CINQUIÈME MÉDITATION |
LE POËTE MOURANT |
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La coupe de mes jours s’est brisée encor pleine ; |
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Ma vie en longs soupirs s’enfuit à chaque haleine ; |
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Ni larmes ni regrets ne peuvent l’arrêter : |
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Et l’aile de la Mort, sur l’airain qui me pleure, |
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En sons entrecoupés frappe ma dernière heure. |
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Faut-il gémir ? faut-il chanter ?… |
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Chantons, puisque mes doigts sont encor sur la lyre ; |
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Chantons, puisque la mort, comme au cygne, m’inspire |
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Au bord d’un autre monde un cri mélodieux. |
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C’est un présage heureux donné par mon génie : |
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Si notre âme n’est rien qu’amour et qu’harmonie, |
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Qu’un chant divin soit ses adieux ! |
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La lyre en se brisant jette un son plus sublime ; |
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La lampe qui s’éteint tout à coup se ranime, |
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Et d’un éclat plus pur brille avant d’expirer ; |
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Le cygne voit le ciel à son heure dernière : |
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L’homme seul, reportant ses regards en arrière, |
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Compte ses jours pour les pleurer. |
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Qu’est-ce donc que des jours pour valoir qu’on les pleure ? |
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Un soleil, un soleil, une heure, et puis une heure ; |
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Celle qui vient ressemble à celle qui s’enfuit ; |
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Ce qu’une nous apporte, une autre nous l’enlève : |
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Travail, repos, douleur, et quelquefois un rêve, |
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Voilà le jour ; puis vient la nuit. |
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Ah ! qu’il pleure, celui dont les mains acharnées |
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S’attachant comme un lierre aux débris des années, |
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Voit avec l’avenir s’écouler son espoir ! |
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Pour moi qui n’ai point pris racine sur la terre, |
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Je m’en vais sans effort, comme l’herbe légère |
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Qu’enlève le souffle du soir. |
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Le poëte est semblable aux oiseaux de passage, |
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Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, |
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Qui ne se posent point sur les rameaux des bois : |
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Nonchalamment bercés sur le courant de l’onde, |
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Ils passent en chantant loin des bords, et le monde |
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Ne connaît rien d’eux que leur voix. |
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Jamais aucune main sur la corde sonore |
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Ne guida dans ses jeux ma main novice encore : |
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L’homme n’enseigne pas ce qu’inspire le ciel ; |
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Le ruisseau n’apprend pas à couler dans sa pente, |
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L’aigle à fendre les airs d’une aile indépendante, |
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L’abeille à composer son miel. |
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L’airain, retentissant dans sa haute demeure, |
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Sous le marteau sacré tour à tour chante et pleure |
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Pour célébrer l’hymen, la naissance ou la mort : |
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J’étais comme ce bronze épuré par la flamme, |
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Et chaque passion, en frappant sur mon âme, |
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En tirait un sublime accord. |
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Telle durant la nuit la harpe éolienne, |
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Mêlant au bruit des eaux sa plainte aérienne, |
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Résonne d’elle-même au souffle des zéphyrs. |
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Le voyageur s’arrête, étonné de l’entendre ; |
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Il écoute, il admire, et ne saurait comprendre |
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D’où partent ces divins soupirs. |
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Ma harpe fut souvent de larmes arrosée ; |
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Mais les pleurs sont pour nous la céleste rosée ; |
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Sous un ciel toujours pur le cœur ne mûrit pas ; |
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Dans la coupe écrasé le jus du pampre coule, |
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Et le baume flétri sous le pied qui le foule |
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Répand ses parfums sur vos pas. |
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Dieu d’un souffle brûlant avait formé mon âme ; |
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Tout ce qu’elle approchait s’embrasait de sa flamme. |
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Don fatal ! Et je meurs pour avoir trop aimé ! |
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Tout ce que j’ai touché s’est réduit en poussière : |
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Ainsi le feu du ciel tombé sur la bruyère |
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S’éteint quand tout est consumé. |
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Mais le temps ? — Il n’est plus. — Mais la gloire ? — Hé ! qu’importe |
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Cet écho d’un vain son qu’un siècle à l’autre apporte, |
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Ce nom, brillant jouet de la postérité ? |
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Vous qui de l’avenir lui promettez l’empire, |
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Écoutez cet accord que va rendre ma lyre… |
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Les vents déjà l’ont emporté ! |
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Ah ! donnez à la mort un espoir moins frivole. |
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Hé quoi ! le souvenir de ce son qui s’envole |
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Autour d’un vain tombeau retentirait toujours ? |
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Ce souffle d’un mourant, quoi ! c’est là de la gloire ! |
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Mais vous qui promettez les temps à sa mémoire, |
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Mortels, possédez-vous deux jours ? |
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J’en atteste les dieux ! depuis que je respire, |
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Mes lèvres n’ont jamais prononcé sans sourire |
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Ce grand nom inventé par le délire humain ; |
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Plus j’ai pressé ce mot, plus je l’ai trouvé vide, |
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Et je l’ai rejeté, comme une écorce aride |
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Que nos lèvres pressent en vain. |
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Dans le stérile espoir d’une gloire incertaine, |
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L’homme livre en passant, au courant qui l’entraîne, |
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Un nom de jour en jour dans sa course affaibli : |
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De ce brillant débris le flot du temps se joue ; |
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De siècle en siècle il flotte, il avance, il échoue |
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Dans les abîmes de l’oubli. |
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Je jette un nom de plus à ces flots sans rivage : |
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Au gré des vents, du ciel, qu’il s’abîme ou surnage, |
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En serai-je plus grand ? Pourquoi ? ce n’est qu’un nom. |
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Le cygne qui s’envole aux voûtes éternelles, |
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Amis, s’informe-t-il si l’ombre de ses ailes |
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Flotte encor sur un vil gazon ? |
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Mais pourquoi chantais-tu ? — Demande à Philomèle |
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Pourquoi, durant les nuits, sa douce voix se mêle |
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Au doux bruit des ruisseaux sous l’ombrage roulant. |
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Je chantais, mes amis, comme l’homme respire, |
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Comme l’oiseau gémit, comme le vent soupire, |
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Comme l’eau murmure en coulant. |
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Aimer, prier, chanter, voilà toute ma vie. |
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Mortel, de tous ces biens qu’ici-bas l’homme envie, |
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À l’heure des adieux je ne regrette rien ; |
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Rien que l’ardent soupir qui vers le ciel s’élance, |
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L’extase de la lyre, ou l’amoureux silence |
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D’un cœur pressé contre le mien. |
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Aux pieds de la beauté sentir frémir sa lyre ; |
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Voir d’accord en accord l’harmonieux délire |
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Couler avec le son et passer dans son sein ; |
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Faire pleuvoir les pleurs de ces yeux qu’on adore, |
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Comme au souffle des vents les larmes de l’aurore |
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Pleuvent d’un calice trop plein ; |
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Voir le regard plaintif de la vierge modeste |
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Se tourner tristement vers la voûte céleste, |
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Comme pour s’envoler avec le son qui fuit ; |
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Puis, retombant sur vous plein d’une chaste flamme, |
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Sous ses cils abaissés laisser briller son âme, |
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Comme un feu tremblant dans la nuit ; |
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Voir passer sur son front l’ombre de sa pensée ; |
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La parole manquer à sa bouche oppressée ; |
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Et de ce long silence entendre enfin sortir |
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Ce mot qui retentit jusque dans le ciel même, |
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Ce mot, le mot des dieux et des hommes : « Je t’aime ! » |
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Voilà ce qui vaut un soupir. |
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Un soupir ! un regret ! inutile parole ! |
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Sur l’aile de la mort mon âme au ciel s’envole ; |
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Je vais où leur instinct emporte nos désirs ; |
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Je vais où le regard voit briller l’espérance ; |
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Je vais où va le son qui de mon luth s’élance, |
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Où sont allés tous mes soupirs ! |
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Comme l’oiseau qui voit dans les ombres funèbres, |
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La foi, cet œil de l’âme, a percé mes ténèbres ; |
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Son prophétique instinct m’a révélé mon sort. |
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Aux champs de l’avenir combien de fois mon âme, |
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S’élançant jusqu’au ciel sur des ailes de flamme, |
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A-t-elle devancé la mort ! |
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N’inscrivez point de nom sur ma demeure sombre ; |
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Du poids d’un monument ne chargez pas mon ombre : |
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D’un peu de sable, hélas ! je ne suis point jaloux. |
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Laissez-moi seulement à peine assez d’espace |
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Pour que le malheureux qui sur ma tombe passe |
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Puisse y poser ses deux genoux. |
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Souvent, dans le secret de l’ombre et du silence, |
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Du gazon d’un cercueil la prière s’élance, |
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Et trouve l’espérance à côté de la mort. |
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Le pied sur une tombe, on tient moins à la terre, |
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L’horizon est moins vaste ; et l’âme, plus légère, |
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Monte au ciel avec moins d’effort. |
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Brisez, livrez aux vents, aux ondes, à la flamme, |
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Ce luth qui n’a qu’un son pour répondre à mon âme : |
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Celui des séraphins va frémir sous mes doigts. |
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Bientôt, vivant comme eux d’un immortel délire, |
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Je vais guider, peut-être, aux accords de ma lyre, |
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Des cieux suspendus à ma voix. |
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Bientôt… Mais de la Mort la main lourde et muette |
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Vient de toucher la corde ; elle se brise, et jette |
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Un son plaintif et sourd dans le vague des airs. |
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Mon luth glacé se tait… Ami, prenez le vôtre ; |
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Et que mon âme encor passe d’un monde à l’autre, |
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Au bruit de vos sacrés concerts ! |
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