| XXVII |
| LA CLOCHE DU VILLAGE |
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Oh ! quand cette humble cloche à la lente volée |
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Épand comme un soupir sa voix sur la vallée, |
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Voix qu'arrête si près le bois ou le ravin, |
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Quand la main d'un enfant qui balance cette urne |
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En verse à sons pieux dans la brise nocturne |
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Ce que la terre a de divin ! |
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Quand du clocher vibrant l'hirondelle habitante |
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S'envole au vent d'airain qui fait trembler sa tente, |
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Et de l'étang ridé vient effleurer les bords, |
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Ou qu'à la fin du fil qui chargeait sa quenouille |
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La veuve du village, à ce bruit s'agenouille |
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Pour donner leur aumône aux morts : |
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Ce qu'éveille en mon sein le chant du toit sonore |
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Ce n'est pas la gaîté du jour qui vient d'éclore, |
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Ce n'est pas le regret du jour qui va finir, |
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Ce n'est pas le tableau de mes fraîches années |
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Croissant sur ces coteaux parmi ces fleurs fanées |
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Qu'effeuille encor mon souvenir ; |
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Ce n'est pas mes sommeils d'enfant sous ces platanes, |
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Ni ces premiers élans du jeu de mes organes, |
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Ni mes pas égarés sur ces rudes sommets, |
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Ni ces grands cris de joie en aspirant vos vagues, |
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O brises du matin pleines de saveurs vagues |
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Et qu'on croit n'épuiser jamais ! |
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Ce n'est pas le coursier atteint dans la prairie |
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Pliant son cou soyeux sous ma main aguerrie |
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Et mêlant sa crinière à mes beaux cheveux blonds, |
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Quand le sol sous ses pieds sonnant comme une enclume, |
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Sa croupe m'emportait et que sa blanche écume |
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Argentait l'herbe des vallons ! |
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Ce n'est pas même, amour ! ton premier crépuscule, |
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Au mois où du printemps la sève qui circule |
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Fait fleurir la pensée et verdir le buisson, |
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Quand l'ombre ou seulement les jeunes voix lointaines |
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Des vierges rapportant leurs cruches des fontaines |
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Laissaient sur ma tempe un frisson. |
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Ce n'est pas vous non plus, vous que pourtant je pleure |
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Premier bouillonnement de l'onde intérieure, |
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Voix du cœur qui chantait en s'éveillant en moi, |
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Mélodieux murmure embaumé d'ambroisie |
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Qui fait rendre à sa source un vent de poésie !… |
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O gloire, c'est encor moins toi ! |
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De mes jours sans regret que l'hiver vous remporte |
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Avec le chaume vide, avec la feuille morte, |
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Avec la renommée, écho vide et moqueur ! |
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Ces herbes du sentier sont des plantes divines |
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Qui parfument les pieds ; oui, mais dont les racines |
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Ne s'enfoncent pas dans le cœur ! |
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Guirlandes du festin que pour un soir on cueille, |
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Que la haine empoisonne ou que l'envie effeuille, |
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Dont vingt fois sous les mains la couronne se rompt, |
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Qui donnent à la vie un moment de vertige, |
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Mais dont la fleur d'emprunt ne lient pas à la tige |
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Et qui sèche en tombant du front. |
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| 🙫 |
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C'est le jour où ta voix dans la vallée en larmes |
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Sonnaille désespoir après le glas d'alarmes, |
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Où deux cercueils passant sous les coteaux en deuil, |
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Et bercés sur des cœurs par des sanglots de femmes, |
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Dans un double sépulcre enfermèrent trois âmes |
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Et m'oublièrent sur le seuil ! |
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De l'aurore à la nuit, de la nuit à l'aurore, |
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O cloche ! tu pleuras comme je pleure encore, |
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Imitant de nos cœurs le sanglot étouffant ; |
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L'air, le ciel, résonnaient de ta complainte amère |
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Comme si chaque étoile avait perdu sa mère |
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Et chaque brise son enfant ! |
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Depuis ce jour suprême où ta sainte harmonie, |
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Dans ma mémoire en deuil, à ma peine est unie, |
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Où ton timbre et mon cœur n'eurent qu'un même son, |
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Oui ! ton bronze sonore et trempé dans la flamme, |
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Me semble, quand il pleure, un morceau de mon ame |
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Qu'un ange frappe à l'unisson ! |
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Je dors lorsque tu dors, je veille quand tu veilles, |
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Ton glas est un ami qu'attendent mes oreilles ; |
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Entre la voix des tours je démêle ta voix, |
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Et ta vibration encore en moi résonne |
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Quand l'insensible bruit qu'un moucheron bourdonne |
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Te couvre déjà sous les bois ! |
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Je me dis : Ce soupir mélancolique et vague |
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Que l'air profond des nuits roule de vague en vague, |
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Ah ! c'est moi, pour moi seul, là haut retentissant ! |
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Je sais ce qu'il me dit, il sait ce que je pense, |
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Et le vent qui l'ignore, à travers ce silence, |
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M'apporte un sympathique accent. |
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Je me dis : Cet écho de ce bronze qui vibre, |
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Avant de m'arriver au cœur de fibre en fibre, |
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A frémi sur la dalle où tout mon passé dort, |
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Du timbre du vieux dôme il garde quelque chose, |
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La pierre du sépulcre, où mon amour repose, |
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Sonne aussi dans ce doux accord ! |
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| 🙫 |
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Ne t'étonne donc pas, enfant, si ma pensée |
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Au branle de l'airain secrètement bercée, |
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Aime sa voix mystique et fidèle au trépas, |
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Si dès le premier son qui gémit sous sa voûte, |
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Sur un pied suspendu, je m'arrête et j'écoute |
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Ce que la mort me dit tout bas. |
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Et toi, saint porte-voix des tristesses humaines, |
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Que la terre inventa pour mieux crier ses peines, |
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Chante ! des cœurs brisés le timbre est encor beau ! |
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Que ton gémissement donne une ame à la pierre, |
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Des larmes aux yeux secs, un signe à la prière, |
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Une mélodie au tombeau ! |
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| 🙫 |
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Moi, quand des laboureurs porteront dans ma bière |
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Le peu qui doit rester ici de ma poussière, |
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Après tant de soupirs que mon sein lance ailleurs, |
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Quand des pleureurs gagés, froide et banale escorte, |
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Déposeront mon corps endormi sous la porte |
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Qui mène à des soleils meilleurs, |
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Si quelque main pieuse en mon honneur te sonne, |
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Des sanglots de l'airain, oh ! n'attriste personne, |
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Ne va pas mendier des pleurs à l'horizon, |
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Mais prends ta voix de fête et sonne sur ma tombe |
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Avec le bruit joyeux d'une chaîne qui tombe |
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Au seuil libre d'une prison ! |
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Ou chante un air semblable au cri de l'alouette |
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Qui s'élevant du chaume où la bise la fouette, |
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Dresse à l'aube du jour son vol mélodieux, |
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Et gazouille ces chants qui font taire d'envie |
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Ses rivaux attachés aux ronces de la vie |
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Et qui se perd au fond des cieux ! |
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ENVOI |
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Mais sonne avant ce jour, sonne doucement l'heure |
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Où quelque barde ami, dans mon humble demeure, |
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Vient de mon cœur malade éclairer le long deuil, |
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Et me laisse en partant, charitable dictame, |
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Deux gouttes du parfum qui coule de son ame |
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Pour embaumer longtemps mon seuil. |
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