher d'où ton flot sort ! |
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Dans mes mains cachant mon visage, |
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Je te regardais sans te voir, |
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Et, comme des gouttes d'orage, |
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Mes larmes troublaient ton miroir. |
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Mon cœur, pour exhaler sa peine, |
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Ne s'en fiait qu'à tes échos, |
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Car tes sanglots, chère fontaine. |
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Semblaient répondre à mes sanglots. |
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Et maintenant je viens encore, |
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Mené par l'instinct d'autrefois, |
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Écouter ta chute sonore |
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Bruire à l'ombre des grands bois. |
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Mais les fugitives pensées |
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Ne suivent plus tes flots errants, |
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Comme ces feuilles dispersées |
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Que ton onde emporte aux torrents ; |
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D'un monde qui les importune |
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Elles reviennent à ta voix, |
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Aux rayons muets de la lune, |
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Se recueillir au fond des bois. |
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Oubliant le fleuve où t'entraîne |
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Ta course que rien ne suspend ; |
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Je remonte, de veine en veine, |
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Jusqu'à la main qui te répand. |
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Je te vois, fille des nuages, |
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Flottant en vagues de vapeurs, |
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Ruisseler avec les orages |
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Ou distiller au sein des fleurs. |
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Le roc altéré te dévore |
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Dans l'abîme où grondent tes eaux, |
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Où le gazon, par chaque pore, |
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Boit goutte à goutte tes cristaux. |
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Tu filtres, perle virginale, |
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Dans des creusets mystérieux, |
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Jusqu'à ce que ton onde égale |
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L'azur étincelant des cieux. |
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Tu parais ! le désert s'anime ; |
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Une haleine sort de tes eaux, |
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Le vieux chêne élargit sa cime |
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Pour t'ombrager de ses rameaux. |
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Le jour flotte de feuille en feuille, |
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L'oiseau chante sur ton chemin ; |
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Et l'homme à genoux te recueille |
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Dans l'or, ou le creux de sa main. |
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Et la feuille aux feuilles s'entasse, |
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Et fidèle au doigt qui t'a dit : |
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Coule ici pour l'oiseau qui passe ! |
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Ton flot murmurant l'avertit. |
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Et moi, tu m'attends pour me dire |
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Vois ici la main de ton Dieu ! |
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Ce prodige que l'ange admire, |
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De sa sagesse n'est qu'un jeu. |
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Ton recueillement, ton murmure, |
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Semblent lui préparer mon cœur ; |
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L'amour sacré de la nature |
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Est le premier hymne à l'auteur. |
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A chaque plainte de ton onde, |
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Je sens retentir avec toi |
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Je ne sais quelle voix profonde |
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Qui l'annonce et le chante en moi. |
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Mon cœur grossi par mes pensées. |
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Comme les flots dans ton bassin, |
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Sent, sur mes lèvres oppressées. |
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L'amour déborder de mon sein. |
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La prière brûlant d'éclore, |
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S'échappe en rapides accents, |
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Et je lui dis : Toi que j'adore, |
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Reçois ces larmes pour encens. |
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Ainsi me revoit ton rivage |
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Aujourd'hui, différent d'hier ; |
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Le cygne change de plumage, |
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La feuille tombe avec l'hiver. |
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Bientôt tu me verras peut-être, |
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Penchant sur toi mes cheveux blancs, |
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Cueillir un rameau de ton hêtre. |
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Pour appuyer mes pas tremblants. |
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Assis sur un banc de ta mousse, |
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Sentant mes jours prêts à tarir, |
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Instruit par ta pente si douce, |
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Tes flots m'apprendront à mourir ! |
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En les voyant fuir goutte à goutte, |
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Et disparaître flot à flot, |
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Voilà, me dirai-je, la route |
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Où mes jours les suivront bientôt. |
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Combien m'en reste-t-il encore ? |
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Qu'importe ? Je vais où tu cours ; |
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Le soir, pour nous, touche à l'aurore : |
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Coulez, ô flots, coulez toujours ! |
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