| VINGT-QUATRIÈME MÉDITATION |
| CHANT D’AMOUR |
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Naples,
1822
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Si tu pouvais jamais égaler, ô ma lyre, |
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Le doux frémissement des ailes du zéphire |
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À travers les rameaux ; |
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Ou l’onde qui murmure en caressant ces rives, |
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Ou le roucoulement des colombes plaintives |
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Jouant aux bords des eaux ; |
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Si, comme ce roseau qu’un souffle heureux anime, |
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Tes cordes exhalaient ce langage sublime, |
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Divin secret des cieux, |
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Que, dans le pur séjour où l’esprit seul s’envole, |
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Les anges amoureux se parlent sans parole, |
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Comme les yeux aux yeux ; |
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Si de ta douce voix la flexible harmonie, |
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Caressant doucement une âme épanouie |
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Au souffle de l’amour, |
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La berçait mollement sur de vagues images, |
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Comme le vent du ciel qui berce les nuages |
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Dans la pourpre du jour : |
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Tandis que sur les fleurs mon amante sommeille, |
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Ma voix murmurerait tout bas à son oreille |
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Des soupirs, des accords |
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Aussi purs que l’extase où son regard me plonge, |
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Aussi doux que le son que nous apporte un songe |
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Des ineffables bords. |
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Ouvre les yeux, dirais-je, ô ma seule lumière ! |
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Laisse-moi, laisse-moi lire dans ta paupière |
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Ma vie et ton amour : |
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Ton regard languissant est plus cher à mon âme |
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Que le premier rayon de la céleste flamme |
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Aux yeux privés du jour. |
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L’un de ses bras fléchit sous son cou qui le presse, |
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L’autre sur son beau front retombe avec mollesse, |
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Et le couvre à demi : |
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Telle, pour sommeiller, la blanche tourterelle |
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Courbe son cou d’albâtre, et ramène son aile |
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Sur son œil endormi. |
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Le doux gémissement de son sein qui respire |
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Se mêle au bruit plaintif de l’onde, qui soupire |
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À flots harmonieux ; |
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Et l’ombre de ses cils, que le zéphyr soulève, |
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Flotte légèrement comme l’ombre d’un rêve |
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Qui passe sur ses yeux. |
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Que ton sommeil est doux, ô vierge, ô ma colombe ! |
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Comme d’un cours égal ton sein monte et retombe |
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Avec un long soupir ! |
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Deux vagues que blanchit le rayon de la lune, |
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D’un mouvement moins doux viennent l’une après l’une |
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Murmurer ou mourir ! |
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Laisse-moi respirer sur ces lèvres vermeilles |
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Ce souffle parfumé… Qu’ai-je fait ? tu t’éveilles. |
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L’azur voilé des cieux |
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Vient chercher doucement ta timide paupière ; |
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Mais toi… ton doux regard, en voyant la lumière, |
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N’a cherché que mes yeux. |
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Ah ! que nos longs regards se suivent, se prolongent, |
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Comme deux purs rayons l’un dans l’autre se plongent, |
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Et portent tour à tour |
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Dans le cœur l’un de l’autre une tremblante flamme, |
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Ce jour intérieur que donne seul à l’âme |
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Le regard de l’amour ! |
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Jusqu’à ce qu’une larme aux bords de ta paupière, |
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De son nuage errant te cachant la lumière, |
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Vienne baigner tes yeux, |
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Comme on voit au réveil d’une charmante aurore |
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Les larmes du matin, qu’elle attire et colore, |
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L’ombrager dans les cieux. |
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Parle-moi, que ta voix me touche ! |
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Chaque parole sur ta bouche |
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Est un écho mélodieux. |
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Quand ta voix meurt dans mon oreille, |
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Mon âme résonne et s’éveille, |
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Comme un temple à la voix des dieux. |
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Un souffle, un mot, puis un silence, |
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C’est assez : mon âme devance |
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Le sens interrompu des mots, |
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Et comprend ta voix fugitive, |
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Comme le gazon de la rive |
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Comprend le murmure des flots. |
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Un son qui sur ta bouche expire, |
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Une plainte, un demi-sourire, |
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Mon cœur entend tout sans effort : |
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Tel, en passant par une lyre, |
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Le souffle même du zéphyre |
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Devient un ravissant accord. |
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Pourquoi sous tes cheveux me cacher ton visage ? |
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Laisse mes doigts jaloux écarter ce nuage : |
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Rougis-tu d’être belle, ô charme de mes yeux ? |
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L’aurore, ainsi que toi, de ses roses s’ombrage. |
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Pudeur, honte céleste, instinct mystérieux, |
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Ce qui brille le plus se voile davantage ; |
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Comme si la beauté, cette divine image, |
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N’était faite que pour les cieux ! |
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Tes yeux sont deux sources vives |
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Où vient se peindre un ciel pur, |
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Quand les rameaux de leurs rives |
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Leur en découvrent l’azur. |
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Dans ce miroir retracées, |
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Chacune de tes pensées |
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Jette en passant son éclair, |
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Comme on voit sur l’eau limpide |
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Flotter l’image rapide |
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Des cygnes qui fendent l’air. |
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Ton front, que ton voile ombrage |
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Et découvre tour à tour, |
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Est une nuit sans nuage |
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Prête à recevoir le jour ; |
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Ta bouche, qui va sourire, |
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Est l’onde qui se retire |
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Au souffle errant du zéphyr, |
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Et, sur ces bords qu’elle quitte, |
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Laisse au regard qu’elle invite |
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Compter les perles d’Ophir. |
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Tes deux mains sont deux corbeilles |
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Qui laissent passer le jour ; |
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Tes doigts, de roses vermeilles |
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En couronnent le contour. |
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Sur le gazon qui l’embrasse |
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Ton pied se pose, et la grâce, |
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Comme un divin instrument, |
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Aux sons égaux d’une lyre |
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Semble accorder et conduire |
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Ton plus léger mouvement. |
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Pourquoi de tes regards percer ainsi mon âme ? |
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Baisse, oh ! baisse tes yeux pleins d’une chaste flamme : |
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Baisse-les, ou je meurs. |
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Viens plutôt, lève-toi ! Mets ta main dans la mienne ; |
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Que mon bras arrondi t’entoure et te soutienne |
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Sur ces tapis de fleurs. |
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Aux bords d’un lac d’azur, il est une colline |
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Dont le front verdoyant légèrement s’incline |
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Pour contempler les eaux ; |
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Le regard du soleil tout le jour la caresse, |
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Et l’haleine de l’onde y fait flotter sans cesse |
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Les ombres des rameaux. |
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Entourant de ses plis deux chênes qu’elle embrasse, |
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Une vigne sauvage à leurs rameaux s’enlace, |
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Et, couronnant leurs fronts, |
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De sa pâle verdure éclaircit leur feuillage, |
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Puis sur des champs coupés de lumière et d’ombrage |
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Court en riants festons. |
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Là, dans les flancs creusés d’un rocher qui surplombe, |
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S’ouvre une grotte obscure, un nid où la colombe |
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Aime à gémir d’amour ; |
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La vigne, le figuier, la voilent, la tapissent ; |
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Et les rayons du ciel, qui lentement s’y glissent, |
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Y mesurent le jour. |
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La nuit et la fraîcheur de ces ombres discrètes |
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Conservent plus longtemps aux pâles violettes |
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Leurs timides couleurs ; |
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Une source plaintive en habite la voûte, |
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Et semble sur vos fronts distiller goutte à goutte |
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Des accords et des pleurs. |
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Le regard, à travers ce rideau de verdure, |
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Ne voit rien que le ciel et l’onde qu’il azure, |
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Et sur le sein des eaux |
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Les voiles du pêcheur, qui, couvrant sa nacelle, |
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Fendent ce ciel limpide, et battent comme l’aile |
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Des rapides oiseaux. |
6 |
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L’oreille n’entend rien qu’une vague plaintive, |
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Qui, comme un long baiser, murmure sur sa rive, |
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Ou la voix des zéphyrs, |
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Ou les sons cadencés que gémit Philomèle, |
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Ou l’écho du rocher, dont un soupir se mêle |
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À nos propres soupirs. |
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| 165 |
Viens, cherchons cette ombre propice, |
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Jusqu’à l’heure où de ce séjour |
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Les fleurs fermeront leur calice |
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Aux regards languissants du jour. |
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Voilà ton ciel, ô mon étoile ! |
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| 170 |
Soulève, oh ! soulève ce voile : |
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Éclaire la nuit de ces lieux ; |
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Parle, chante, rêve, soupire, |
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Pourvu que mon regard attire |
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Un regard errant de tes yeux. |
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| 175 |
Laisse-moi parsemer de roses |
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La tendre mousse où tu t’assieds, |
8 |
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Et près du lit où tu reposes |
8 |
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Laisse-moi m’asseoir à tes pieds. |
8 |
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Heureux le gazon que tu foules, |
8 |
| 180 |
Et le bouton dont tu déroules |
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Sous tes doigts les fraîches couleurs ! |
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Heureuses ces coupes vermeilles |
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Que pressent tes lèvres, pareilles |
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À l’abeille, amante des fleurs ! |
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| 185 |
Si l’onde, des lis qu’elle cueille |
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Roule les calices flétris ; |
8 |
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Des tiges que sa bouche effeuille |
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Si le vent m’apporte un débris ; |
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Si sa bouche qui se dénoue |
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| 190 |
Vient, en ondulant sur ma joue, |
8 |
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De ma lèvre effleurer le bord ; |
8 |
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Si son souffle léger résonne, |
8 |
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Je sens sur mon front qui frissonne |
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Passer les ailes de la mort. |
8 |
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| 195 |
Souviens-toi de l’heure bénie |
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Où les dieux, d’une tendre main, |
8 |
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Te répandirent sur ma vie |
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Comme l’ombre sur le chemin. |
8 |
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Depuis cette heure fortunée, |
8 |
| 200 |
Ma vie à ta vie enchaînée, |
8 |
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Qui s’écoule comme un seul jour, |
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Est une coupe toujours pleine, |
8 |
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Où mes lèvres à longue haleine |
8 |
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Puisent l’innocence et l’amour. |
8 |
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| 205 |
Un jour le temps jaloux, d’une haleine glacée, |
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Fanera tes couleurs comme une fleur passée |
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Sur ces lits de gazon ; |
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Et sa main flétrira sur tes charmantes lèvres |
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Ces rapides baisers, hélas ! dont tu me sèvres |
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| 210 |
Dans leur fraîche saison. |
6 |
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Mais quand tes yeux, voilés d’un nuage de larmes, |
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De ces jours écoulés qui t’ont ravi tes charmes |
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Pleureront la rigueur ; |
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Quand dans ton souvenir, dans l’onde du rivage, |
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| 215 |
Tu chercheras en vain ta ravissante image, |
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Regarde dans mon cœur. |
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Là, ta beauté fleurit pour des siècles sans nombre ; |
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Là, ton doux souvenir veille à jamais à l’ombre |
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De ma fidélité, |
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| 220 |
Comme une lampe d’or dont une vierge sainte |
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Protége avec la main, en traversant l’enceinte, |
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La tremblante clarté. |
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Et quand la mort viendra, d’un autre amour suivie, |
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Éteindre en souriant de notre double vie |
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| 225 |
L’un et l’autre flambeau, |
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Qu’elle étende ma couche à côté de la tienne, |
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Et que ta main fidèle embrasse encor la mienne |
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Dans le lit du tombeau ! |
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Ou plutôt puissions-nous passer sur cette terre, |
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| 230 |
Comme on voit en automne un couple solitaire |
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De cygnes amoureux |
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Partir, en s’embrassant, du nid qui les rassemble, |
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Et vers les doux climats qu’ils vont chercher ensemble |
12 |
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S’envoler deux à deux ! |
6 |
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