| QUATRIÈME MÉDITATION |
| LA SAGESSE |
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Ô vous qui passez comme l’ombre |
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Par ce triste vallon de pleurs, |
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Passagers sur ce globe sombre, |
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Hommes, mes frères en douleurs, |
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Écoutez ! voici vers Solime |
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Un son de la harpe sublime |
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Qui charmait l’écho du Thabor : |
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Sion en frémit sous sa cendre, |
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Et le vieux palmier croit entendre |
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La voix du vieillard de Ségor. |
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Insensé le mortel qui pense ! |
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Toute pensée est une erreur. |
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Vivez et mourez en silence, |
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Car la parole est au Seigneur. |
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Il sait pourquoi flottent les mondes ; |
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Il sait pourquoi coulent les ondes, |
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Pourquoi les cieux pendent sur nous, |
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Pourquoi le jour brille et s’efface, |
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Pourquoi l’homme soupire et passe : |
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Et vous, mortels, que savez-vous ? |
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Asseyez-vous près des fontaines, |
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Tandis qu’agitant les rameaux, |
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Du midi les tièdes haleines |
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Font flotter l’ombre sur les eaux : |
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Au doux murmure de leurs ondes |
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Exprimez vos grappes fécondes, |
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Où rougit l’heureuse liqueur ; |
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Et de main en main, sous vos treilles, |
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Passez-vous ces coupes vermeilles |
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Pleines de l’ivresse du cœur. |
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Ainsi qu’on choisit une rose |
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Dans les guirlandes de Sarons, |
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Choisissez une vierge éclose |
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Parmi les lis de vos vallons ; |
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Enivrez-vous de son haleine, |
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Écartez ses tresses d’ébène, |
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Goûtez les fruits de sa beauté : |
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Vivez, aimez, c’est la sagesse ! |
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Hors le plaisir et la tendresse, |
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Tout est mensonge et vanité. |
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Comme un lis penché par la pluie |
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Courbe ses rameaux éplorés, |
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Si la main du Seigneur vous plie, |
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Baissez votre tête, et pleurez. |
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Une larme à ses pieds versée |
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Luit plus que la perle enchâssée |
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Dans son tabernacle immortel ; |
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Et le cœur blessé qui soupire |
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Rend un son plus doux que la lyre |
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Sous les colonnes de l’autel. |
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Les astres roulent en silence, |
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Sans savoir les routes des cieux ; |
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Le Jourdain vers l’abîme immense |
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Poursuit son cours mystérieux ; |
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L’aquilon, d’une aile rapide, |
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Sans savoir où l’instinct le guide, |
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S’élance et court sur vos sillons ; |
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Les feuilles que l’hiver entasse, |
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Sans savoir où le vent les chasse, |
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Volent en pâles tourbillons. |
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Et vous, pourquoi d’un soin stérile |
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Empoisonner vos jours bornés ? |
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Le jour présent vaut mieux que mille |
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Des siècles qui ne sont pas nés. |
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Passez, passez, ombres légères ; |
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Allez où sont allés vos pères, |
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Dormir auprès de vos aïeux. |
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De ce lit où la mort sommeille, |
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On dit qu’un jour elle s’éveille |
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Comme l’aurore dans les cieux. |
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