| VINGT-SEPTIÈME MÉDITATION |
| À UN CURÉ DE VILLAGE |
| 1829 |
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Doux pasteur du troupeau des âmes, |
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Qui conduis aux sources de Dieu |
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Ces petits enfants et ces femmes |
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Penchés aux coupes du saint lieu ; |
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Semeur des célestes paroles, |
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Qui sèmes la gerbe du Christ, |
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Ce sénevé des paraboles, |
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Dont le grain lève dans l’esprit ; |
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Médecin d’intime souffrance, |
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Qui les retourne et les endort, |
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Qui guéris avec l’espérance |
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Et vivifie avec la mort ; |
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Barde de la lyre infinie, |
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Qui, pour chanter dans le grand chœur, |
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N’as pas besoin d’autre génie |
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Que des battements de ton cœur : |
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Hé quoi ! tu craindrais que ma porte, |
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À tes accents ne s’ouvrît pas, |
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Avec les anges pour escorte, |
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Et les prophètes sur tes pas ? |
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Ah ! viens, si ma route est ta voie, |
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De ton bâton de peuplier, |
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Au nom de celui qui t’envoie, |
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Presser mon sol hospitalier ! |
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Mes chiens, qui devinent leur maître, |
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D’eux-même iront lécher tes doigts ; |
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Les colombes de ma fenêtre |
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Ne s’envoleront pas aux toits. |
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Mes oiseaux même ont l’habitude |
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De voir monter par le chemin |
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Ces anges de la solitude ; |
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Et le marteau connaît leur main. |
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Fils des champs, j’aimai de bonne heure |
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Ces laboureurs vêtus de deuil, |
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Dont on voit la pauvre demeure |
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Entre l’église et le cercueil ; |
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Le jardin qui rit à leur porte, |
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Dans un buisson de noisetiers ; |
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Leur seuil couvert de feuille morte, |
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Où le pauvre a fait des sentiers ; |
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La voix de leur cloche sonore, |
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Qui dit aux vains enfants du bruit |
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Que le Seigneur est dans l’aurore, |
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Que le Seigneur est dans la nuit ; |
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Les longs bords de leur robe blanche, |
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Par des troupes d’enfants suivis, |
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Qu’on voit balayer le dimanche |
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La poussière des vieux parvis ; |
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Cette odeur de myrrhe et de roses |
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Qui s’exhale autour de leurs pas, |
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Et leur voix qui parle de choses |
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Que l’œil des hommes ne voit pas ! |
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Quand le sillon courbe le reste, |
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Eux seuls travaillent de leur main |
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À l’œuvre du Père céleste, |
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Pour un autre prix que du pain ! |
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L’onde qu’ils versent désaltère |
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D’autres soifs que celle des sens, |
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Et de tous les dons de la terre |
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Ils ne moissonnent que l’encens ! |
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Viens donc, détachant ta ceinture, |
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Au foyer des bardes t’asseoir ; |
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Ils sont les voix de la nature, |
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Et vous en êtes l’encensoir ! |
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Que t’importe en quel caractère |
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Le nom du Seigneur est écrit, |
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Pourvu qu’il soit lu sur la terre, |
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Et qu’il remplisse tout esprit ? |
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Quand Jésus gravait sa pensée |
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Sur le sable avec un roseau, |
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Pleurait-il la lettre effacée |
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Sous l’aile ou les pieds de l’oiseau ? |
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Quand l’Agneau victime du monde, |
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Dont la laine a fait tes habits, |
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Aux flancs des collines sans onde |
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Paissait lui-même ses brebis, |
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Loin des piscines de son Père, |
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Il n’écartait pas de la main |
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La pauvre brebis étrangère |
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Broutant aux ronces du chemin. |
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Et quand il glanait en exemple |
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L’épi laissé dans le buisson, |
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Et portait tout petit, au temple, |
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Les prémices de sa moisson, |
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Ne liait-il pas dans sa gerbe, |
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Pour l’offrir au Père commun, |
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Des brins verdoyants de toute herbe |
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Et des plantes de tout parfum ? |
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