HUITIÈME MÉDITATION |
LES ÉTOILES |
À MADAME DE P***. |
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Il est pour la pensée une heure… une heure sainte, |
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Alors que, s’enfuyant de la céleste enceinte, |
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De l’absence du jour pour consoler les cieux, |
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Le crépuscule aux monts prolonge ses adieux. |
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On voit à l’horizon sa lueur incertaine, |
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Comme les bords flottants d’une robe qui traîne, |
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Balayer lentement le firmament obscur, |
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Où les astres ternis revivent dans l’azur. |
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Alors ces globes d’or, ces îles de lumière, |
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Que cherche par instinct la rêveuse paupière, |
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Jaillissent par milliers de l’ombre qui s’enfuit, |
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Comme une poudre d’or sur les pas de la nuit ; |
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Et le souffle du soir qui vole sur sa trace |
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Les sème en tourbillons dans le brillant espace. |
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L’œil ébloui les cherche et les perd à la fois : |
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Les uns semblent planer sur les cimes des bois, |
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Tels qu’un céleste oiseau dont les rapides ailes |
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Font jaillir, en s’ouvrant, des gerbes d’étincelles. |
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D’autres en flots brillants s’étendent dans les airs, |
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Comme un rocher blanchi de l’écume des mers ; |
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Ceux-là, comme un coursier volant dans la carrière, |
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Déroulent à longs plis leur flottante crinière ; |
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Ceux-ci, sur l’horizon se penchant à demi, |
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Semblent des yeux ouverts sur le monde endormi ; |
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Tandis qu’aux bords du ciel de légères étoiles |
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Voguent dans cet azur comme de blanches voiles |
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Qui, revenant au port d’un rivage lointain, |
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Brillent sur l’Océan aux rayons du matin. |
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De ces astres de feu, son plus sublime ouvrage, |
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Dieu seul connaît le nombre, et la distance, et l’âge : |
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Les uns, déjà vieillis, pâlissent à nos yeux ; |
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D’autres se sont perdus dans les routes des cieux ; |
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D’autres, comme des fleurs que son souffle caresse, |
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Lèvent un front riant de grâce et de jeunesse, |
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Et, charmant l’orient de leurs fraîches clartés, |
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Étonnent tout à coup l’œil qui les a comptés. |
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Dans l’espace aussitôt ils s’élancent… et l’homme, |
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Ainsi qu’un nouveau-né, les salue et les nomme. |
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Quel mortel enivré de leur chaste regard, |
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Laissant ses yeux errants les fixer au hasard, |
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Et cherchant le plus pur parmi ce chœur suprême, |
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Ne l’a pas consacré du nom de ce qu’il aime ? |
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Moi-même… il en est un, solitaire, isolé, |
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Qui dans mes longues nuits m’a souvent consolé, |
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Et dont l’éclat, voilé des ombres du mystère, |
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Me rappelle un regard qui brillait sur la terre. |
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Peut-être… ah ! puisse-t-il au céleste séjour |
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Porter au moins ce nom que lui donna l’amour ! |
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Cependant la nuit marche, et sur l’abîme immense |
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Tous ces mondes flottants gravitent en silence, |
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Et nous-même avec eux emportés dans leur cours, |
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Vers un port inconnu nous avançons toujours. |
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Souvent pendant la nuit, au souffle du zéphyre, |
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On sent la terre aussi flotter comme un navire ; |
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D’une écume brillante on voit les monts couverts |
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Fendre d’un cours égal le flot grondant des airs ; |
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Sur ces vagues d’azur où le globe se joue, |
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On entend l’aquilon se briser sous la proue, |
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Et du vent dans les mâts les tristes sifflements, |
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Et de ses flancs battus les sourds gémissements ; |
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Et l’homme, sur l’abîme où sa demeure flotte, |
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Vogue avec volupté sur la foi du pilote ! |
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Soleils, mondes errants qui voguez avec nous, |
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Dites, s’il vous l’a dit, où donc allons-nous tous ? |
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Quel est le port céleste où son souffle nous guide ? |
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Quel terme assigna-t-il à notre vol rapide ? |
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Allons-nous sur des bords de silence et de deuil, |
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Échouant dans la nuit sur quelque vaste écueil, |
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Semer l’immensité des débris du naufrage ? |
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Ou, conduits par sa main sur un brillant rivage, |
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Et sur l’ancre éternelle à jamais affermis, |
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Dans un golfe du ciel aborder endormis ? |
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Vous qui nagez plus près de la céleste voûte, |
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Mondes étincelants, vous le savez sans doute ! |
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Cet océan plus pur, ce ciel où vous flottez, |
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Laisse arriver à vous de plus vives clartés ; |
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Plus brillantes que nous, vous savez davantage ; |
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Car de la vérité la lumière est l’image. |
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Oui, si j’en crois l’éclat dont vos orbes errants |
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Argentent des forêts les dômes transparents, |
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Ou qui, glissant soudain sur des mers irritées, |
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Calme en les éclairant les vagues agitées ; |
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Si j’en crois ces rayons qui, plus doux que le jour, |
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Inspirent la vertu, la prière, l’amour, |
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Et, quand l’œil attendri s’entr’ouvre à leur lumière, |
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Attirent une larme aux bords de la paupière ; |
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Si j’en crois ces instincts, ces doux pressentiments |
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Qui dirigent vers vous les soupirs des amants, |
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Les yeux de la beauté, les rêves qu’on regrette, |
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Et le vol enflammé de l’aigle et du poëte, |
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Tentes du ciel, Édens, temples, brillants palais, |
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Vous êtes un séjour d’innocence et de paix ! |
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Dans le calme des nuits, à travers la distance, |
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Vous en versez sur nous la lointaine influence. |
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Tout ce que nous cherchons, l’amour, la vérité, |
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Ces fruits tombés du ciel, dont la terre a goûté, |
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Dans vos brillants climats que le regard envie |
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Nourrissent à jamais les enfants de la vie ; |
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Et l’homme un jour peut-être, à ses destins rendu, |
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Retrouvera chez vous tout ce qu’il a perdu. |
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Hélas ! combien de fois seul, veillant sur ces cimes |
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Où notre âme plus libre a des vœux plus sublimes, |
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Beaux astres, fleurs du ciel dont le lis est jaloux, |
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J’ai murmuré tout bas : Que ne suis-je un de vous ! |
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Que ne puis-je, échappant à ce globe de boue, |
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Dans la sphère éclatante où mon regard se joue, |
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Jonchant d’un feu de plus le parvis du saint lieu, |
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Éclore tout à coup sous les pas de mon Dieu, |
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Ou briller sur le front de la beauté suprême, |
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Comme un pâle fleuron de son saint diadème ! |
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Dans le limpide azur de ces flots de cristal, |
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Me souvenant encor de mon globe natal, |
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Je viendrais chaque nuit, tardif et solitaire, |
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Sur les monts que j’aimais briller près de la terre ; |
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J’aimerais à glisser sous la nuit des rameaux, |
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À dormir sur les prés, à flotter sur les eaux, |
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À percer doucement le voile d’un nuage, |
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Comme un regard d’amour que la pudeur ombrage. |
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Je visiterais l’homme ; et s’il est ici-bas |
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Un front pensif, des yeux qui ne se ferment pas, |
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Une âme en deuil, un cœur qu’un poids sublime oppresse, |
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Répandant devant Dieu sa pieuse tristesse ; |
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Un malheureux au jour dérobant ses douleurs, |
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Et dans le sein des nuits laissant couler ses pleurs ; |
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Un génie inquiet, une active pensée |
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Par un instinct trop fort dans l’infini lancée ; |
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Mon rayon, pénétré d’une sainte amitié, |
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Pour des maux trop connus prodiguant sa pitié, |
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Comme un secret d’amour versé dans un cœur tendre, |
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Sur ces fronts inclinés se plairait à descendre. |
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Ma lueur fraternelle en découlant sur eux |
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Dormirait sur leur sein, sourirait à leurs yeux : |
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Je leur révélerais dans la langue divine |
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Un mot du grand secret que le malheur devine ; |
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Je sécherais leurs pleurs, et quand l’œil du matin |
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Ferait pâlir mon disque à l’horizon lointain, |
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Mon rayon, en quittant leur paupière attendrie, |
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Leur laisserait encor la vague rêverie, |
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Et la paix et l’espoir ; et, lassés de gémir, |
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Au moins avant l’aurore ils pourraient s’endormir ! |
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Et vous, brillantes sœurs, étoiles mes compagnes, |
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Qui du bleu firmament émaillez les campagnes, |
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Et, cadençant vos pas à la lyre des cieux, |
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Nouez et dénouez vos chœurs harmonieux ; |
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Introduit sur vos pas dans la céleste chaîne, |
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Je suivrais dans l’éther l’instinct qui vous entraîne ; |
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Vous guideriez mon œil dans ce vaste désert, |
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Labyrinthe de feux où le regard se perd : |
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Vos rayons m’apprendraient à louer, à connaître |
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Celui que nous cherchons, que vous voyez peut-être ; |
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Et, noyant dans mon sein ses tremblantes clartés, |
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Je sentirais en lui… tout ce que vous sentez. |
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