| PREMIÈRE MÉDITATION |
| LE PASSÉ |
| À M. A. DE V***. |
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Arrêtons-nous sur la colline |
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À l’heure où, partageant les jours, |
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L’astre du matin qui décline |
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Semble précipiter son cours. |
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En avançant dans sa carrière, |
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Plus faible il rejette en arrière |
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L’ombre terrestre qui le suit ; |
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Et de l’horizon qu’il colore |
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Une moitié le voit encore, |
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L’autre se plonge dans la nuit. |
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C’est l’heure où, sous l’ombre inclinée, |
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Le laboureur, dans le vallon, |
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Suspend un moment sa journée, |
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Et s’assied au bord du sillon ; |
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C’est l’heure où, près de la fontaine, |
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Le voyageur reprend haleine |
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Après sa course du matin ; |
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Et c’est l’heure où l’âme qui pense |
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Se retourne, et voit l’Espérance |
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Qui l’abandonne en son chemin. |
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Ainsi notre étoile pâlie, |
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Jetant de mourantes lueurs |
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Sur le midi de notre vie, |
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Brille à peine à travers nos pleurs. |
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De notre rapide existence |
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L’ombre de la mort qui s’avance |
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Obscurcit déjà la moitié ; |
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Et près de ce terme funeste, |
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Comme à l’aurore, il ne nous reste |
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Que l’Espérance et l’Amitié. |
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Ami qu’un même jour vit naître, |
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Compagnon depuis le berceau, |
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Et qu’un même jour doit peut-être |
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Endormir au même tombeau, |
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Voici la borne qui partage |
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Ce douloureux pèlerinage |
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Qu’un même sort nous a tracé : |
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De ce sommet qui nous rassemble, |
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Viens, jetons un regard ensemble |
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Sur l’avenir et le passé. |
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Repassons nos jours, si tu l’oses ! |
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Jamais l’espoir des matelots |
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Couronna-t-il d’autant de roses |
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Le navire qu’on lance aux flots ? |
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Jamais d’une teinte plus belle |
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L’aube en riant colora-t-elle |
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Le front rayonnant du matin ? |
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Jamais, d’un œil perçant d’audace, |
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L’aigle embrassa-t-il plus d’espace |
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Que nous en ouvrait le destin ? |
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En vain, sur la route fatale |
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Dont les cyprès tracent le bord, |
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Quelques tombeaux par intervalle |
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Nous avertissaient de la mort ; |
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Ces monuments mélancoliques, |
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Nous semblaient, comme aux jours antiques, |
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Un vain ornement du chemin ; |
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Nous nous asseyions sous leur ombre, |
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Et nous rêvions des jours sans nombre |
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Hélas ! entre hier et demain ! |
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Combien de fois, près du rivage |
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Où Nisida dort sur les mers, |
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La beauté crédule ou volage |
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Accourut à nos doux concerts ! |
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Combien de fois la barque errante |
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Berça sur l’onde transparente |
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Deux couples par l’amour conduits, |
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Tandis qu’une déesse amie |
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Jetait sur la vague endormie |
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Le voile parfumé des nuits ! |
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Combien de fois, dans le délire |
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Qui succédait à nos festins, |
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Aux sons antiques de la lyre, |
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J’évoquai des songes divins ! |
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Aux parfums des roses mourantes, |
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Aux vapeurs des coupes fumantes, |
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Ils volaient à nous tour à tour, |
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Et sur leurs ailes nuancées |
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Égaraient nos molles pensées |
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Dans les dédales de l’amour ! |
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Mais, dans leur insensible pente, |
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Les jours qui succédaient aux jours |
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Entraînaient comme une eau courante |
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Et nos songes et nos amours. |
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Pareil à la fleur fugitive |
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Qui du front joyeux d’un convive |
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Tombe avant l’heure du festin, |
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Ce bonheur que l’ivresse cueille, |
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De nos fronts tombant feuille à feuille, |
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Jonchait le lugubre chemin. |
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Et maintenant, sur cet espace |
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Que nos pas ont déjà quitté, |
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Retourne-toi ; cherchons la trace |
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De l’amour, de la volupté. |
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En foulant leurs rives fanées, |
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Remontons le cours des années, |
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Tandis qu’un souvenir glacé, |
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Comme l’astre adouci des ombres, |
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Éclaire encor de teintes sombres |
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La scène vide du passé. |
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Ici, sur la scène du monde |
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Se leva ton premier soleil. |
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Regarde : quelle nuit profonde |
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A remplacé ce jour vermeil ! |
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Tout sous les cieux semblait sourire : |
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La feuille, l’onde, le zéphire, |
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Murmuraient des accords charmants. |
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Écoute : la feuille est flétrie ; |
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Et les vents sur l’onde tarie |
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Rendent de sourds gémissements. |
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Reconnais-tu ce beau rivage, |
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Cette mer aux flots argentés, |
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Qui ne fait que bercer l’image |
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Des bords dans son sein répétés ? |
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Un nom chéri vole sur l’onde !… |
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Mais pas une voix qui réponde, |
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Que le flot grondant sur l’écueil. |
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Malheureux ! quel nom tu prononces ! |
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Ne vois-tu pas parmi ces ronces |
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Ce nom gravé sur un cercueil ?… |
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Plus loin, sur la rive où s’épanche |
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Un fleuve épris de ces coteaux, |
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Vois-tu ce palais qui se penche, |
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Et jette une ombre au sein des eaux ? |
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Là, sous une forme étrangère, |
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Un ange exilé de sa sphère |
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D’un céleste amour t’enflamma. |
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Pourquoi trembler ? quel bruit t’étonne ? |
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Ce n’est qu’une ombre qui frissonne |
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Aux pas du mortel qu’elle aima. |
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Hélas ! partout où tu repasses, |
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C’est le deuil, le vide ou la mort ; |
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Et rien n’a germé sur nos traces |
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Que la douleur ou le remord. |
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Voilà ce cœur où ta tendresse |
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Sema des fruits que ta vieillesse, |
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Hélas ! ne recueillera pas : |
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Là l’oubli perdit ta mémoire ; |
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Là l’envie étouffa ta gloire ; |
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Là ta vertu fit des ingrats. |
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Là l’Illusion éclipsée |
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S’enfuit sur un nuage obscur ; |
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Ici l’Espérance lassée |
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Replia ses ailes d’azur. |
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Là, sous la douleur qui le glace, |
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Ton sourire perdit sa grâce, |
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Ta voix oublia ses concerts ; |
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Tes sens épuisés se plaignirent, |
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Et tes blonds cheveux se teignirent |
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Au souffle argenté des hivers. |
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Ainsi des rives étrangères |
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Quand l’homme, à l’insu des tyrans, |
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Vers la demeure de ses pères |
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Porte en secret ses pas errants, |
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L’ivraie a couvert ses collines, |
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Son toit sacré pend en ruines, |
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Dans ses jardins l’onde a tari ; |
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Et, sur le seuil qui fut sa joie, |
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Dans l’ombre un chien féroce aboie |
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Contre les mains qui l’ont nourri. |
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Mais ces sens qui s’appesantissent, |
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Et du temps subissent la loi, |
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Ces yeux, ce cœur, qui se ternissent, |
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Cette ombre enfin, ce n’est pas toi. |
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Sans regret, au flot des années |
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Livre ces dépouilles fanées |
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Qu’enlève le souffle des jours, |
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Comme on jette au courant de l’onde |
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La feuille aride et vagabonde |
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Que l’onde entraîne dans son cours ! |
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Ce n’est plus le temps de sourire. |
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À ces roses de peu de jours, |
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De mêler au son de la lyre |
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Les tendres soupirs des Amours ; |
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De semer sur des fonds stériles |
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Ces vœux, ces projets inutiles, |
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Par les vents du ciel emportés, |
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À qui le temps qui nous dévore |
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Ne donne pas l’heure d’éclore |
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| 180 |
Pendant nos rapides étés. |
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Levons les yeux vers la colline |
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Où luit l’étoile du matin ; |
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Saluons la splendeur divine |
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Qui se lève dans le lointain. |
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Cette clarté pure et féconde |
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Aux yeux de l’âme éclaire un monde |
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Où la foi monte sans effort. |
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D’un saint espoir ton cœur palpite : |
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Ami, pour y voler plus vite, |
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Prenons les ailes de la Mort. |
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En vain, dans ce désert aride, |
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Sous nos pas tout s’est effacé. |
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Viens : où l’éternité réside, |
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On retrouve jusqu’au passé. |
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Là sont nos rêves pleins de charmes, |
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Et nos adieux trempés de larmes, |
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Nos vœux et nos soupirs perdus. |
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Là refleuriront nos jeunesses ; |
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Et les objets de nos tristesses |
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| 200 |
À nos regrets seront rendus. |
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Ainsi, quand les vents de l’automne |
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Ont dissipé l’ombre des bois, |
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L’hirondelle agile abandonne |
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Le faîte du palais des rois : |
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| 205 |
Suivant le soleil dans sa course, |
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Elle remonte vers la source |
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D’où l’astre nous répand les jours, |
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Et sur ses pas retrouve encore |
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Un autre ciel, une autre aurore, |
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| 210 |
Un autre nid pour ses amours. |
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Ce roi dont la sainte tristesse |
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Immortalisa les douleurs, |
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Vit ainsi sa verte jeunesse |
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Se renouveler sous les pleurs. |
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| 215 |
Sa harpe, à l’ombre de la tombe, |
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Soupirait comme la colombe |
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Sous les verts cyprès du Carmel ; |
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Et son cœur, qu’une lampe éclaire, |
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Résonnait comme un sanctuaire |
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| 220 |
Où retentit l’hymne éternel. |
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