| XXV |
UTOPIE,
A MONSIEUR BOUCHARD * |
| « Enfant des mers, ne vois-tu rien là-bas ? » |
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Frère ! ce que je vois, oserai-je le dire ! |
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Pour notre âge avancé, raisonner c'est prédire ; |
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Il ne faut pas gravir un foudroyant sommet, |
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Voir sécher ou fleurir la, verge du prophète, |
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| 5 |
Des cornes du bélier diviniser sa tête, |
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Ni passer sur la flamme au vent de la tempête |
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Le pont d'acier de Mahomet. |
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Il faut plonger ses sens dans le grand sens du monde ; |
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Qu'avec l'esprit des temps notre esprit s'y confonde ! |
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En palper chaque artère et chaque battemens, |
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Avec l'humanité s'unir par chaque pore, |
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Comme un fruit qu'en ses flancs la mère porte encore, |
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Qui, vivant de sa vie, éprouve avant d'éclore |
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Ses plus obscurs tressaillemens ! |
8 |
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Oh ! qu'il a tressailli, ce sein de notre mère ! |
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Depuis que nous vivons, nous, son germe éphémère, |
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Nous, parcelle sans poids de sa vaste unité, |
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Quelle main créatrice a touché ses entrailles ? |
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De quel enfantement, ô Dieu ! tu la travailles ? |
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| 20 |
Et toi, race d'Adam, de quels coups tu tressailles |
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Aux efforts de l'humanité ? |
8 |
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Est-ce un stérile amour de sa décrépitude ? |
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Un monstrueux hymen qu'accouple l'habitude ? |
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Embryon avorté du doute et du néant ! |
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| 25 |
Est-ce un germe fécond de jeunesse éternelle |
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Que, pour éclore à temps, l'amour couvait en elle, |
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Et qui doit en naissant suspendre à sa mamelle |
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L'homme Dieu d'un monde géant ? |
8 |
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Frère du même lait, que veux-tu que je dise ? |
12 |
| 30 |
Que suis-je à ses destins pour que je les prédise ? |
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Moi qui sais sourdement que son sein a gémi, |
12 |
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Moi qui ne vois de jour que celui qu'elle allume, |
12 |
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Moi qu'un atome ombrage et qu'un éclair consume, |
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Et qui sens seulement au frisson de ma plume |
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| 35 |
Que l'onde où je nage a frémi ! |
8 |
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Écoute, cependant ! Il est dans la nature |
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Je ne sais quelle voix sourde, profonde, obscure, |
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Et qui révèle à tous ce que nul n'a conçu. |
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Instinct mystérieux d'une ame collective, |
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| 40 |
Qui, pressent la lumière avant que l'aube arrive, |
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Lit au livre infini sans que le doigt écrive, |
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Et prophétise à son insu ! |
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C'est l'aveugle penchant des vagues oppressées |
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Qui reviennent sans fin, de leur lit élancées, |
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| 45 |
Battre le roc miné de leur flux écumant, |
12 |
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C'est la force du poids qui dans le corps gravite, |
12 |
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La sourde impulsion des astres dans l'orbite, |
12 |
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Ou sur l'axe de fer l'aiguille qui palpite |
12 |
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Vers les pôles où dort l'aimant ! |
8 |
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| 50 |
C'est l'éternel soupir qu'on appelle chimère, |
12 |
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Cette aspiration qui prouve une atmosphère, |
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Ce dégoût du connu, celle soif du nouveau, |
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Qui semblent condamner la race qui se lève |
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A faire un marche-pied de ce que l'autre achève, |
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| 55 |
Jusqu'à ce qu'au niveau des astres qu'elle rêve |
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Son monde ait porté son niveau ! |
8 |
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Il se trompe, dis-tu ? Quoi donc ! se trompe-t-elle |
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L'eau qui se précipite où sa pente l'appelle ? |
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Se trompe-t-il le sein qui bat pour respirer ? |
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| 60 |
L'air qui veut s'élever, le poids qui veut descendre ? |
12 |
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Le feu qui veut brûler tant que tout n'est pas cendre ? |
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Et l'esprit que Dieu fit sans bornes pour comprendre, |
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Et sans bornes pour espérer ? |
8 |
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Élargissez, mortels, vos âmes rétrécies ! |
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| 65 |
O siècles ! vos besoins ce sont vos prophéties ! |
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Voire cri de Dieu même est l'infaillible voix ! |
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Quel mouvement sans but agite la nature ? |
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Le possible est un mot qui grandit à mesure, |
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Et le temps qui s'enfuit vers la race future |
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| 70 |
A déjà fait ce que je vois… |
8 |
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| 🙫 |
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La mer dont les flots sont les âges, |
8 |
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Dont les bords sont l'éternité, |
8 |
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Voit fourmiller sur ses rivages |
8 |
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Une innombrable humanité ! |
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| 75 |
Ce n'est plus la race grossière |
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Marchant les yeux vers la poussière, |
8 |
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Disputant l'herbe aux moucherons, |
8 |
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C'est une noble et sainte engeance |
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Où tout porte l'intelligence |
8 |
| 80 |
Ainsi qu'un diadème aux fronts. |
8 |
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Semblables aux troupeaux serviles |
8 |
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Sur leurs pailles d'infections, |
8 |
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Ils ne vivent pas dans des villes, |
8 |
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Ces étables des nations ; |
8 |
| 85 |
Sur les collines et les plaines, |
8 |
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L'été, comme des ruches pleines, |
8 |
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Les essaims en groupe pareil, |
8 |
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Sans que l'un à l'autre l'envie, |
8 |
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Chacun a son arpent de vie |
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Et sa large place au soleil. |
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Les éléments de la nature, |
8 |
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Par l'esprit enfin surmontés, |
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Lui prodiguant la nourriture |
8 |
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Sous l'effort qui les a domptés, |
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| 95 |
Les nobles sueurs de sa joue |
8 |
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Ne vont plus détremper la boue |
8 |
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Que sa main doit ensemencer, |
8 |
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La sainte loi du labeur change, |
8 |
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Son esprit a vaincu la fange |
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| 100 |
Et son travail est de penser. |
8 |
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Il pense, et de l'intelligence |
8 |
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Les prodiges multipliés |
8 |
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Lui font de distance en distance |
8 |
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Fouler l'impossible à ses piés. |
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| 105 |
Nul ne sait combien de lumière |
8 |
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Peut contenir notre paupière, |
8 |
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Ni ce que de Dieu lient la main, |
8 |
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Ni combien de mondes d'idées, |
8 |
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L'une de l'autre dévidées, |
8 |
| 110 |
Peut contenir l'esprit humain. |
8 |
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Elle a balayé tous les doutes, |
8 |
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Celle qu'en feux le ciel écrit, |
8 |
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Celle qui les éclaire toutes : |
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L'homme adore et croit en esprit. |
8 |
| 115 |
Minarets, pagodes et dômes |
8 |
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Sont écroulés sur leurs fantômes, |
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Et l'homme, de ces dieux vainqueur, |
8 |
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Sous tous ces temples en poussière, |
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N'a ramassé que la prière |
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| 120 |
Pour la transvaser dans son cœur ! |
8 |
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Un seul culte enchaîne le monde |
8 |
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Que vivifie un seul amour : |
8 |
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Son dogme, où la lumière abonde, |
8 |
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N'est qu'un évangile au grand jour ; |
8 |
| 125 |
Sa foi, sans ombre et sans emblème, |
8 |
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Astre éternel que Dieu lui-même |
8 |
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Fait grandir sur notre horizon, |
8 |
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N'est que l'image immense et pure |
8 |
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Que le miroir de la nature |
8 |
| 130 |
Fait rayonner dans la raison. |
8 |
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C'est le verbe pur du Calvaire, |
8 |
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Non tel qu'en terrestres accens |
8 |
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L'écho lointain du sanctuaire |
8 |
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En laissa fuir le divin sens, |
8 |
| 135 |
Mais, tel qu'en ses veilles divines |
8 |
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Le front du couronné d'épines |
8 |
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S'illuminait d'un jour soudain ; |
8 |
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Ciel incarné dans la parole, |
8 |
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Dieu dont chaque homme est le symbole, |
8 |
| 140 |
Le songe du Christ au jardin !… |
8 |
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Cette loi, qui dit à tous :Frère, |
8 |
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A brisé ces divisions |
8 |
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Qui séparaient les fils du père |
8 |
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En royaumes et nations. |
8 |
| 145 |
Semblable au métal de Corinthe |
8 |
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Qui, perdant la forme et l'empreinte |
8 |
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Du sol ou du rocher natal |
8 |
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Quand sa lave fui refroidie, |
8 |
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Au creuset du grand incendie |
8 |
| 150 |
Fut fondu dans un seul métal ! |
8 |
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Votre tête est découronnée, |
8 |
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Rois, césars, tyrans, dieux mortels |
8 |
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A qui la terre prosternée |
8 |
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Dressait des trônes pour autels ! |
8 |
| 155 |
Quand l'égalité fut bannie |
8 |
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L'homme inventa la tyrannie |
8 |
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Pour qu'un seul exprimât ses droits ; |
8 |
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Mais au jour de Dieu qui se lève |
8 |
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Le sceptre tombe sur le glaive, |
8 |
| 160 |
Nul n'est esclave, et tous sont rois !… |
8 |
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La guerre, ce grand suicide, |
8 |
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Ce meurtre impie à mille bras, |
8 |
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Ne féconde plus d'homicide |
8 |
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Ces sillons de cadavres gras. |
8 |
| 165 |
Leur soif de morts est assouvie ; |
8 |
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Sève de pourpre de la vie, |
8 |
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L'homme a sacré le sang humain, |
8 |
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Il sait que Dieu compte ses gouttes |
8 |
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Et vengeur les retrouve toutes |
8 |
| 170 |
Ou dans la veine… ou sur la main ! |
8 |
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Et nul n'absout ou ne condamne, |
8 |
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Mais chacun porte dans un cœur |
8 |
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Dont la conscience est l'organe, |
8 |
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La loi, le juge et le vengeur. |
8 |
| 175 |
La loi de rature en rature, |
8 |
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A si bien écrit la nature, |
8 |
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Dont la révolte enfin s'est lu, |
8 |
|
Que semblable à la Providence |
8 |
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Elle a trouvé la concordance |
8 |
| 180 |
Des instincts et de la vertu. |
8 |
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Avec les erreurs et les vices |
8 |
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S'engendrant éternellement, |
8 |
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Toutes les passions factices |
8 |
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Sont mortes faute d'aliment. |
8 |
| 185 |
Pour élargir son héritage |
8 |
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L'homme ne met plus en otage |
8 |
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Ses services contre de l'or ; |
8 |
|
Serviteur libre et volontaire, |
8 |
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Une demande est son salaire |
8 |
| 190 |
Et le bienfait est son trésor. |
8 |
|
|
L'égoïsme, étroite pensée, |
8 |
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Qui hait tout pour n'adorer qu'un, |
8 |
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Maudit son erreur insensée, |
8 |
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Et jouit du bonheur commun ; |
8 |
| 195 |
Au lieu de resserrer son ame, |
8 |
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L'homme immense en étend la trame |
8 |
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Aussi loin que l'humanité, |
8 |
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Et sûr de grandir avec elle |
8 |
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Répand sa vie universelle |
8 |
| 200 |
Dans l'indivisible unité ! |
8 |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
|
« Oh ! dis-tu, si ton ame a vu toutes ces choses, |
12 |
|
« Si l'humanité marche à ces apothéoses, |
12 |
|
« Comment languir si loin ? comment croupir si bas ? |
12 |
|
« Comment rentrant au cœur sa colère indignée, |
12 |
| 205 |
« Suivre dans ses sillons la brute résignée |
12 |
|
« Et ne pas soulever la hache et la cognée |
12 |
|
« Pour lui faire presser ses pas ? |
8 |
|
|
« Honte à nous ! honte à toi, faible et timide athlète ! |
12 |
|
« Allume au ciel la torche ! » Ami, dit le poète, |
12 |
| 210 |
Nul ne peut retenir, ni presser les instans ; |
12 |
|
Dieu qui, dans ses trésors, les puise en abondance, |
12 |
|
Pour ses desseins cachés, les presse ou les condense ; |
12 |
|
Les hâter c'est vouloir hâter sa Providence : |
12 |
|
Les pas de Dieu sont ceux du temps ! |
8 |
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| 215 |
Eh ! que sert de courir dans la marche sans terme ? |
12 |
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Le premier, le dernier, qu'on l'ouvre ou qu'on la ferme, |
12 |
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La mort nous trouve tous et toujours en chemin ! |
12 |
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Le paresseux s'assied, l'impatient devance, |
12 |
|
Le sage sur la roule où le siècle s'avance, |
12 |
| 220 |
Marche avec la colonne au but qu'il voit d'avance, |
12 |
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Au pas réglé du genre humain ! |
8 |
|
|
Il est dans les accès des fièvres politiques |
12 |
|
Deux natures sans prix de cœurs antipathiques ; |
12 |
|
Ceux-là dans le roulis, niant le mouvement, |
12 |
| 225 |
Pour végétation prenant la pourriture, |
12 |
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A l'immobilité condamnant la nature, |
12 |
|
Et mesurant haineux à leur courte ceinture |
12 |
|
Son gigantesque accroissement ! |
8 |
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Ceux-ci voyant plus loin sur un pied qui se dresse, |
12 |
| 230 |
Buvant la vérité jusqu'à l'ardente ivresse, |
12 |
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Mêlant au jour divin l'éclair des passions, |
12 |
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Voudraient pouvoir ravir l'étincelle à la foudre |
12 |
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Et que le monde entier fût un monceau de poudre |
12 |
|
Pour faire d'un seul coup tout éclater en poudre, |
12 |
| 235 |
Lois, autels, trônes, nations ! |
8 |
|
|
Nous, amis ! qui plus haut fondons nos confiances, |
12 |
|
Marchons au but certain sans ces impatiences ; |
12 |
|
La colère consume et n'illumine pas ; |
12 |
|
La chaste vérité n'engendre pas la haine ; |
12 |
| 240 |
Si quelque vil débris barre la voie humaine, |
12 |
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Écartons de la main l'obstacle qui la gène, |
12 |
|
Sans fouler un pied sous nos pas ! |
8 |
|
|
Dieu saura bien sans nous accomplir sa pensée, |
12 |
|
Son front dort-il jamais sur l'œuvre commencée ? |
12 |
| 245 |
Homme ! quand il attend, pourquoi t'agiles-tu ? |
12 |
|
Quel trait s'est émoussé sur le but qu'il ajuste ? |
12 |
|
N'étendons pas le Temps sur le lit de Procuste ! |
12 |
|
La résignation est la force du juste ! |
12 |
|
La patience est sa vertu ! |
8 |
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| 250 |
Ne devançons donc pas le lever des idées, |
12 |
|
Ne nous irritons pas des heures retardées, |
12 |
|
Ne nous enfermons pas dans l'orgueil de nos lois ! |
12 |
|
Du poids de son fardeau, si l'humanité plie, |
12 |
|
Prêtons à son rocher notre épaule meurtrie, |
12 |
| 255 |
Servons l'humanité, le siècle, la patrie : |
12 |
|
Vivre en tout, c'est vivre cent fois ! |
8 |
|
|
C'est vivre en Dieu, c'est vivre avec l'immense vie |
12 |
|
Qu'avec l'être et les temps sa vertu multiplie, |
12 |
|
Rayonnement lointain de sa divinité ! |
12 |
| 260 |
C'est tout porter en soi comme l'ame suprême, |
12 |
|
Qui sent dans ce qui vit et vil dans ce qu'elle aime, |
12 |
|
Et d'un seul point du temps c'est se fondre soi-même |
12 |
|
Dans l'universelle unité ? |
8 |
|
|
Ainsi quand le navire aux épaisses murailles |
12 |
| 265 |
Qui porte un peuple entier, bercé dans ses entrailles, |
12 |
|
Sillonne au point du jour l'océan sans chemin, |
12 |
|
L'astronome chargé d'orienter la voile |
12 |
|
Monte au sommet des mâts où palpite la toile, |
12 |
|
Et promenant ses yeux de la vague à l'étoile, |
12 |
| 270 |
Se dit : Nous serons là demain ! |
8 |
|
|
Puis quand il a tracé sa route sur la dune |
12 |
|
Et de ses compagnons présagé la fortune, |
12 |
|
Voyant dans sa pensée un rivage surgir, |
12 |
|
Il descend sur le pont où l'équipage roule, |
12 |
| 275 |
Met la main au cordage et lutte avec la houle ; |
12 |
|
Il faut se séparer, pour penser, de la foule, |
12 |
|
Et s'y confondre pour agir ! |
8 |
|
|
Saint-Point,
21 et 22 Août 1837.
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