| QUINZIÈME MÉDITATION |
| LES PRÉLUDES |
| À M. VICTOR HUGO |
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La nuit, pour rafraîchir la nature embrasée, |
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De ses cheveux d’ébène exprimant la rosée, |
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Pose au sommet des monts ses pieds silencieux, |
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Et l’ombre et le sommeil descendent sur mes yeux : |
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C’était l’heure où jadis… Mais aujourd’hui mon âme, |
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Comme un feu dont le vent n’excite plus la flamme, |
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Fait pour se ranimer un inutile effort, |
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Retombe sur soi-même, et languit et s’endort. |
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Que ce calme lui pèse ! Ô lyre ! ô mon génie ! |
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Musique intérieure, ineffable harmonie, |
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Harpe que j’entendais résonner dans les airs |
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Comme un écho lointain des célestes concerts, |
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Pendant qu’il en est temps, pendant qu’il vibre encore, |
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Venez, venez bercer ce cœur qui vous implore ! |
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Et toi qui donnes l’âme à mon luth inspiré, |
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Esprit capricieux, viens, prélude à ton gré ! |
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Il descend ! il descend ! La harpe obéissante |
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A frémi mollement sous son vol cadencé, |
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Et de la corde frémissante |
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Le souffle harmonieux dans mon âme a passé. |
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L’onde qui baise ce rivage, |
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De quoi se plaint-elle à ses bords ? |
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Pourquoi le roseau sur la plage, |
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Pourquoi le ruisseau sous l’ombrage, |
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Rendent-ils de tristes accords ? |
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De quoi gémit la tourterelle |
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Quand, dans le silence des bois, |
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Seule auprès du ramier fidèle, |
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L’amour fait palpiter son aile, |
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Les baisers étouffent sa voix ? |
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Et toi, qui mollement te livre |
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Au doux sourire du bonheur, |
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Et du regard dont tu m’enivre |
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Me fais mourir, me fais revivre ; |
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De quoi te plains-tu sur mon cœur ? |
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Plus jeune que la jeune Aurore, |
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Plus limpide que ce flot pur, |
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Ton âme au bonheur vient d’éclore, |
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Et jamais aucun souffle encore |
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N’en a terni le vague azur. |
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Cependant si ton cœur soupire |
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De quelque poids mystérieux, |
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Sur tes traits si la joie expire, |
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Et si tout près de ton sourire |
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Brille une larme dans tes yeux, |
8 |
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Hélas ! c’est que notre faiblesse, |
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Pliant sous sa félicité |
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Comme un roseau qu’un souffle abaisse, |
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Donne l’accent de la tristesse |
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Même au chant de la volupté ; |
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Ou bien peut-être qu’avertie |
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De la fuite de nos plaisirs, |
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L’âme en extase anéantie |
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Se réveille et sent que la vie |
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| 55 |
Fuit dans chacun de nos soupirs. |
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Ah ! laisse le zéphyr avide |
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À leur source arrêter tes pleurs ; |
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Jouissons de l’heure rapide : |
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Le temps fuit, mais son flot limpide |
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| 60 |
Du ciel réfléchit les couleurs. |
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Tout naît, tout passe, tout arrive |
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Au terme ignoré de son sort : |
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À l’Océan l’onde plaintive, |
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Aux vents la feuille fugitive, |
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| 65 |
L’aurore au soir, l’homme à la mort. |
8 |
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Mais qu’importe, ô ma bien-aimée, |
8 |
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Le terme incertain de nos jours, |
8 |
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Pourvu que sur l’onde calmée, |
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Par une pente parfumée, |
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| 70 |
Le temps nous entraîne en son cours ? |
8 |
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Pourvu que, durant le passage, |
8 |
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Couché dans tes bras à demi, |
8 |
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Les yeux tournés vers ton image, |
8 |
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Sans le voir, j’aborde au rivage |
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| 75 |
Comme un voyageur endormi ? |
8 |
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Le flot murmurant se retire |
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Du rivage qu’il a baisé ; |
8 |
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La voix de la colombe expire, |
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Et le voluptueux zéphire |
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| 80 |
Dort sur le calice épuisé. |
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Embrassons-nous, mon bien suprême, |
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Et, sans rien reprocher aux dieux, |
8 |
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Un jour, de la terre où l’on aime, |
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Évanouissons-nous de même |
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| 85 |
En un soupir mélodieux ! |
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Non, non, brise à jamais cette corde amollie ! |
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Mon cœur ne répond plus à ta voix affaiblie. |
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L’amour n’a pas de sons qui puissent l’exprimer : |
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Pour révéler sa langue, il faut, il faut aimer. |
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| 90 |
Un seul soupir du cœur que le cœur nous renvoie, |
12 |
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Un œil demi-voilé par des larmes de joie, |
12 |
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Un regard, un silence, un accent de sa voix, |
12 |
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Un mot toujours le même et répété cent fois, |
12 |
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Ô lyre, en disent plus que ta vaine harmonie ! |
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| 95 |
L’amour est à l’amour, le reste est au génie. |
12 |
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Si tu veux que mon cœur résonne sous ta main, |
12 |
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Tire un plus mâle accord de tes fibres d’airain. |
12 |
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J’entends, j’entends de loin comme une voix qui gronde ; |
12 |
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Un souffle impétueux fait frissonner les airs, |
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| 100 |
Comme l’on voit frissonner l’onde |
8 |
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Quand l’aigle, au vol pesant, rase le sein des mers. |
12 |
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Eh ! qui m’emportera sur des flots sans rivages ? |
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Quand pourrai-je, la nuit, aux clartés des orages, |
12 |
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Sur un vaisseau sans mâts, au gré des aquilons, |
12 |
| 105 |
Fendre de l’Océan les liquides vallons, |
12 |
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M’engloutir dans leur sein, m’élancer sur leurs cimes, |
12 |
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Rouler avec la vague au sein des noirs abîmes |
12 |
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Et, revomi cent fois par les gouffres amers, |
12 |
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Flotter comme l’écume au vaste sein des mers ? |
12 |
| 110 |
D’effroi, de volupté tour à tour éperdue, |
12 |
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Cent fois entre la vie et la mort suspendue, |
12 |
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Peut-être que mon âme, au sein de ces horreurs, |
12 |
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Pourrait jouir au moins de ses propres terreurs, |
12 |
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Et, prête à s’abîmer dans la nuit qu’elle ignore, |
12 |
| 115 |
À la vie un moment se reprendrait encore, |
12 |
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Comme un homme roulant des sommets d’un rocher |
12 |
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De ses bras tout sanglants cherche à s’y rattacher. |
12 |
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Mais toujours repasser par une même route, |
12 |
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Voir ses jours épuisés s’écouler goutte à goutte ; |
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| 120 |
Mais suivre pas à pas dans l’immense troupeau |
12 |
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Ces générations, inutile fardeau, |
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Qui meurent pour mourir, qui vécurent pour vivre, |
12 |
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Et dont chaque printemps la terre se délivre, |
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Comme dans nos forêts le chêne avec mépris |
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| 125 |
Livre aux vents des hivers ses feuillages flétris ; |
12 |
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Sans regrets, sans espoir, avancer dans la vie |
12 |
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Comme un vaisseau qui dort sur une onde assoupie ; |
12 |
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Sentir son âme usée en un stérile effort, |
12 |
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Se ronger lentement sous la rouille du sort ; |
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| 130 |
Penser sans découvrir, aspirer sans atteindre, |
12 |
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Briller sans éclairer, et pâlir sans s’éteindre, |
12 |
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Hélas ! tel est mon sort et celui des humains. |
12 |
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Nos pères ont passé par les mêmes chemins ; |
12 |
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Chargés du même sort, nos fils prendront nos places : |
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| 135 |
Ceux qui ne sont pas nés y trouveront leurs traces. |
12 |
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Tout s’use, tout périt, tout passe : mais, hélas ! |
12 |
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Excepté les mortels, rien ne change ici-bas. |
12 |
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Toi qui rendais la force à mon âme affligée, |
12 |
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Esprit consolateur, que ta voix est changée ! |
12 |
| 140 |
On dirait qu’on entend, au séjour des douleurs, |
12 |
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Rouler, à flots plaintifs, le sourd torrent des pleurs. |
12 |
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Pourquoi gémir ainsi, comme un souffle d’orage, |
12 |
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À travers les rameaux qui pleurent leur feuillage ? |
12 |
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Pourquoi ce vain retour vers la félicité ? |
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| 145 |
Quoi donc ! ce qui n’est plus a-t-il jamais été ? |
12 |
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Faut-il que le regret, comme une ombre ennemie, |
12 |
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Vienne s’asseoir sans cesse au festin de la vie, |
12 |
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Et, d’un regard funèbre effrayant les humains, |
12 |
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Fasse tomber toujours les coupes de leurs mains ? |
12 |
| 150 |
Non : de ce triste aspect que ta voix me délivre ! |
12 |
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Oublions, oublions : c’est le secret de vivre. |
12 |
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Viens, chante, et, du passé détournant mes regards, |
12 |
|
Précipite mon âme au milieu des hasards ! |
12 |
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De quels sons belliqueux mon oreille est frappée ! |
12 |
| 155 |
C’est le cri du clairon, c’est la voix du coursier ; |
12 |
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La corde de sang trempée |
7 |
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Retentit comme l’épée |
7 |
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Sur l’orbe du bouclier. |
7 |
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La trompette a jeté le signal des alarmes : |
12 |
| 160 |
Aux armes ! et l’écho répète au loin : Aux armes ! |
12 |
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Dans la plaine soudain les escadrons épars, |
12 |
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Plus prompts que l’aquilon, fondent de toutes parts, |
12 |
|
Et sur les flancs épais des légions mortelles |
12 |
|
S’étendent tout à coup comme deux sombres ailes. |
12 |
| 165 |
Le coursier, retenu par un frein impuissant, |
12 |
|
Sur ses jarrets pliés s’arrête en frémissant ; |
12 |
|
La foudre dort encore, et sur la foule immense |
12 |
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Plane, avec la terreur, un lugubre silence : |
12 |
|
On n’entend que le bruit de cent mille soldats |
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| 170 |
Marchant comme un seul homme au-devant du trépas, |
12 |
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Les roulements des chars, les coursiers qui hennissent, |
12 |
|
Les ordres répétés qui dans l’air retentissent, |
12 |
|
Ou le bruit des drapeaux soulevés par les vents, |
12 |
|
Qui, dans les camps rivaux flottant à plis mouvants, |
12 |
| 175 |
Tantôt semblent, enflés d’un souffle de victoire, |
12 |
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Vouloir voler d'eux mêmesd'eux-même au-devant de la gloire, |
12 |
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Et tantôt, retombant le long des pavillons, |
12 |
|
De leurs funèbres plis couvrir leurs bataillons. |
12 |
|
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Mais sur le front des camps déjà les bronzes grondent : |
12 |
| 180 |
Ces tonnerres lointains se croisent, se répondent ; |
12 |
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Des tubes enflammés la foudre avec effort |
12 |
|
Sort, et frappe en sifflant comme un souffle de mort : |
12 |
|
Le boulet dans les rangs laisse une large trace, |
12 |
|
Ainsi qu’un laboureur qui passe et qui repasse, |
12 |
| 185 |
Et, sans se reposer déchirant le vallon, |
12 |
|
À côté du sillon creuse un autre sillon : |
12 |
|
Ainsi le trait fatal dans les rangs se promène, |
12 |
|
Et comme des épis les couche dans la plaine. |
12 |
|
Ici, tombe un héros moissonné dans sa fleur, |
12 |
| 190 |
Superbe, et l’œil brillant d’orgueil et de valeur. |
12 |
|
Sur son casque doré, d’où jaillit la lumière, |
12 |
|
Flotte d’un noir coursier l’ondoyante crinière : |
12 |
|
Ce casque éblouissant sert de but au trépas ; |
12 |
|
Par la foudre frappé d’un coup qu’il ne sent pas, |
12 |
| 195 |
Comme un faisceau d’acier il tombe sur l’arène ; |
12 |
|
Son coursier bondissant, qui sent flotter la rêne, |
12 |
|
Lance un regard oblique à son maître expirant, |
12 |
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Revient, penche sa tête, et le flaire en pleurant. |
12 |
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Là, tombe un vieux guerrier qui, né dans les alarmes, |
12 |
| 200 |
Eut les camps pour patrie, et pour amour ses armes. |
12 |
|
Il ne regrette rien que ses chers étendards, |
12 |
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Et les suit, en mourant, de ses derniers regards… |
12 |
|
La mort vole au hasard dans l’horrible carrière ; |
12 |
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L’un périt tout entier ; l’autre sur la poussière, |
12 |
| 205 |
Comme un tronc dont la hache a coupé les rameaux, |
12 |
|
De ses membres épars voit voler les lambeaux, |
12 |
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Et, se traînant encor sur la terre humectée, |
12 |
|
Marque en ruisseaux de sang sa trace ensanglantée. |
12 |
|
Le blessé que la mort n’a frappé qu’à demi |
12 |
| 210 |
Fuit en vain, emporté dans les bras d’un ami : |
12 |
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Sur le sein l’un de l’autre ils sont frappés ensemble, |
12 |
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Et bénissent du moins le coup qui les rassemble. |
12 |
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Mais de la foudre en vain les livides éclats |
12 |
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Pleuvent sur les deux camps : d’intrépides soldats, |
12 |
| 215 |
Comme la mer qu’entr’ouvre une proue écumante |
12 |
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Se referme soudain sur sa trace fumante, |
12 |
|
Sur les rangs écrasés formant de nouveaux rangs, |
12 |
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Viennent braver la mort sur les corps des mourants !… |
12 |
|
|
Cependant, las d’attendre un trépas sans vengeance, |
12 |
| 220 |
Les deux camps, animés d’une même vaillance, |
12 |
|
Se heurtent, et, du choc ouvrant leurs bataillons, |
12 |
|
Mêlent en tournoyant leurs sanglants tourbillons. |
12 |
|
Sous le pied des coursiers les escadrons s’entr’ouvrent ; |
12 |
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D’une voûte d’airain les rangs pressés se couvrent ; |
12 |
| 225 |
Les feux croisent les feux, le fer frappe le fer ; |
12 |
|
Les rangs entre-choqués lancent un seul éclair : |
12 |
|
Le salpêtre, au milieu des torrents de fumée, |
12 |
|
Brille et court en grondant sur la ligne enflammée, |
12 |
|
Et, d’un nuage épais enveloppant leur sort, |
12 |
| 230 |
Cache encore à nos yeux la victoire ou la mort. |
12 |
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Ainsi quand deux torrents dans deux gorges profondes, |
12 |
|
De deux monts opposés précipitant leurs ondes, |
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Dans le lit trop étroit qu’ils vont se disputer |
12 |
|
Viennent au même instant tomber et se heurter, |
12 |
| 235 |
Le flot choque le flot ; les vagues courroucées, |
12 |
|
Rejaillissant au loin par les vagues poussées, |
12 |
|
D’une poussière humide obscurcissent les airs, |
12 |
|
Du fracas de leur chute ébranlent les déserts, |
12 |
|
Et, portant leur fureur au lit qui les rassemble, |
12 |
| 240 |
Tout en s’y combattant leurs flots roulent ensemble. |
12 |
|
Mais la foudre se tait. Écoutez !… Des concerts |
12 |
|
De cette plaine en deuil s’élèvent dans les airs : |
12 |
|
La harpe, le clairon, la joyeuse cymbale, |
12 |
|
Mêlant leurs voix d’airain, montent par intervalle, |
12 |
| 245 |
S’éloignent par degrés, et sur l’aile des vents |
12 |
|
Nous jettent leurs accords, et les cris des mourants !… |
12 |
|
De leurs brillants éclats les coteaux retentissent ; |
12 |
|
Le cœur glacé s’arrête, et tous les sens frémissent, |
12 |
|
Et dans les airs pesants que le son vient froisser |
12 |
| 250 |
On dirait qu’on entend l’âme des morts passer ! |
12 |
|
Tout à coup le soleil, dissipant le nuage, |
12 |
|
Éclaire avec horreur la scène du carnage ; |
12 |
|
Et son pâle rayon, sur la terre glissant, |
12 |
|
Découvre à nos regards de longs ruisseaux de sang, |
12 |
| 255 |
Des coursiers et des chars brisés dans la carrière, |
12 |
|
Des membres mutilés épars sur la poussière, |
12 |
|
Les débris confondus des armes et des corps, |
12 |
|
Et les drapeaux jetés sur des monceaux de morts. |
12 |
|
|
Accourez maintenant, amis, épouses, mères ! |
12 |
| 260 |
Venez compter vos fils, vos amants et vos frères ; |
12 |
|
Venez sur ces débris disputer aux vautours |
12 |
|
L’espoir de vos vieux ans, le fruit de vos amours… |
12 |
|
Que de larmes sans fin sur eux vont se répandre ! |
12 |
|
Dans vos cités en deuil que de cris vont s’entendre |
12 |
| 265 |
Avant qu’avec douleur la terre ait reproduit, |
12 |
|
Misérables mortels, ce qu’un jour a détruit ! |
12 |
|
Mais au sort des humains la nature insensible |
12 |
|
Sur leurs débris épars suivra son cours paisible : |
12 |
|
Demain, la douce aurore, en se levant sur eux, |
12 |
| 270 |
Dans leur acier sanglant réfléchira ses feux ; |
12 |
|
Le fleuve lavera sa rive ensanglantée, |
12 |
|
Les vents balayeront leur poussière infectée, |
12 |
|
Et le sol, engraissé de leurs restes fumants, |
12 |
|
Cachera sous des fleurs leurs pâles ossements ! |
12 |
|
| ──── |
| 275 |
Silence, Esprit de feu ! Mon âme épouvantée |
12 |
|
Suit le frémissement de ta corde irritée, |
12 |
|
Et court en frissonnant sur tes pas belliqueux, |
12 |
|
Comme un char emporté par des coursiers fougueux ; |
12 |
|
Mais mon œil, attristé de ces sombres images, |
12 |
| 280 |
Se détourne en pleurant vers de plus doux rivages. |
12 |
|
N’as-tu point sur ta lyre un chant consolateur ? |
12 |
|
N’as-tu pas entendu la flûte du pasteur, |
12 |
|
Quand seul, assis en paix sous le pampre qui plie, |
12 |
|
Il charme par ses airs les heures qu’il oublie, |
12 |
| 285 |
Et que l’écho des bois, ou le fleuve en coulant, |
12 |
|
Porte de saule en saule un son plaintif et lent ? |
12 |
|
Souvent pour l’écouter, le soir, sur la colline, |
12 |
|
Du côté de ses chants mon oreille s’incline ; |
12 |
|
Mon cœur, par un soupir soulagé de son poids, |
12 |
| 290 |
Dans un monde étranger se perd avec la voix ; |
12 |
|
Et je sens par moments, sur mon âme calmée, |
12 |
|
Passer avec le son une brise embaumée, |
12 |
|
Plus douce qu’à mes sens l’ombre des arbrisseaux, |
12 |
|
Ou que l’air rafraîchi qui sort du lit des eaux. |
12 |
|
| ──── |
| 295 |
Un vent caresse ma lyre : |
7 |
|
Est-ce l’aile d’un oiseau ? |
7 |
|
Sa voix dans le cœur expire |
7 |
|
Et l’humble corde soupire |
7 |
|
Comme un flexible roseau. |
7 |
|
| ──── |
| 300 |
Ô vallons paternels, doux champs, humble chaumière |
12 |
|
Au bord penchant des bois suspendue aux coteaux, |
12 |
|
Dont l’humble toit, caché sous des touffes de lierre, |
12 |
|
Ressemble au nid sous les rameaux ; |
8 |
|
|
Gazons entrecoupés de ruisseaux et d’ombrages ; |
12 |
| 305 |
Seuil antique où mon père, adoré comme un roi, |
12 |
|
Comptait ses gras troupeaux rentrant des pâturages, |
12 |
|
Ouvrez-vous, ouvrez-vous ! c’est moi. |
8 |
|
|
Voilà du dieu des champs la rustique demeure. |
12 |
|
J’entends l’airain frémir au sommet de ses tours ; |
12 |
| 310 |
Il semble que dans l’air une voix qui me pleure |
12 |
|
Me rappelle à mes premiers jours. |
8 |
|
|
Oui, je reviens à toi, berceau de mon enfance, |
12 |
|
Embrasser pour jamais tes foyers protecteurs. |
12 |
|
Loin de moi les cités et leur vaine opulence ! |
12 |
| 315 |
Je suis né parmi les pasteurs. |
8 |
|
|
Enfant, j’aimais, comme eux, à suivre dans la plaine |
12 |
|
Les agneaux pas à pas, égarés jusqu’au soir ; |
12 |
|
À revenir, comme eux, baigner leur blanche laine |
12 |
|
Dans l’eau courante du lavoir. |
8 |
|
| 320 |
J’aimais à me suspendre aux lianes légères, |
12 |
|
À gravir dans les airs de rameaux en rameaux, |
12 |
|
Pour ravir le premier, sous l’aile de leurs mères, |
12 |
|
Les tendres œufs des tourtereaux. |
8 |
|
|
J’aimais les voix du soir dans les airs répandues, |
12 |
| 325 |
Le bruit lointain des chars gémissant sous leur poids, |
12 |
|
Et le sourd tintement des cloches suspendues |
12 |
|
Au cou des chevreaux dans les bois. |
8 |
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Et depuis, exilé de ces douces retraites, |
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Comme un vase imprégné d’une première odeur, |
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Toujours, loin des cités, des voluptés secrètes |
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Entraînaient mes yeux et mon cœur. |
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Beaux lieux, recevez-moi sous vos sacrés ombrages ! |
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Vous qui couvrez le seuil de rameaux éplorés, |
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Saules contemporains, courbez vos longs feuillages |
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Sur le frère que vous pleurez. |
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Reconnaissez mes pas, doux gazons que je foule, |
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Arbres que dans mes jeux j’insultais autrefois ; |
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Et toi qui loin de moi te cachais à la foule, |
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Triste écho, réponds à ma voix. |
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Je ne viens pas traîner, dans vos riants asiles, |
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Les regrets du passé, les songes du futur : |
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J’y viens vivre, et, couché sous vos berceaux fertiles, |
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Abriter mon repos obscur. |
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S’éveiller le cœur pur, au réveil de l’aurore, |
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Pour bénir, au matin, le Dieu qui fait le jour ; |
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Voir les fleurs du vallon sous la rosée éclore, |
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Comme pour fêter son retour ; |
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Respirer les parfums que la colline exhale, |
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Ou l’humide fraîcheur qui tombe des forêts ; |
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Voir onduler de loin l’haleine matinale |
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Sur le sein flottant des guérets ; |
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Conduire la génisse à la source qu’elle aime, |
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Ou suspendre la chèvre au cytise embaumé, |
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Ou voir les blancs taureaux venir tendre d’eux-même |
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Leur front au joug accoutumé ; |
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Guider un soc tremblant dans un sillon qui crie, |
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Du pampre domestique émonder les berceaux, |
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Ou creuser mollement, au sein de la prairie, |
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Les lits murmurants des ruisseaux ; |
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Le soir, assis en paix au seuil de la chaumière, |
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Tendre au pauvre qui passe un morceau de son pain, |
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Et, fatigué du jour, y fermer sa paupière |
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Loin des soucis du lendemain ; |
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Sentir sans les compter, dans leur ordre paisible, |
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Les jours suivre les jours, sans faire plus de bruit |
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Que ce sable léger dont la fuite insensible |
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Nous marque l’heure qui s’enfuit ; |
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Voir de vos doux vergers sur vos fronts les fruits pendre |
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Les fruits d’un chaste amour dans vos bras accourir, |
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Et, sur eux appuyé, doucement redescendre : |
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C’est assez pour qui doit mourir. |
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Le chant meurt, la voix tombe. Adieu, divin Génie ; |
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Remonte au vrai séjour de la pure harmonie ! |
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Tes chants ont arrêté les larmes de mes yeux. |
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Je lui parlais encore… Il était dans les cieux. |
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