DIX-NEUVIÈME MÉDITATION |
STANCES |
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Et j’ai dit dans mon cœur : Que faire de la vie ? |
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Irai-je encor, suivant ceux qui m’ont devancé, |
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Comme l’agneau qui passe où sa mère a passé, |
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Imiter des mortels l’immortelle folie ? |
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L’un cherche sur les mers les trésors de Memnon, |
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Et la vague engloutit ses vœux et son navire ; |
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Dans le sein de la gloire où son génie aspire, |
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L’autre meurt enivré par l’écho d’un vain nom. |
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Avec nos passions formant sa vaste trame, |
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Celui-là fonde un trône, et monte pour tomber ; |
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Dans des piéges plus doux aimant à succomber, |
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Celui-ci lit son sort dans les yeux d’une femme. |
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Le paresseux s’endort dans les bras de la faim ; |
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Le laboureur conduit sa fertile charrue ; |
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Le savant pense et lit ; le guerrier frappe et tue ; |
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Le mendiant s’assied sur le bord du chemin. |
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Où vont-ils cependant ? Ils vont où va la feuille |
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Que chasse devant lui le souffle des hivers. |
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Ainsi vont se flétrir dans leurs travaux divers |
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Ces générations que le temps sème et cueille. |
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Ils luttaient contre lui, mais le temps a vaincu : |
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Comme un fleuve engloutit le sable de ses rives, |
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Je l’ai vu dévorer leurs ombres fugitives. |
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Ils sont nés, ils sont morts : Seigneur, ont-ils vécu ? |
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Pour moi, je chanterai le maître que j’adore, |
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Dans le bruit des cités, dans la paix des déserts, |
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Couché sur le rivage, ou flottant sur les mers, |
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Au déclin du soleil, au réveil de l’aurore. |
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La terre m’a crié : « Qui donc est le Seigneur ? » |
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Celui dont l’âme immense est partout répandue, |
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Celui dont un seul pas mesure l’étendue, |
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Celui dont le soleil emprunte sa splendeur, |
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Celui qui du néant a tiré la matière, |
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Celui qui sur le vide a fondé l’univers, |
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Celui qui sans rivage a renfermé les mers, |
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Celui qui d’un regard a lancé la lumière, |
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Celui qui ne connaît ni jour ni lendemain, |
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Celui qui de tout temps de soi-même s’enfante, |
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Qui vit dans l’avenir comme à l’heure présente, |
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Et rappelle les temps échappés de sa main : |
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C’est lui, c’est le Seigneur !… Que ma langue redise |
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Les cent noms de sa gloire aux enfants des mortels : |
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Comme la lampe d’or pendue à ses autels, |
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Je chanterai pour lui jusqu’à ce qu’il me brise. |
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