XVI |
A UNE JEUNE FILLE POÈTE*
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Quand assise le soir au bord de ta fenêtre |
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Devant un coin du ciel qui brille entre les toits, |
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L'aiguille matinale a fatigué tes doigts, |
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Et que ton front comprime une ame qui veut naître ; |
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Ta main laisse échapper le lin brodé de Heurs |
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Qui doit parer le front d'heureuses fiancées, |
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Et de peur de tacher ses teintes nuancées |
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Tes beaux yeux retiennent leurs pleurs. |
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Sur les murs blancs et nus de ton modeste asile, |
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Pauvre enfant ! d'un coup d'œil tout ton destin se lit ! |
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Un crucifix de bois au-dessus de ton lit, |
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Un réséda jauni dans un vase d'argile, |
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Sous tes pieds délicats la terre en froids carreaux, |
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Et près du pain du jour que la balance pèse |
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Pour ton festin du soir le raisin ou la fraise |
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Que partagent les passereaux. |
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Tes mains sur tes genoux un moment se délassent, |
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Puis tu vas t'accouder sur le fer du balcon |
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Où le pampre grimpant, le lierre au noir flocon |
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A tes cheveux épars, amoureux s'entrelacent ; |
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Tu verses l'eau de-source à ton pâle rosier ; |
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Tu gazouilles son air à ton oiseau fidèle |
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Qui becqueté ta lèvre en palpitant de l'aile |
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A travers les barreaux d'osier. |
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Tu contemples le ciel que le soir décolore, |
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Quelque dôme lointain de lumière écumant, |
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Ou plus haut, seule au fond du vide firmament |
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L'étoile, comme toi que Dieu seul voit éclore ; |
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L'odeur des champs en fleurs monte à ton haut séjour, |
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Le vent fait ondoyer tes boucles sur la tempe, |
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La nuit ferme le ciel, tu rallumes la lampe,' |
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Et le passé t'efface un jour !… |
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Cependant le bruit monte et la ville respire, |
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L'heure sonne appelant tout un monde au plaisir, |
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Dans chaque son confus que ton cœur croit saisir |
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C'est le bonheur,qui vibre ou l'amour qui respire. |
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Les chars grondent en bas et font frissonner l'air ; |
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Comme des flots pressés dans le lit des tempêtes, |
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Ils passent emportant les heureux à leurs fêtes, |
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Laissant sous la roue un éclair. |
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Ceux-là versent au seuil de la scène ravie |
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Cette foule attirée au vent des passions |
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Et qui veut aspirer d'autres sensations |
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Pour oublier le jour et pour doubler la vie ; |
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Ceux-là rentrent des champs, sur de plians aciers, |
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Berçant les maîtres las d'ombrage et de murmure, |
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Des fleurs sur les coussins, des festons de verdure |
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Enlacés aux crins des coursiers. |
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La musique du bal sort des salles sonores, |
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Sous les pas des danseurs l'air ébranlé frémit, |
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Dans des milliers de voix le cœur chante ou gémit ; |
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La ville aspire et rend le bruit par tous les pores. |
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Le long des murs dans l'ombre on entend retentir |
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Des pas aussi nombreux que des gouttes de pluie, |
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Pas indécis d'amant où l'amante s'appuie, |
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Et pèse pour le ralentir. |
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Le front dans les deux mains, pensive tu te penches ; |
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L'imagination te peint de verts coteaux |
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Tout résonnans du bruit des forêts et des eaux, |
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Où s'éteint un beau soir sur des chaumières blanches, |
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Des sources aux flots bleus voilés de liserons, |
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Des prés où quand le pied dans la grande herbe nage, |
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Chaque pas, aux genoux fait monter un nuage |
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D'étamine et de moucherons. |
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Des vents sur les guérets, ces immenses coups d'ailes, |
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Qui donnent aux épis leurs sonores frissons, |
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L'aubépine neigeant sur les nids des buissons, |
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Les verts étangs rasés du vol des hirondelles ; |
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Les vergers allongeant leur grande ombre du soir, |
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Les foyers des hameaux ravivant leurs lumières, |
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Les arbres morts couchés près du seuil des chaumières |
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Où les couples viennent s'asseoir. |
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Ces conversations à voix que l'amour brise, |
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Où le mol commencé s'arrête et se repent, |
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Où l'avide bonheur que le doute suspend |
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S'envole après l'aveu que lui ravit la brise ; |
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Ces danses où l'amant prenant l'amante au vol, |
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Dans le ciel qui s'entr'ouvre elle croit fuir en rêve |
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Entre le bond léger qui du gazon l'enlève, |
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Et son pied qui retombe au sol ! |
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Sous la tente de soie ou dans ton nid de feuille |
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Tu vois rentrer le soir, altéré de tes yeux, |
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Un jeune homme au front mâle, au regard studieux ; |
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Votre bonheur tardif dans l'ombre se recueille. |
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Ton épaule s'appuie à celle de l'époux, |
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Sous son front déridé ton front nu se renverse, |
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Son œil luit dans ton œil pendant que ton pied berce |
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Un enfant blond sur tes genoux ! |
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De tes yeux dessillés quand ce voile retombe, |
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Tu sens la joue-humide et les mains pleines d'eau ; |
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Les murs de ce réduit où-flottait ce tableau |
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Semblent se rapprocher pour voûter une tombe ; |
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Ta lampe y jette à peine un reste de clarté, |
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Sous les beaux pieds d'enfant les parures s'écoulent, |
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Et tes cheveux épars et les ombres déroulent |
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Leurs ténèbres sur la beauté. |
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Cependant le temps fuit, la jeunesse s'écoule, |
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Tes beaux yeux sont cernés d'un rayon de pâleur, |
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Des roses sans soleil ton teint prend la couleur, |
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Sur ton cœur amaigri ton-visage se moule, |
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Ta lèvre a replié le sourire, la voix |
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A perdu cet te note où le bonheur tressaille ; |
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Des airs lents et plaintifs mesurent maille à maille |
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Le lin qui grandit sous tes doigts. |
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Eh ! quoi ! ces jours passés dans un labeur vulgaire |
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A gagner miette à miette un pain trempé de fiel, |
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Cet espace sans air, cet horizon sans ciel, |
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Ces amours s'envolant au son d'un vil salaire, |
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Ces désirs refoulés dans un sein étouffant, |
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Ces baisers, de ton front chassés comme la mouche |
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Qui bourdonne l'été sur les coins de la bouche, |
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C'est donc là vivre, ô belle enfant ! |
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Nul né verra briller, celle étoile nocturne ! |
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Nul n'entendra chanter ce muet rossignol ! |
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Nul ne respirera ces haleines du sol , |
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Que la fleur du désert laisse mourir dans l'urne ! |
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Non, Dieu ne brise pas sous ses fruits immortels |
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L'arbre dont le génie a fait courber la tige ; |
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Ce qu'oublia le temps, ce que l'homme néglige, |
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Il le réserve à ses autels ! |
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Ce qui meurt dans les airs, c'est le ciel qui l'aspire : |
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Les anges amoureux recueillent flots à flots |
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Cette vie écoulée en stériles sanglots : |
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Leur aile emporte ailleurs ce que la voix soupire, |
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Et ces langueurs de l'ame où gémit ton destin, |
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Et les pleurs sur ta joue, hélas ! jamais cueillies, |
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Et ces espoirs trompés, et ces mélancolies, |
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Qui pâlissent ton pur malin. |
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Ils composent tes chants, mélodieux murmure, |
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Qui s'échappe du cœur par le cœur répondu ; |
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Comme l'arbre d'encens que le fer a fendu |
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Verse en baume odorant le sang de sa blessure ! |
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Aux accords du génie, à ces divins concerts, |
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Ils mêlent étonnés ces pleurs déjeune fille |
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Qui tombent de ses yeux et baignent son aiguille, |
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Et tous les soupirs sont des vers ! |
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Savent-ils seulement si le monde l'écoute ? |
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Si l'indigence énerve un génie inconnu ? |
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Si le céleste encens au foyer contenu |
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Avec l'eau de ses yeux dans l'argile s'égoutte ? |
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Qu'importe aux voix du ciel l'humble écho d'ici-bas ? |
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Les plus divins accords qui moulent de la terre, |
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Sont les élans muets de l'ame solitaire |
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Que le vent même n'entend pas. |
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Non, je n'ai jamais vu la pâle giroflée, |
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Fleurissant au sommet de quelque vieille tour |
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Que bat le vent du nord ou l'aile du vautour, |
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Incliner sur le mur sa tige échevelée ; |
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Non, je n'ai jamais vu la stérile beauté, |
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Pâlissant sous ses pleurs sa fleur décolorée, |
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S'exhaler sans amour et mourir ignorée, |
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Sans croire à l'immortalité ! |
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Passe donc les doigts blancs sur tes yeux, jeune fille ! |
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Et laisse évaporer ta vie avec les chants ; |
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Le souffle du Très-Haut sur chaque herbe des champs |
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Cueille la perle d'or où l'aurore scintille ; |
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Toute vie est un flot de la mer de douleur ; |
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Leur amertume un jour sera ton ambroisie ; |
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Car l'urne de la gloire et de la poésie |
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Ne se remplit que de nos pleurs ! |
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Saint Point,
24 août 1938.
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