| SIXIÈME MÉDITATION |
| L’ESPRIT DE DIEU |
| À L. DE V***. |
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Le feu divin qui nous consume |
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Ressemble à ces feux indiscrets |
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Qu’un pasteur imprudent allume |
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Au bord des profondes forêts : |
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Tant qu’aucun souffle ne l’éveille, |
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L’humble foyer couve et sommeille ; |
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Mais s’il respire l’aquilon, |
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Tout à coup la flamme engourdie |
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S’enfle, déborde, et l’incendie |
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Embrase un immense horizon ! |
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Ô mon âme ! de quels rivages |
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Viendra ce souffle inattendu ? |
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Sera-ce un enfant des orages, |
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Un soupir à peine entendu ? |
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Viendra-t-il, comme un doux zéphyre, |
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Mollement caresser ma lyre, |
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Ainsi qu’il caresse une fleur ? |
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Ou sous ses ailes frémissantes |
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Briser ces cordes gémissantes |
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Du cri perçant de la douleur ? |
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Viens du couchant ou de l’aurore, |
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Doux ou terrible, au gré du sort ; |
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Le sein généreux qui t’implore |
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Brave la souffrance ou la mort. |
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Aux cœurs altérés d’harmonie, |
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Qu’importe le prix du génie ? |
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Si c’est la mort, il faut mourir !… |
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On dit que la bouche d’Orphée, |
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Par les flots de l’Hèbre étouffée, |
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Rendit un immortel soupir. |
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Mais, soit qu’un mortel vive ou meure, |
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Toujours rebelle à nos souhaits, |
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L’Esprit ne souffle qu’à son heure, |
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Et ne se repose jamais… |
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Préparons-lui des lèvres pures, |
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Un œil chaste, un front sans souillures, |
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Comme, aux approches du saint lieu, |
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Des enfants, des vierges voilées, |
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Jonchent de roses effeuillées |
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La route où va passer un Dieu ! |
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Fuyant des bords qui l’ont vu naître, |
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De Laban l’antique berger, |
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Un jour, devant lui vit paraître |
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Un mystérieux étranger : |
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Dans l’ombre, ses larges prunelles |
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Lançaient de pâles étincelles ; |
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Ses pas ébranlaient le vallon ; |
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Le courroux gonflait sa poitrine, |
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Et le souffle de sa narine |
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Résonnait comme l’aquilon. |
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Dans un formidable silence |
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Ils se mesurent un moment ; |
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Soudain l’un sur l’autre s’élance, |
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Saisi d’un même emportement ; |
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Leurs bras menaçants se replient, |
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Leurs fronts luttent, leurs membres crient, |
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Leurs flancs pressent leurs flancs pressés ; |
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Comme un chêne qu’on déracine, |
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Leur tronc se balance, et s’incline |
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Sur leurs genoux entrelacés. |
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Tous deux ils glissent dans la lutte ; |
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Et Jacob, enfin terrassé, |
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Chancelle, tombe, et dans sa chute |
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Entraîne l’ange renversé : |
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Palpitant de crainte et de rage, |
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Soudain le pasteur se dégage |
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Des bras du combattant des cieux, |
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L’abat, le presse, le surmonte, |
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Et sur son sein gonflé de honte |
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Pose un genou victorieux ! |
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Mais sur le lutteur qu’il domine |
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Jacob encor mal affermi |
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Sent à son tour sur sa poitrine |
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Le poids du céleste ennemi : |
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Enfin, depuis les heures sombres |
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Où le soir lutte avec les ombres, |
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Tantôt vaincu, tantôt vainqueur, |
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Contre ce rival qu’il ignore |
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Il combattit jusqu’à l’aurore… |
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Et c’était l’Esprit du Seigneur ! |
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Attendons le souffle suprême |
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Dans un repos silencieux : |
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Nous ne sommes rien de nous-même |
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Qu’un instrument mélodieux. |
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Quand le doigt d’en haut se retire, |
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Restons muets comme la lyre |
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Qui recueille ses saints transports, |
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Jusqu’à ce que la main puissante |
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Touche la corde frémissante |
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Où dorment les divins accords. |
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