| VINGT-SIXIÈME MÉDITATION |
| ADIEUX À LA POÉSIE |
|
Il est une heure de silence |
8 |
|
Où la solitude est sans voix, |
8 |
|
Où tout dort, même l’espérance ; |
8 |
|
Où nul zéphyr ne se balance |
8 |
| 5 |
Sous l’ombre immobile des bois. |
8 |
|
|
Il est un âge où de la lyre |
8 |
|
L’âme aussi semble s’endormir, |
8 |
|
Où du poétique délire |
8 |
|
Le souffle harmonieux expire |
8 |
| 10 |
Dans le sein qu’il faisait frémir. |
8 |
|
|
L’oiseau qui charme le bocage, |
8 |
|
Hélas ! ne chante pas toujours : |
8 |
|
À midi, caché sous l’ombrage, |
8 |
|
Il n’enchante de son ramage |
8 |
| 15 |
Que l’aube et le déclin des jours. |
8 |
|
|
Adieu donc, adieu, voici l’heure, |
8 |
|
Lyre aux accords mélodieux ! |
8 |
|
En vain à la main qui t’effleure |
8 |
|
Ta fibre encor répond et pleure : |
8 |
| 20 |
Voici l’heure de nos adieux. |
8 |
|
|
Reçois cette larme rebelle |
8 |
|
Que mes yeux ne peuvent cacher. |
8 |
|
Combien sur ta corde fidèle |
8 |
|
Mon âme, hélas ! en versa-t-elle, |
8 |
| 25 |
Que tes soupirs n’ont pu sécher ! |
8 |
|
|
Sur cette terre infortunée, |
8 |
|
Où tous les yeux versent des pleurs, |
8 |
|
Toujours de cyprès couronnée, |
8 |
|
La lyre ne nous fut donnée |
8 |
| 30 |
Que pour endormir nos douleurs. |
8 |
|
|
Tout ce qui chante ne répète |
8 |
|
Que des regrets ou des désirs ; |
8 |
|
Du bonheur la corde est muette ; |
8 |
|
De Philomèle et du poëte |
8 |
| 35 |
Les plus doux chants sont des soupirs. |
8 |
|
|
Dans l’ombre auprès d’un mausolée, |
8 |
|
Ô lyre, tu suivis mes pas ; |
8 |
|
Et, des doux festins exilée, |
8 |
|
Jamais ta voix ne s’est mêlée, |
8 |
| 40 |
Aux chants des heureux d’ici-bas. |
8 |
|
|
Pendue aux saules de la rive, |
8 |
|
Libre comme l’oiseau des bois, |
8 |
|
On n’a point vu ma main craintive |
8 |
|
T’attacher, comme une captive, |
8 |
| 45 |
Aux portes des palais des rois. |
8 |
|
|
Des partis l’haleine glacée |
8 |
|
Ne t’inspira pas tour à tour ; |
8 |
|
Aussi chaste que la pensée, |
8 |
|
Nul souffle ne t’a caressée, |
8 |
| 50 |
Hormis le souffle de l’Amour. |
8 |
|
|
En quelque lieu qu’un sort sévère |
8 |
|
Fît plier mon front sous ses lois, |
8 |
|
Grâce à toi, mon âme étrangère |
8 |
|
A trouvé partout sur la terre |
8 |
| 55 |
Un céleste écho de sa voix. |
8 |
|
|
Aux monts d’où le jour semble éclore, |
8 |
|
Quand je t’emportais avec moi |
8 |
|
Pour louer celui que j’adore, |
8 |
|
Le premier rayon de l’aurore |
8 |
| 60 |
Ne se réveillait qu’après toi. |
8 |
|
|
Au bruit des flots et des cordages, |
8 |
|
Aux feux livides des éclairs, |
8 |
|
Tu jetais des accords sauvages, |
8 |
|
Et, comme l’oiseau des orages, |
8 |
| 65 |
Tu rasais l’écume des mers. |
8 |
|
|
Celle dont le regard m’enchaîne |
8 |
|
À tes accents mêlait sa voix, |
8 |
|
Et souvent ses tresses d’ébène |
8 |
|
Frissonnaient sous ma molle haleine, |
8 |
| 70 |
Comme tes cordes sous mes doigts. |
8 |
|
|
Peut-être à moi, lyre chérie, |
8 |
|
Tu reviendras dans l’avenir, |
8 |
|
Quand, de songes divins suivie, |
8 |
|
La mort approche, et que la vie |
8 |
| 75 |
S’éloigne comme un souvenir. |
8 |
|
|
Dans cette seconde jeunesse |
8 |
|
Qu’un doux oubli rend aux humains, |
8 |
|
Souvent l’homme, dans sa tristesse, |
8 |
|
Sur toi se penche et te caresse, |
8 |
| 80 |
Et tu résonnes sous ses mains. |
8 |
|
|
Ce vent qui sur nos âmes passe |
8 |
|
Souffle à l’aurore, ou souffle tard ; |
8 |
|
Il aime à jouer avec grâce |
8 |
|
Dans les cheveux qu’un myrte enlace, |
8 |
| 85 |
Ou dans la barbe du vieillard. |
8 |
|
|
En vain une neige glacée |
8 |
|
D’Homère ombrageait le menton ; |
8 |
|
Et le rayon de la pensée |
8 |
|
Rendait la lumière éclipsée |
8 |
| 90 |
Aux yeux aveugles de Milton. |
8 |
|
|
Autour d’eux voltigeaient encore |
8 |
|
L’amour, l’illusion, l’espoir, |
8 |
|
Comme l’insecte amant de Flore, |
8 |
|
Dont les ailes semblent éclore |
8 |
| 95 |
Aux tardives lueurs du soir. |
8 |
|
|
Peut-être ainsi… Mais avant l’âge |
8 |
|
Où tu reviens nous visiter, |
8 |
|
Flottant de rivage en rivage, |
8 |
|
J’aurai péri dans un naufrage, |
8 |
| 100 |
Loin des cieux que je vais quitter. |
8 |
|
|
Depuis longtemps ma voix plaintive |
8 |
|
Sera couverte par les flots, |
8 |
|
Et, comme l’algue fugitive, |
8 |
|
Sur quelque sable de la rive |
8 |
| 105 |
La vague aura roulé mes os. |
8 |
|
|
Mais toi, lyre mélodieuse, |
8 |
|
Surnageant sur les flots amers, |
8 |
|
Des cygnes la troupe envieuse |
8 |
|
Suivra ta trace harmonieuse |
8 |
| 110 |
Sur l’abîme roulant des mers. |
8 |
|
