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Ramenez-moi, disais-je, au fortuné rivage |
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Où Naples réfléchit dans une mer d’azur |
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Ses palais, ses coteaux, ses astres sans nuage ; |
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Où l’oranger fleurit sous un ciel toujours pur. |
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Que tardez-vous ? Partons ! Je veux revoir encore |
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Le Vésuve enflammé sortant du sein des eaux ; |
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Je veux de ses hauteurs voir se lever l’aurore ; |
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Je veux, guidant les pas de celle que j’adore, |
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Redescendre en rêvant de ces riants coteaux. |
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Suis-moi dans les détours de ce golfe tranquille ; |
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Retournons sur ces bords à nos pas si connus, |
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Aux jardins de Cynthie, au tombeau de Virgile, |
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Près des débris épars du temple de Vénus : |
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Là, sous les orangers, sous la vigne fleurie |
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Dont le pampre flexible au myrte se marie, |
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Et tresse sur ta tête une voûte de fleurs, |
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Au doux bruit de la vague ou du vent qui murmure, |
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Seuls avec notre amour, seuls avec la nature, |
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La vie et la lumière auront plus de douceurs. |
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De mes jours pâlissants le flambeau se consume, |
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Il s’éteint par degrés au souffle du malheur, |
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Ou s’il jette parfois une faible lueur, |
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C’est quand ton souvenir dans mon sein le rallume. |
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Je ne sais si les dieux me permettront enfin |
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D’achever ici-bas ma pénible journée : |
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Mon horizon se borne, et mon œil incertain |
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Ose l’étendre à peine au delà d’une année. |
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Mais s’il faut périr au matin, |
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S’il faut, sur une terre au bonheur destinée, |
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Laisser échapper de ma main |
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Cette coupe que le destin |
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Semblait avoir pour moi de roses couronnée, |
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Je ne demande aux dieux que de guider mes pas |
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Jusqu’aux bords qu’embellit ta mémoire chérie, |
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De saluer de loin ces fortunés climats, |
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Et de mourir aux lieux où j’ai goûté la vie. |
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