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Ici, de voûte en voûte élevé dans les cieux, |
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Le monument debout défie encor les yeux ; |
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Le regard égaré dans ce dédale oblique, |
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De degrés en degrés, de portique en portique, |
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Parcourt en serpentant ce lugubre désert, |
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Fuit, monte, redescend, se retrouve et se perd. |
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Là, comme un front penché sous le poids des années, |
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La ruine, abaissant ces voûtes inclinées, |
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Tout à coup se déchire en immenses lambeaux, |
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Pend comme un noir rocher sur l’abîme des eaux ; |
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Ou, des vastes hauteurs de son faîte superbe |
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Descendant par degrés jusqu’au niveau de l’herbe, |
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Comme un coteau qui meurt sous les fleurs d’un vallon, |
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Vient mourir à nos pieds sur des lits de gazon. |
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Sur les flancs décharnés de ces sombres collines, |
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Des forêts dans les airs ont jeté leurs racines : |
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Là, le lierre jaloux de l’immortalité |
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Triomphe en possédant ce que l’homme a quitté ; |
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Et, pareil à l’oubli, sur ces murs qu’il enlace |
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Monte de siècle en siècle au sommet qu’il efface. |
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Le buis, l’if immobile, et l’arbre des tombeaux, |
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Dressent en frissonnant leurs funèbres rameaux ; |
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Et l’humble giroflée, aux lambris suspendue, |
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Attachant ses pieds d’or dans la pierre fendue, |
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Et balançant dans l’air ses longs rameaux flétris, |
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Comme un long souvenir fleurit sur des débris. |
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Aux sommets escarpés du fronton solitaire, |
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L’aigle à la frise étroite a suspendu son aire : |
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Au bruit sourd de mes pas, qui troublent son repos, |
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Il jette un cri d’effroi, grossi par mille échos, |
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S’élance dans le ciel, en redescend, s’arrête, |
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Et d’un vol menaçant plane autour de ma tête. |
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Du creux des monuments, de l’ombre des arceaux, |
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Sortent en gémissant de sinistres oiseaux : |
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Ouvrant en vain dans l’ombre une ardente prunelle, |
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L’aveugle amant des nuits bat les murs de son aile ; |
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La colombe, inquiète à mes pas indiscrets, |
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Descend, vole et s’abat de cyprès en cyprès, |
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Et sur les bords brisés de quelque urne isolée |
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Se pose en soupirant, comme une âme exilée. |
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Les vents, en s’engouffrant sous ces vastes débris, |
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En tirent des soupirs, des hurlements, des cris : |
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On dirait qu’on entend le torrent des années |
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Rouler sous ces arceaux ses vagues déchaînées, |
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Renversant, emportant, minant de jours en jours |
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Tout ce que les mortels ont bâti sur son cours. |
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Les nuages, flottant dans un ciel clair et sombre, |
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En passant sur l’enceinte y font courir leur ombre, |
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Et tantôt, nous cachant le rayon qui nous luit, |
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Couvrent le monument d’une profonde nuit ; |
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Tantôt, se déchirant sous un souffle rapide, |
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Laissent sur le gazon tomber un jour livide, |
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Qui, semblable à l’éclair, montre à l’œil ébloui |
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Ce fantôme debout du siècle évanoui ; |
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Dessine en serpentant ses formes mutilées, |
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Les cintres verdoyants des arches écroulées, |
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Ses larges fondements sous nos pas entr’ouverts, |
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Ses frontons menaçants suspendus dans les airs, |
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Et l’éternelle croix, qui, surmontant le faîte, |
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Incline comme un mât battu par la tempête. |
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