| IX |
RÉPONSE
A UN CURÉ DE CAMPAGNE |
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Doux pasteur du troupeau des âmes, |
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Qui conduis aux sources de Dieu |
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Ces petits enfans et ces femmes |
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Penchés aux coupes du saint lieu ; |
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Semeur des célestes paroles, |
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Qui sème la gerbe du Christ, |
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Ce sénevé des paraboles |
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Dont le grain lève dans l'esprit ; |
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Médecin d'intime souffrance |
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Qui la retourne et qui l'endort, |
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Qui guéris avec l'espérance |
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Et vivifie avec la mort ; |
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Poète à la lyre infinie |
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Qui, pour chanter dans le grand chœur, |
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N'a pas besoin d'autre génie |
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Que des battemens de ton cœur ; |
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Eh quoi ! tu craindrais que ma porte |
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A tes accens ne s'ouvrit pas, |
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Avec les anges pour escorte |
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Et les prophètes sur tes pas ? |
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Homme d'amour et de prière, |
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Ah ! loin de craindre un froid accueil, |
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Viens, en paix et que la poussière |
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De tes pieds s'attache à mon seuil. |
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Mes chiens, qui devinent leur maître, |
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D'eux-même iront lécher tes doigts ; |
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Les colombes de ma fenêtre |
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Ne s'envoleront pas aux toits. |
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Mes oiseaux même ont l'habitude |
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De voir monter par le chemin |
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Ces anges de la solitude, |
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Et le marteau connaît leur main. |
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Fils des champs, j'aimai de bonne heure |
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Ces laboureurs vêtus de deuil, |
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Dont on voit la pauvre demeure , |
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Entre l'église et le cercueil ; |
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Le jardin qui rit à leur porte |
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Dans son buisson de noisetiers, |
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Leur seuil couvert de feuille morte |
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Où le pauvre a fait des sentiers ; |
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La voix de leur cloche sonore |
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Qui dit aux vains enfans du bruit : |
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Que le Seigneur est dans l'aurore ! |
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Que le Seigneur est dans la nuit ! |
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Les longs bords de leur robe blanche, |
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Par des groupes d'enfans suivis, |
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Qu'on voit balayer le dimanche |
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La poussière du vieux parvis ; |
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Cette odeur de myrrhe et de roses |
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Qui s'exhale autour de leurs pas, |
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Et leur voix qui parle de choses |
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Que l'œil des hommes ne voit pas. |
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Quand le sillon courbe le reste, |
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Eux seuls travaillent de leur main |
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A l'œuvre du père céleste |
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Pour un autre prix que du pain ! |
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L'onde qu'ils versent désaltère |
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D'autres soifs que la soif des sens, |
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Et de tous les dons de la terre |
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Ils ne moissonnent que l'encens. |
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Viens donc, détachant ta ceinture, |
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Au foyer des bardes t'asseoir ; |
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Ils sont l'hymne de la nature |
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Et vous en êtes l'encensoir ! |
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Que t'importe si mes symboles |
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Sont les symboles que tu crois ! |
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J'ai prié des mêmes paroles, |
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J'ai saigné sur la même croix ! |
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Quand l'agneau victime du monde, |
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Dont la laine a fait tes habits, |
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Aux flancs des collines sans onde |
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Paissait lui-même les brebis, |
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Loin des piscines de son père |
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Il n'écartait pas de la main |
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La pauvre brebis étrangère |
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Trouvée aux ronces du chemin, |
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Et quand il glanait en exemple |
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L'épi laissé dans le buisson, |
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Et portait, humble enfant, au temple |
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Les prémices de sa moisson, |
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Il mêlait pour grossir la gerbe |
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Qu'il offrait au père commun |
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Des brins verdoyans de chaque herbe |
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Et des tiges de tout parfum. |
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13 Novembre 1836.
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