| ONZIÈME MÉDITATION |
| LES ESPRITS DES FLEURS |
| 1847 |
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Voyez-vous de l’or de ces urnes |
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S’échapper ces esprits des fleurs, |
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Tout trempés de parfums nocturnes, |
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Tout vêtus de fraîches couleurs ? |
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Ce ne sont pas de vains fantômes |
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Créés par un art décevant, |
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Pour donner un corps aux aromes |
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Que nos gazons livrent au vent. |
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Non : chaque atome de matière |
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Par un esprit est habité ; |
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Tout sent, et la nature entière |
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N’est que douleur et volupté ! |
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Chaque rayon d’humide flamme |
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Qui jaillit de vos yeux si doux ; |
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Chaque soupir qui de mon âme |
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S’élance, et palpite vers vous ; |
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Chaque parole réprimée |
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Qui meurt sur mes lèvres de feu, |
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N’osant même à la fleur aimée |
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D’un nom chéri livrer l’aveu ; |
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Ces songes que la nuit fait naître |
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Comme pour nous venger du jour, |
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Tout prend un corps, une âme, un être, |
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Visibles, mais au seul amour ! |
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Cet ange flottant des prairies, |
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Pâle et penché comme ses lis, |
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C’est une de mes rêveries |
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Restée aux fleurs que je cueillis. |
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Et sur ses ailes renversées |
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Celui qui jouit d’expirer, |
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Ce n’est qu’une de mes pensées |
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Que vos lèvres vont respirer. |
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