| XXIII |
A M. LE COMTE DE VIRIEU
APRÈS LA MORT D'UN AMI COMMUN |
| LE BARON DE VIGNET |
| MORT A NAPLES, EN 1838 |
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Aimons-nous ! nos rangs s'éclaircissent, |
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Chaque heure emporte un sentiment ; |
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Que nos pauvres âmes s'unissent |
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Et se serrent plus tendrement ! |
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Aimons-nous ! notre fleuve baisse ; |
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De celte coupe d'amitié |
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Que se passait notre jeunesse |
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Les bords sont vides à moitié ! |
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Aimons-nous ! notre beau soir tombe ; |
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Le premier des deux endormi |
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Qui se couchera dans la tombe |
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Laissera l'autre sans ami ! |
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O Naples ! sur ton cher rivage, |
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Lui, déjà ses yeux se sont clos ; |
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Comme au lendemain d'un voyage, |
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Il a sa couche au bord des flots ! |
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Sou ame, harmonieux cantique, |
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Son ame, où les anges chantaient, |
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De sa tombe entend la musique |
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De ces mers qui nous enchantaient ! |
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Comme un cygne à la plume noire, |
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Sa pensée aspirait au ciel, |
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Soit qu'enfant le sort l'eût fait boire |
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Quelque goutte amère de fiel ! |
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Soit que d'infini trop avide, |
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Trop impatient du trépas, |
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Toute coupe lui partit vide |
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Tant que Dieu ne l'emplissait pas ! |
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Il était né dans des jours sombres, |
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Dans une vallée au couchant, |
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Où la montagne aux grandes ombres |
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Verse la nuit en se penchant. |
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Les pins sonores de Savoie |
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Avaient secoué sur son front |
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Leur murmure, sa triste joie, |
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Et les ténèbres de leur tronc ! |
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Ainsi que ces arbres sublimes, |
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Sur les Alpes multipliés, |
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Qui portent l'aube sur leurs cimes |
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En couvrant la nuit à leurs piés, |
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Son ame nuageuse et sombre, |
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Trop haute pour ce vil séjour, |
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Laissant tout le reste dans l'ombre, |
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Du ciel seul recevait le jour ! |
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Il aimait leurs mornes ténèbres |
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Et leur muet recueillement, |
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Et du pin dans leurs nuits funèbres |
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L'âpre et sourd retentissement ! |
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Il goûtait les soirs gris d'automne, |
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Les brouillards du vent balayés, |
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Et le peuplier monotone |
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Pleuvant feuille à feuille à ses piés ! |
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Des lacs déserts de sa patrie |
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Son pas distrait cherchait les bords, |
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Et sa plaintive rêverie |
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Trouvait sa voix dans leurs accords ! |
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Puis, comme le flot du rivage ; |
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Reprend ce qu'il avait roulé, |
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Son dédain effaçait la page |
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Où son génie avait coulé ! |
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Toujours errant et solitaire, |
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Voyant tout à travers la mort, |
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De son pied il frappait la terre |
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Comme on pousse du pied le bord ! |
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Et la terre a semblé l'entendre. |
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O mon Dieu ! lasse avant le soir, |
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Reçois cette ame triste et tendre, |
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Elle a tant désiré s'asseoir ! |
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Ames souffrantes d'où la vie |
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Fuit comme d'un vase fêlé |
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Et qui ne gardent que la lie |
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Du calice de l'exilé ! |
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Nous, absens de l'adieu suprême, |
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Nous qu'il plaignit et qu'il a fui, |
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Quelle immense part de nous-même |
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Est ensevelie avec lui ! |
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Combien de nos plus belles heures, |
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De tendres serremens de main, |
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De rencontres sous nos demeures, |
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De pas perdus sur les chemins ! |
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Combien de muettes pensées |
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Que nous échangions d'un regard, |
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D'ames dans les âmes versées, |
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De recueillements à l'écart ! |
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Que de rêves éclos en foule |
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De ce que l'âge a de plus beau, |
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Le pied du passant qui le foule |
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Presse avec lui sur son tombeau ! |
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Ainsi nous mourons feuille à feuille, |
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Nos rameaux jonchent le sentier, |
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Et quand vient la main qui nous cueille |
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Qui de nous suivit tout entier ? |
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Ces contemporains de nos âmes, |
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Ces mains qu'enchaînait notre main, |
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Ces frères, ces amis, ces femmes, |
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Nous abandonnent en chemin ! |
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A ce chœur joyeux de la route |
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Qui commençait à tant de voix, |
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Chaque fois que l'oreille écoute |
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Une voix manque chaque fois ! |
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Chaque jour l'hymne recommence, |
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Plus faible et plus triste à noter. |
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Hélas ! c'est qu'à chaque distance |
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Un cœur cesse de palpiter ! |
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Ainsi, dans la forêt voisine, |
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Où nous allions près de l'enclos, |
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Des cris d'une voix enfantine |
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Éveiller des milliers d'échos, |
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Si l'homme, jaloux de leur cime, |
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Met la cognée au pied des troncs, |
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A chaque chêne qu'il décime |
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Une voix tombe avec leurs fronts ! |
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Il en reste un ou deux encore, |
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Nous retournons au bord du bois |
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Savoir si le débris sonore |
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Multiplie encor notre voix. |
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L'écho décimé d'arbre en arbre, |
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Nous jette à peine un dernier cri ; |
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Le bûcheron, au cœur de marbre, |
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L'abat dans son dernier abri. |
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Adieu les voix de notre enfance ! |
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Adieu l'ombre de nos beaux jours ! |
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La vie est un morne silence |
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Où le cœur appelle toujours ! |
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