| LIVRE DEUXIÈME |
| HARMONIE IV |
| L'INFINI DANS LES CIEUX |
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C'est une nuit d'été ; nuit dont les vastes ailes |
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Font jaillir dans l'azur des milliers d'étincelles ; |
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Qui, ravivant le ciel comme un miroir terni, |
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Permet à l'œil charmé d'en sonder l'infini ; |
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Nuit où le firmament, dépouillé de nuages. |
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De ce livre de feu rouvre toutes les pages ! |
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Sur le dernier sommet des monts, d'où le regard |
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Dans un double horizon se répand au hasard, |
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Je m'assieds en silence, et laisse ma pensée |
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Flotter comme une mer où la lune est bercée. |
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L'harmonieux Éther, dans ses vagues d'azur, |
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Enveloppe les monts d'un fluide plus pur ; |
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Leurs contours qu'il éteint, leurs cimes qu'il efface, |
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Semblent nager dans l'air et trembler dans l'espace, |
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Comme on voit .jusqu'au fond d'une mer en repos |
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L'ombre de son rivage onduler sous les flots ! |
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Sous ce jour sans rayon, plus serein qu'une aurore, |
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A l'œil contemplatif la terre semble éclore ; |
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Elle déroule au loin ses horizons divers |
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Où se joua la main qui sculpta l'univers ! |
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Là, semblable à la vague, une colline ondule. |
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Là le coteau poursuit le coteau qui recule. |
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Et le vallon, voilé de verdoyants rideaux, |
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Se creuse comme un lit pour l'ombre et pour les eaux ; |
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Ici s'étend la plaine, où, comme sur la grève, |
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La vague des épis s'abaisse et se relève ; |
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Là, pareil au serpent dont les nœuds sont rompus, |
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Le fleuve, renouant ses flots interrompus. |
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Trace à son cours d'argent des méandres sans nombre. |
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Se perd sous la colline et reparaît dans l'ombre ; |
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Comme un nuage noir, les profondes forêts |
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D'une tache grisâtre ombragent les guérets, |
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Et plus loin, où la plage en croissant se reploie, |
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Où le regard confus dans les vapeurs se noie, |
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Un golfe de la mer, d'îles entrecoupé. |
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Des blancs reflets du ciel par la lune frappé. |
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Comme un vaste miroir, brisé sur la poussière. |
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Réfléchit dans l'obscur des fragments de lumière. |
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Que le séjour de l'homme est divin, quand la nuit |
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De la vie orageuse étouffe ainsi le bruit ! |
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Ce sommeil qui d'en haut tombe avec la rosée |
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Et ralentit le cours de la vie épuisée, |
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Semble planer aussi sur tous les éléments. |
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Et de tout ce qui vit calmer les battements ; |
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Un silence pieux s'étend sur la nature, |
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Le fleuve a son éclat, mais n'a plus son murmure. |
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Les chemins sont déserts, les chaumières sans voix. |
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Nulle feuille ne tremble à la voûte des bois. |
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Et la mer elle-même, expirant sur sa rive. |
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Roule à peine à la plage une lame plaintive ; |
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On dirait, en voyant ce monde sans échos, |
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Où l'oreille jouit d'un magique repos, |
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Où tout est majesté, crépuscule, silence. |
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Et dont le regard seul atteste l'existence, |
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Que l'on contemple en songe, à travers le passé, |
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Le fantôme d'un monde où la vie a cessé ! |
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Seulement, dans les troncs des pins aux larges cimes, |
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Dont les groupes épars croissent sur ces abîmes, |
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L'haleine de la nuit, qui se brise parfois, |
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Répand de loin en loin d'harmonieuses voix. |
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Comme pour attester, dans leur cime sonore, |
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Que ce monde, assoupi, palpite et vit encore. |
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Un monde est assoupi sous la voûte des cieux ? |
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Mais dans la voûte même où s'élèvent mes yeux, |
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Que de mondes nouveaux, que de soleils sans nombre. |
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Trahis par leur splendeur, étincellent dans l'ombre ! |
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Les signes épuisés s'usent à les compter, |
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Et l'âme infatigable est lasse d'y monter ! |
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Les siècles, accusant leur alphabet stérile, |
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De ces astres sans fin n'ont nommé qu'un sur mille ; |
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Que dis-je ? Aux bords des cieux, ils n'ont vu qu'ondoyer |
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Les mourantes lueurs de ce lointain foyer ; |
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Là l'antique Orion des nuits perçant les voiles. |
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Dont Job a le premier nommé les sept étoiles ; |
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Le navire fendant l'éther silencieux. |
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Le bouvier dont le char se traîne dans les cieux, |
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La lyre aux cordes d'or, le cygne aux blanches ailes, |
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Le coursier qui du ciel tire des étincelles, |
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La balance inclinant son bassin incertain. |
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Les blonds cheveux livrés au souffle du matin, |
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Le bélier, le taureau, l'aigle, le sagittaire. |
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Tout ce que les pasteurs contemplaient sur la terre, |
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Tout ce que les héros voulaient éterniser. |
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Tout ce que les amants ont pu diviniser, |
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Transporté dans le ciel par de touchants emblèmes. |
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N'a pu donner des noms à ces brillants systèmes. |
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Les cieux pour les mortels sont un livre entr'ouvert. |
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Ligne à ligne à leurs yeux par la nature offert ; |
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Chaque siècle avec peine en déchiffre une page, |
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Et dit : Ici finit ce magnifique ouvrage, |
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Mais sans cesse le doigt du céleste écrivain |
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Tourne un feuillet de plus de ce livre divin. |
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Et l'œil voit, ébloui par ces brillants mystères, |
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Étinceler sans fin de plus beaux caractères ! |
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Que dis-je ? A chaque veille, un sage audacieux |
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Dans l'espace sans bords s'ouvre de nouveaux cieux ; |
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Depuis que le cristal qui rai)proche les mondes |
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Perce du vaste éther les distances profondes, |
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Et porte le regard dans l'infini perdu, |
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Jusqu'où l'œil du calcul recule confondu. |
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Les cieux se sont ouverts comme une voûte sombre |
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Qui laisse en se brisant évanouir son ombre ; |
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Ses feux multipliés plus que l'atome errant |
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Qu'éclaire du soleil un rayon transparent, |
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Séparés ou groupés, par couches, par étages, |
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En vagues, en écume, ont inondé ses plages, |
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Si nombreux, si pressés, que notre œil ébloui, |
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Qui poursuit dans l'espace un astre évanoui, |
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Voit cent fois dans le champ qu'embrasse sa paupière |
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Des mondes circuler en torrents de poussière ! |
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Plus loin sont ces lueurs que prirent nos aïeux |
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Pour les gouttes du lait qui nourrissait les dieux ; |
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Ils ne se trompaient pas : ces perles de lumière |
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Qui de la nuit lointaine ont blanchi la carrière, |
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Sont des astres futurs, des germes enflammés |
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Que la main toujours pleine a pour les temps semés, |
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Et que l'esprit de Dieu, sous ses ailes fécondes, |
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De son ombre de feu couve au berceau des mondes. |
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C'est de là que, prenant leur vol au jour écrit, |
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Comme un aiglon nouveau qui s'échappe du nid, |
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Ils commencent sans guide et décrivent sans trace |
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L'ellipse radieuse au milieu de l'espace, |
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Et vont, brisant du choc un astre à son déclin, |
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Renouveler des cieux toujours à leur matin. |
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Et l'homme cependant, cet insecte invisible, |
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Rampant dans les sillons d'un globe imperceptible. |
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Mesure de ces feux les grandeurs et les poids, |
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Leur assigne leur place, et leur route, et leurs lois, |
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Comme si, dans ses mains que le compas accable, |
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Il roulait ces soleils comme des grains de sable ! |
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Chaque atome de feu que dans l'immense éther |
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Dans l'abîme des nuits l'œil distrait voit flotter, |
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Chaque étincelle errante aux bords de l'empyrée, |
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Dont scintille en mourant la lueur azurée ; |
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Chaque tache de lait qui blanchit l'horizon. |
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Chaque teinte du ciel qui n'a pas même un nom, |
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Sont autant de soleils, rois d'autant de systèmes, |
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Qui, de seconds soleils, se couronnant eux-mêmes, |
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Guident, en gravitant dans ces immensités, |
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Cent planètes brûlant de leurs feux empruntés. |
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El tiennent dans l'éther chacune autant de place |
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Que le soleil de l'homme en tournant en embrasse, |
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Lui, sa lune et sa terre, et l'astre du matin, |
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Et Saturne obscurci de son anneau lointain ! |
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Oh ! que les cieux sont grands ! et que l'esprit de l'homme |
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Plie et tombe de haut, mon Dieu ! quand il le nomme ! |
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Quand, descendant du dôme où s'égaraient ses yeux, |
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Atome, il se mesure à l'infini des cieux, |
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Et que, de ta grandeur soupçonnant le prodige, |
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Son regard s'éblouit, et qu'il se dit : Que suis-je ? |
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Oh ! que suis-je, Seigneur ! devant les cieux et toi ? |
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De ton immensité le poids pèse sur moi, |
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Il m'égale au néant, il m'efface, il m'accable. |
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Et je m'estime moins qu'un de ces grains de sable : |
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Car ce sable roulé par les flots inconstants. |
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S'il a moins d'étendue, hélas ! a plus de temps ; |
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Il remplira toujours son vide dans l'espace |
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Lorsque je n'aurai plus ni nom, ni temps, ni place ; |
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Son sort est devant toi moins triste que le mien, |
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L'insensible néant ne sent pas qu'il n'est rien, |
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Il ne se ronge pas pour agrandir son être. |
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Il ne veut ni monter, ni juger, ni connaître, |
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D'un immense désir il n'est point agité ; |
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Mort, il ne rêve pas une immortalité ! |
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Il n'a pas cette horreur de mon âme oppressée, |
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Car il ne porte pas le poids de ta pensée ! |
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Hélas ! pourquoi si haut mes yeux ont-ils monté ? |
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J'étais heureux en bas dans mon obscurité, |
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Mon coin dans l'étendue et mon éclair de vie |
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Me paraissaient un sort presque digne d'envie ; |
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Je regardais d'en haut celle herbe ; en comparant, |
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Je méprisais l'insecte et je me trouvais grand ; |
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Et maintenant, noyé dans l'abîme de l'être. |
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Je doute qu'un regard du Dieu qui nous fit naître |
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Puisse me démêler d'avec lui, vil, rampant. |
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Si bas, si loin de lui, si voisin du néant ! |
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Et je me laisse aller à ma douleur profonde, |
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Comme une pierre au fond des abîmes de l'onde ; |
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Et mon propre regard, comme honteux de soi, |
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| 180 |
Avec un vil dédain se détourne de moi, |
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Et je dis en moi-même à mon âme qui doute : |
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Va, ton sort ne vaut pas le coup d'œil qu'il te coûte ! |
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Et mes yeux desséchés retombent ici-bas. |
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Et je vois le gazon qui fleurit sous mes pas. |
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| 185 |
Et j'entends bourdonner sous l'herbe que je foule |
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Ces flots d'être vivants que chaque sillon roule : |
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Atomes animés par le souffle divin. |
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Chaque rayon du jour en élève sans fin, |
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La minute suffit pour compléter leur être, |
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Leurs tourbillons flottants retombent pour renaître ; |
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Le sable en est vivant, l'éther en est semé, |
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Et l'air que je respire est lui même animé ; |
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Et d'où vient cette vie, et d'où peut-elle éclore, |
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Si ce n'est du regard où s'allume l'aurore ? |
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Qui ferait germer l'herbe et fleurir le gazon, |
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Si ce regard divin n'y portait son rayon ? |
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Cet œil s'abaisse donc sur toute la nature ! |
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Il n'a donc ni mépris, ni faveur, ni mesure ; |
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Et devant l'infini, pour qui tout est pareil, |
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Il est donc aussi grand d'être homme que soleil ! |
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Et je sens ce rayon m'échauffer de sa flamme. |
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Et mon cœur se console, et je dis à mon âme : |
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Homme ou monde, à ses pieds, tout est indifférent, |
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Mais réjouissons-nous, car notre maître est grand ! |
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| 205 |
Flottez, soleils des nuits, illuminez les sphères ; |
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Bourdonnez sous votre herbe, insectes éphémères ; |
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Rendons gloire là-haut, et dans nos profondeurs, |
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Vous par votre néant, et vous par vos grandeurs. |
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Et toi par ta pensée, homme ! grandeur suprême, |
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| 210 |
Miroir qu'il a créé pour s'admirer lui-même, |
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Écho que dans son œuvre il a si loin jeté, |
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Afin que son saint nom fût partout répété. |
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Que cette humilité qui devant lui m'abaisse |
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Soit un sublime hommage, et non une tristesse ; |
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| 215 |
Et que sa volonté, trop haute pour nos yeux, |
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Soit faite sur la terre ainsi que dans les cieux ! |
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