| SEPTIÈME MÉDITATION |
| BONAPARTE |
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Sur un écueil battu par la vague plaintive, |
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Le nautonier, de loin, voit blanchir sur la rive |
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Un tombeau près du bord par les flots déposé ; |
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Le temps n’a pas encor bruni l’étroite pierre, |
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Et sous le vert tissu de la ronce et du lierre |
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On distingue… un sceptre brisé. |
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Ici gît… Point de nom ! demandez à la terre ! |
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Ce nom, il est inscrit en sanglant caractère |
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Des bords du Tanaïs au sommet du Cédar, |
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Sur le bronze et le marbre, et sur le sein des braves, |
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Et jusque dans le cœur de ces troupeaux d’esclaves |
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Qu’il foulait tremblants sous son char. |
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Depuis les deux grands noms qu’un siècle au siècle annonce, |
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Jamais nom qu’ici-bas toute langue prononce |
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Sur l’aile de la foudre aussi loin ne vola ; |
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Jamais d’aucun mortel le pied qu’un souffle efface |
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N’imprima sur la terre une plus forte trace : |
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Et ce pied s’est arrêté là… |
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Il est là !… Sous trois pas un enfant le mesure ! |
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Son ombre ne rend pas même un léger murmure : |
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Le pied d’un ennemi foule en paix son cercueil. |
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Sur ce front foudroyant le moucheron bourdonne, |
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Et son ombre n’entend que le bruit monotone |
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D’une vague contre un écueil. |
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Ne crains pas cependant, ombre encore inquiète, |
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Que je vienne outrager ta majesté muette. |
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Non ! La lyre aux tombeaux n’a jamais insulté : |
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La mort de tout temps fut l’asile de la gloire. |
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Rien ne doit jusqu’ici poursuivre une mémoire ; |
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Rien… excepté la vérité ! |
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Ta tombe et ton berceau sont couverts d’un nuage. |
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Mais, pareil à l’éclair, tu sortis d’un orage ; |
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Tu foudroyas le monde avant d’avoir un nom : |
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Tel ce Nil, dont Memphis boit les vagues fécondes, |
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Avant d’être nommé fait bouillonner ses ondes |
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Aux solitudes de Memnon. |
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Les dieux étaient tombés, les trônes étaient vides : |
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La victoire te prit sur ses ailes rapides ; |
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D’un peuple de Brutus la gloire te fit roi. |
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Ce siècle, dont l’écume entraînait dans sa course |
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Les mœurs, les rois, les dieux… refoulé vers sa source, |
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Recula d’un pas devant toi. |
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Tu combattis l’erreur sans regarder le nombre ; |
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Pareil au fier Jacob, tu luttas contre une ombre ; |
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Le fantôme croula sous le poids d’un mortel ; |
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Et, de tous ces grands noms profanateur sublime, |
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Tu jouas avec eux comme la main du crime |
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Avec les vases de l’autel. |
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Ainsi, dans les accès d’un impuissant délire, |
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Quand un siècle vieilli de ses mains se déchire |
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En jetant dans ses fers un cri de liberté, |
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Un héros tout à coup de la poudre s’élève, |
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Le frappe avec son sceptre… Il s’éveille, et le rêve |
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Tombe devant la vérité. |
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Ah ! si, rendant ce sceptre à ses mains légitimes, |
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Plaçant sur ton pavois de royales victimes, |
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Tes mains des saints bandeaux avaient lavé l’affront ! |
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Soldat vengeur des rois, plus grand que ces rois même, |
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De quel divin parfum, de quel pur diadème |
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La gloire aurait sacré ton front ! |
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Gloire, honneur, liberté, ces mots que l’homme adore, |
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Retentissaient pour toi comme l’airain sonore |
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Dont un stupide écho répète au loin le son : |
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De cette langue en vain ton oreille frappée |
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Ne comprit ici-bas que le cri de l’épée, |
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Et le mâle accord du clairon. |
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Superbe, et dédaignant ce que la terre admire, |
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Tu ne demandais rien au monde que l’empire. |
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Tu marchais… tout obstacle était ton ennemi. |
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Ta volonté volait comme ce trait rapide |
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Qui va frapper le but où le regard le guide, |
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Même à travers un cœur ami. |
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Jamais, pour éclaircir ta royale tristesse, |
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La coupe des festins ne te versa l’ivresse ; |
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Tes yeux d’une autre pourpre aimaient à s’enivrer. |
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Comme un soldat debout qui veille sous ses armes, |
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Tu vis de la beauté le sourire ou les larmes, |
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Sans sourire et sans soupirer. |
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Tu n’aimais que le bruit du fer, le cri d’alarmes, |
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L’éclat resplendissant de l’aube sur les armes ; |
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Et ta main ne flattait que ton léger coursier, |
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Quand les flots ondoyants de sa pâle crinière |
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Sillonnaient, comme un vent, la sanglante poussière, |
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Et que ses pieds brisaient l’acier. |
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Tu grandis sans plaisir, tu tombas sans murmure. |
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Rien d’humain ne battait sous ton épaisse armure : |
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Sans haine et sans amour, tu vivais pour penser. |
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Comme l’aigle régnant dans un ciel solitaire, |
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Tu n’avais qu’un regard pour mesurer la terre, |
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Et des serres pour l’embrasser. |
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S’élancer d’un seul bond au char de la victoire ; |
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Foudroyer l’univers des splendeurs de sa gloire ; |
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Fouler d’un même pied des tribuns et des rois ; |
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Forger un joug trempé dans l’amour et la haine, |
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Et faire frissonner sous le frein qui l’enchaîne |
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Un peuple échappé de ses lois ; |
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Être d’un siècle entier la pensée et la vie ; |
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Émousser le poignard, décourager l’envie, |
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Ébranler, raffermir l’univers incertain ; |
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Aux sinistres clartés de ta foudre qui gronde |
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Vingt fois contre les dieux jouer le sort du monde, |
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Quel rêve ! ! ! et ce fut ton destin !… |
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Tu tombas cependant de ce sublime faîte : |
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Sur ce rocher désert jeté par la tempête, |
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Tu vis tes ennemis déchirer ton manteau ; |
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Et le sort, ce seul dieu qu’adora ton audace, |
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Pour dernière faveur t’accorda cet espace |
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Entre le trône et le tombeau. |
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Oh ! qui m’aurait donné d’y sonder ta pensée, |
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Lorsque le souvenir de ta grandeur passée |
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Venait, comme un remords, t’assaillir loin du bruit, |
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Et que, les bras croisés sur ta large poitrine, |
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Sur ton front chauve et nu que la pensée incline, |
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L’horreur passait comme la nuit ? |
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Tel qu’un pasteur debout sur la rive profonde |
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Voit son ombre de loin se prolonger sur l’onde, |
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Et du fleuve orageux suivre en flottant le cours ; |
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Tel, du sommet désert de ta grandeur suprême, |
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Dans l’ombre du passé te recherchant toi-même, |
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Tu rappelais tes anciens jours. |
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Ils passaient devant toi comme des flots sublimes |
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Dont l’œil voit sur les mers étinceler les cimes : |
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Ton oreille écoutait leur bruit harmonieux ; |
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Et, d’un reflet de gloire éclairant ton visage, |
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Chaque flot t’apportait une brillante image |
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Que tu suivais longtemps des yeux. |
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Là, sur un pont tremblant tu défiais la foudre ; |
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Là, du désert sacré tu réveillais la poudre ; |
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Ton coursier frissonnait dans les flots du Jourdain ; |
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Là, tes pas abaissaient une cime escarpée ; |
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Là, tu changeais en sceptre une invincible épée. |
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Ici… Mais quel effroi soudain ! |
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Pourquoi détournes-tu ta paupière éperdue ? |
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D’où vient cette pâleur sur ton front répandue ? |
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Qu’as-tu vu tout à coup dans l’horreur du passé ? |
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Est-ce de vingt cités la ruine fumante, |
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Ou du sang des humains quelque plaine écumante ? |
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Mais la gloire a tout effacé. |
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La gloire efface tout… tout, excepté le crime ! |
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Mais son doigt me montrait le corps d’une victime, |
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Un jeune homme, un héros d’un sang pur inondé. |
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Le flot qui l’apportait passait, passait sans cesse ; |
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Et toujours en passant la vague vengeresse |
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Lui jetait le nom de Condé… |
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Comme pour effacer une tache livide, |
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On voyait sur son front passer sa main rapide ; |
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Mais la trace du sang sous son doigt renaissait : |
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Et, comme un sceau frappé par une main suprême, |
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La goutte ineffaçable, ainsi qu’un diadème, |
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Le couronnait de son forfait. |
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C’est pour cela, tyran, que ta gloire ternie |
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Fera par ton forfait douter de ton génie ; |
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Qu’une trace de sang suivra partout ton char, |
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Et que ton nom, jouet d’un éternel orage, |
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Sera par l’avenir ballotté d’âge en âge |
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Entre Marius et César. |
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Tu mourus cependant de la mort du vulgaire, |
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Ainsi qu’un moissonneur va chercher son salaire, |
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Et dort sur sa faucille avant d’être payé ; |
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Tu ceignis en mourant ton glaive sur ta cuisse, |
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Et tu fus demander récompense ou justice |
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Au Dieu qui t’avait envoyé ! |
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On dit qu’aux derniers jours de sa longue agonie, |
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Devant l’éternité seul avec son génie, |
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Son regard vers le ciel parut se soulever : |
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Le signe rédempteur toucha son front farouche ; |
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Et même on entendit commencer sur sa bouche |
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Un nom… qu’il n’osait achever. |
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Achève… C’est le Dieu qui règne et qui couronne, |
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C’est le Dieu qui punit, c’est le Dieu qui pardonne : |
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Pour les héros et nous il a des poids divers. |
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Parle-lui sans effroi : lui seul peut te comprendre. |
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L’esclave et le tyran ont tous un compte à rendre ; |
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L’un du sceptre, l’autre des fers. |
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Son cercueil est fermé : Dieu l’a jugé. Silence ! |
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Son crime et ses exploits pèsent dans la balance : |
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Que des faibles mortels la main n’y touche plus ! |
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Qui peut sonder, Seigneur, ta clémence infinie ? |
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Et vous, peuples, sachez le vain prix du génie |
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Qui ne fonde pas des vertus ! |
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