VIII |
A UNE JEUNE MOLDAVE |
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Souvent en respirant ces nocturnes haleines |
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Qui des monts éloignés descendent sur les plaines |
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Ou des bords disparus sur les vagues des mers, |
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On croit dans ces parfums, que l'esprit décompose, |
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Reconaître l'odeur des lys ou de la rose |
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Apporté de loin parles airs. |
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L'imagination, cet œil de la pensée, |
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Se figure la tige aux rochers balancée |
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Exhalant pour vous seul son souffle du matin. |
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«Je t'aime, lui dit-on, violette ou pervenche, |
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« O sympathique fleur dont l'urne qui se penche |
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« M'adresse ce parfum lointain ! |
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« Comme un amant distingue entre déjeunes têtes, |
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« Parmi ces fronts charmans qui décorent nos fêtes, |
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« L'odeur des blonds cheveux dont se souvient son cœur, |
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« A travers ces parfums mystérieux et vagues |
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« Que la brise des nuits fait flotter sur les vagues, |
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« Je démêle et bois ton odeur ! » |
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Ainsi, fleur du Danube attachée à sa rive, |
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A travers tes forêts ton doux encens m'arrive, |
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Et mon cœur enivré se demande pourquoi ? |
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Pourquoi la vierge assise au pied du sycomore, |
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En murmurant les vers d'un pays qu'elle ignore, |
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Rougit-elle en pensant à moi ? |
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C'est que la poésie est l'haleine de l'ame, |
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Que le vent porte loin aux oreilles de femme, |
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Et qui leur parle bas comme une voix d'amant, |
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Que la vierge attentive à la strophe touchante |
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Croit entre sa pensée et le livre qui chante, |
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Sentir un invisible aimant ! |
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Oh ! combien de baisers d'une bouche secrète |
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Sur la page sacrée a reçus le poète |
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Sans en avoir senti le délirant frisson ! |
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Oh ! qu'il voudrait, semblable aux notes de sa lyre, |
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Aller boire un regard des yeux qui vont le lire, |
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Envieux d'un rêve et d'un son !… |
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Paris,
24 janvier 1837.
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