| SEIZIÈME MÉDITATION |
| SALUT À L’ÎLE D’ISCHIA |
| 1812 |
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Il est doux d’aspirer, en abordant la grève, |
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Le parfum que la brise apporte à l’étranger, |
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Et de sentir les fleurs que son haleine enlève |
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Pleuvoir sur votre front du haut de l’oranger. |
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Il est doux de poser sur le sable immobile |
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Un pied lourd, et lassé du mouvement des flots ; |
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De voir les blonds enfants et les femmes d’une île |
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Vous tendre les fruits d’or sous leurs treilles éclos. |
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Il est doux de prêter une oreille ravie |
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À la langue du ciel, que rien ne peut ternir ; |
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Qui vous reporte en rêve à l’aube de la vie, |
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Et dont chaque syllabe est un cher souvenir. |
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Il est doux, sur la plage où le monarque arrive, |
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D’entendre aux flancs des forts les salves du canon ; |
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De l’écho de ses pas faire éclater la rive, |
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Et rouler jusqu’au ciel les saluts à son nom. |
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Mais de tous ces accents dont le bord vous salue, |
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Aucun n’est aussi doux sur la terre ou les mers |
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Que le son caressant d’une voix inconnue, |
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Qui récite au poëte un refrain de ses vers 1. |
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Cette voix va plus loin réveiller son délire |
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Que l’airain de la guerre ou l’orgue de l’autel. |
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Mais quand le cœur d’un siècle est devenu sa lyre, |
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L’écho s’appelle gloire, et devient immortel. |
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