| VII |
A MADAME LA DUCHESSE DE R***,
SUR SON ALBUM |
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Il est une langue secrète, |
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Dialecte silencieux, |
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Que sait l'amant ou le poête, |
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Et que les yeux parlent aux yeux. |
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Qu'importe la langue parlée ? |
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Le langage humain n'est qu'un art ; |
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Mais cette langue révélée |
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Dieu la fit avec le regard ! |
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Une femme aux cheveux de soie |
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Qu'on voit marcher sur son chemin, |
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Et dont le bras nu vous coudoie, |
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Oh ! n'est-ce pas un mot divin ! |
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Il dit ivresse, il dit génie, |
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Grâce, amour, candeur, pureté ; |
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Les yeux en boivent l'harmonie, |
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Et le sens eu est volupté. |
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Il retentit longtemps dans l'ame, |
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Comme dans l'oreille une voix, |
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Et la belle image de femme |
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Est comme un air redit cent fois ! |
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O noble et suave figure, |
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Où rayonne ivresse et langueur, |
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Mot caressant de la nature, |
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Que ne dis-tu pas dans le cœur ? |
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