| QUATRIÈME MÉDITATION |
| À LAURENCE |
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Es-tu d’Europe ? es-tu d’Asie ? |
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Es-tu songe ? es-tu poésie ? |
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Es-tu nature, ou fantaisie, |
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Ou fantôme, ou réalité ? |
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Dans tes yeux l’Inde se décèle, |
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Sur tes cheveux le Nord ruisselle ; |
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Tout climat a son étincelle |
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Dans le disque de ta beauté ! |
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Sœur des Psychés, ou fille d’Ève ! |
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Quand ma jeunesse avait sa séve, |
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C’était sous ces traits que le rêve |
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M’incarnait en un mille amours ; |
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Je leur disais : « Je vous adore ! |
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» Ne disparaissez pas encore !… » |
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Mais ils fuyaient avec l’aurore, |
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Et tu renais avec les jours ! |
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Oh ! pourquoi, divine inconnue, |
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Pourquoi si tard es-tu venue, |
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Du ciel, de l’air ou de la nue, |
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Passer et luire devant moi ? |
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Du regard je t’aurais suivie ! |
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Ô Dieu ! qui me rendra ma vie ? |
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Ma part de temps me fut ravie, |
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Puisque je vécus avant toi. |
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Jour à jour, d’ivresse en ivresse, |
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Tu m’aurais conduit comme en laisse, |
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Sans autre chaîne qu’une tresse, |
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Depuis l’aube jusqu’au trépas ; |
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Sur tout l’univers dispersée, |
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Et dans mille coupes versée, |
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Ma vie, immobile pensée, |
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N’eût été qu’un pas sur tes pas ! |
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Retour perdu vers l’impossible ! |
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Le Temps, sous son aile inflexible, |
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A passé ma vie à son crible, |
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Ainsi qu’un rude moissonneur ; |
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Un peu de terre amoncelée |
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Dira bientôt dans la vallée : |
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« De ses jours la gerbe est foulée, |
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» Et voilà la part du glaneur ! » |
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Ces heures, en cercle enchaînées, |
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Qui dansaient au seuil des années, |
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Sortent du chœur découronnées, |
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Et leur aspect se rembrunit ; |
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La dernière vers moi s’avance, |
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Et du doigt me montre en silence |
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La couche où le sommeil commence |
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Sur un oreiller de granit. |
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Est-ce l’heure d’ouvrir son âme |
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À ces songes aux traits de femme, |
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Qui brûlent d’un poison de flamme |
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Les yeux d’abord, le cœur après, |
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Quand des jours l’espace et le nombre |
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Se borne au petit cercle d’ombre |
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Que décrit, sur un tertre sombre, |
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La flèche d’un jeune cyprès ? |
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Mais toi, si tu viens jeune encore, |
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Au bras de l’époux qui t’adore, |
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Voir une marguerite éclore |
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De ce gazon qui fleurit tard, |
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Dis, en marchant sur ma poussière : |
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« Celui qui dort sous cette pierre |
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» Conserve au ciel, dans sa paupière, |
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» Un rayon qui fut mon regard ! » |
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