| VI |
A M. WAP,
POÈTE HOLLANDAIS
EN RÉPONSE À UNE ODE ADRESSÉE À L'AUTEUR
SUR LA MORT DE SA FILLE |
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Que le ciel et mon cœur bénissent ta pensée, |
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Toi qui pleures de loin ce que la mort m'a pris ! |
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Et que par la pitié cette larme versée |
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Devienne une perte sans prix ! |
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Que l'ange de ton cœur devant Dieu la suspende, |
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Pour la faire briller de la splendeur des cieux, |
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Et qu'en larmes de joie un jour il te les rende |
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Ces pleurs, aumône de tes yeux ! |
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Oh ! quand j'ai lu ce nom qui remplissait naguère |
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De joie et de clarté mon oreille et mon cœur, |
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Ce nom que j'ai scellé sur mes lèvres de père |
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Comme un mystère de douleur ! |
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Quand je l'ai lu gravé sur ta funèbre page, |
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Un nuage âmes yeux de mon cœur a monté, |
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Et j'ai dit en moi-même : Il n'est donc nulle plage |
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Où quelque ange ne l'ait porté ? |
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Et qu'ai-je fait, dis-moi, pour mériter, ô barde, |
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Que ton front se couvrît de cendre avec le mien ? |
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Dieu n'avait pas remis cette enfant sous ta garde, |
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Mon bonheur n'était pas le tien ! |
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Nous parlons ici-bas des langues étrangères ; |
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L'onde de mes torrens n'est pas l'eau que tu bois ; |
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Mais l'ame comprend l'âme, et la, pitié rend frères |
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Tous ceux dont le cœur est la voix. |
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Toute voix qui la nomme entre au fond de mon, ame, ; |
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Je ne puis sans pâlir en entendre le son, |
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Et j'adore de l'œil jusqu'aux lettres de flamme |
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Qui composaient son divin nom ! |
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Le jour, la nuit, tout haut ma bouche les épelle |
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Comme si dans leurs sens ces lettres l'enfermaient ! |
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Il semble à mon amour que quelque chose d'elle. |
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Vit dans ces sons qui la nommaient. |
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Oh ! si comme mon cœur ! si tu l'avais connue !, |
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Si dans le plus divin de tes songes d'amant |
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Cette forme angélique une heure était venue |
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Luire devant toi seulement ! |
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Si le rayon vivant de son regard céleste, |
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Ce rayon, dont mon œil douze ans fut réjoui, |
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Eût plongé dans le tien comme un éclair qui reste |
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A jamais dans l'œil ébloui. |
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Si ses cheveux, pareils aux rayons de l'aurore, |
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Dont sa mère lissait les soyeux écheveaux, |
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Déployant les reflets du cuivre qui les dore, |
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Avaient déroulé leurs anneaux, |
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Si tu les avais vus en deux ailes de femme, |
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Sur sa trace en courant après elle voler |
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Et découvrir ce front où les baisers de l'ame |
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Allaient d'eux-mêmes se coller ! |
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Si ton oreille avait entendu l'harmonie |
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De sa voix où déjà vibraient à l'unisson |
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L'innocence et l'amour, le cœur et le génie, |
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Modulés dans un même son ! |
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Si de ce doux écho ton oreille était pleine, |
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Et si, passant ton doigt sur ton front incertain, |
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Comme moi tu sentais encor la tiède haleine |
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De ses longs baisers du matin ! |
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Comme moi tu n'aurais qu'un seul nom sur la bouche, |
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Qu'une blessure au cœur, qu'une image dans l'œil, |
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Qu'une ombre sur tes pas, qu'un rêve dans ta couche, |
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Qu'une lampe au fond du cercueil ! |
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Elle, elle, et toujours elle, elle dans chaque aurore ! |
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Elle dans l'air qui flotte afin d'y respirer ! |
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Elle dans le passé pour s'y tourner encore, |
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Elle au ciel pour le désirer. |
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C'était l'unique fleur de l'Éden de ma vie |
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Où le parfum du ciel ne se corrompît pas, |
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Le seul esprit d'en haut que la mort assouvie |
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N'eût point éloigné de mes pas ! |
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C'était de mes beaux jours la plus pure pensée |
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Que Dieu, d'un vœu d'amour me permit d'animer, |
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Pour que dans ce beau corps, mon ame retracée |
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Pût se réfléchir et s'aimer ! |
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Je la vois devant moi, la nuit, comme une étoile |
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Dont la lueur me cherche et vient me caresser ; |
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Le jour, comme un portrait détaché de la toile |
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Qui s'élance pour m'embrasser ! |
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Je la vois s'enfuyant dans mon sein qui l'adore, |
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Faire éclater, de là, son rire triomphant, |
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Ou du sein de sa mère, à mon baiser sonore |
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Apporter ses lèvres d'enfant ! |
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Je la vois, grandissant sous les palmiers d'Asie, |
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Se mûrir aux rayons de ces soleils nouveaux, |
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Et rêveuse déjà, lutter de poésie |
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Avec le chant de ses oiseaux. |
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J'entends à son insu se révéler son ame, |
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Dans ces vagues soupirs d'un cœur qui se pressent, |
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Préludes enchantés de ses accords dé femme |
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Où l'ame va donner l'accent ! |
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Oui, pour revivre encor, je vis dans son image. |
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Le cœur plein d'un objet ne croit pas à la mort ; |
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Elle est morte pour vous qui cherchez son visage, |
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Mais pour nous elle est près, elle vit, elle dort ; |
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Je l'entends, je l'appelle, et je sais que chaque heure |
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Avance l'heure fixe où je vais la revoir, |
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Et je dis chaque jour, au penser qui la pleure : |
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A demain peut-être à ce soir ! |
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Oh ! si de notre amour l'espoir était le rêve ! |
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Si nous ne devions pas retrouver dans les cieux |
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Ces êtres adorés qu'un ciel jaloux enlève, |
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Que nous suivons du cœur, que nous cherchons de yeux, |
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Si je ne devais plus revoir, toucher, entendre, |
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Elle ! elle qu'en esprit, je sens, j'entends, je vois, |
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A son regard d'amour encore me suspendre, |
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Frissonner encore à sa voix. |
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Si les hommes, si Dieu me le disait lui-même, |
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Lui, le maître-, le Dieu, je ne le croirais pas, |
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Ou je lui répondrais par l'éternel blasphème ; |
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Seule réponse du trépas ! |
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Oui, périsse et moi-même et tout ce qui respire, |
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Et ses mondes et lui, lui dans son ciel moqueur ! |
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Plutôt que ce regard, plutôt que ce sourire, |
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Que cette image dans mon cœur ! |
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Mais toi qui m'as compris, toi dont la voix mortelle |
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Rend la voix dans mon sein à des échos si chers ! |
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Toi qui me dis son nom, toi qui fais parler d'elle |
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La langue immortelle des vers ! |
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Que les anges du ciel recueillent ta parole ! |
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Cette parole aida mes larmes à sortir ! |
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Et que le chant du ciel dont ta voix me console |
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Dans ta vie aille retentir. |
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Pour ce tribut pieux, de ta paupière humide, |
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Puisses-tu, jusqu'au soir de tes jours de bonheur, |
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Ne voir à ton foyer jamais de place vide, |
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D'abîme creusé dans ton cœur ! |
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Et puisse à ton chevet, veillant ton agonie, |
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Une enfant dans son sein recevoir tes adieux ; |
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Essuyer ta sueur, et comme un doux génie |
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Cacher la mort, et montrer Dieu ! |
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