| IV |
| A M. DE GENOUDE |
| SUR SON ORDINATION |
| 1835 |
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Du sein expirant d'une femme |
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Qui te montra le ciel du geste de l'adieu, |
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Une nuit de douleur déracine ton ame, |
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Et du lit nuptial jette ta vie à Dieu, |
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Comme un vase où l'enfant distrait se désaltère, |
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Frappé d'un coup trop fort laisse fuir sa liqueur, |
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Ton ame laisse fuir les eaux de notre terre |
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Et la mort a fêlé ton cœur ! |
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Tu ne boiras plus de notre onde, |
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Tu ne tremperas plus tes lèvres ni tes mains |
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A ces courans troublés où les ruisseaux du monde |
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Versent tant d'amertume ou d'ivresse aux humains ; |
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L'ame du prêtre en vain à notre air exposée |
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Est la peau de brebis qu'étendait Gédéon : |
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On trouvait le matin sèche de la rosée |
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La miraculeuse toison ! |
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Dieu seul remplira ton calice |
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Des pleurs tombés d'en haut pour laver le péché, |
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De la sueur de sang, et du fiel du supplice, |
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Et de l'eau de l'égout par l'éponge séché ; |
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Comme ces purs enfans qu'à l'autel on élève, |
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Laissent tondre leurs fronts jusqu'au dernier cheveu, |
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Tu couperas du fer les rejets de ta sève |
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Pour jeter ta couronne à Dieu ! |
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Tu détacheras de nos voies |
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Tes pieds nus qui suivront leurs sentiers à l'écart, |
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Dans nos courtes douleurs, dans nos trompeuses joies |
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De noire pain du jour tu laisseras ta part ; |
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Tu ne combattras plus sous l'aube et sous l'étole ; |
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C'est la paix du Seigneur que ta main doit tenir ; |
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Tu n'élèveras plus en glaive de parole |
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La voix qui ne doit que bénir ! |
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Tu chercheras, le long du fleuve, |
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Les rencontres du Christ, ou du Samaritain ; |
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L'infirme, le lépreux, l'orphelin et la veuve |
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Viendront sous ton figuier s'asseoir dès le matin ; |
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Ton cœur vide de soins se remplira des nôtres. |
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Ton manteau, si j'ai froid, l'hiver sera le mien, |
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Et pour prendre et porter tous les fardeaux des autres |
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Ton bras déposera le tien ! |
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Comme le jardinier mystique |
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Qui suivait d'Emmaüs, en rêvant, le chemin, |
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Et relevant les fleurs au soleil symbolique, |
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Marchait en émondant les tiges de la main, |
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Tu prendras dans chaque ame et dans chaque pensée, |
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Ce qui la fane aux bords ou la ronge au milieu, |
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Ce qui l'incline à terre ou la tient affaissée, |
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Et tu lèveras tout à Dieu ! |
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Cependant trois enfans sans mère |
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Te suivront du regard et du pied aux autels, |
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Et se diront entre eux : Ce saint fut notre père |
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Quand il portait son nom d'homme chez les mortels ; |
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Et les peuples émus penseront en eux-mêmes, |
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Voyant leurs bras pendus à tes robes de lins, |
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De l'amour du Seigneur combien il faut qu'on aime |
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Pour laisser ses fils orphelins ! |
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C'est ainsi que Sion contemple |
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Le cèdre du Liban, taillé pour le saint lieu, |
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Qui soutient la charpente et parfume le temple, |
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Incorruptible appui de la maison de Dieu, |
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Tandis que les rejets de ses propres racines |
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Reverdissent aux lieux qu'il ombrageait avant, |
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Et se multipliant sur les rudes collines, |
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Souffrent le soleil elle vent. |
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Toi pourtant qui dans ta poitrine. |
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Oses prendre et porter l'aigle des vieilles lois |
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Comme Paul à Tarsys prit, l'œuf de la doctrine |
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Et le portait éclore aux soleils d'autrefois. |
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Ses ailes d'aujourd'hui les as-tu regardées ? |
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Sais-tu si deux mille ans l'oiseau n'a pas grandi ? |
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Sais-tu quelle heure il est au cadran des idées ? |
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Et si l'aurore est le midi ?… |
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Si l'oiseau retourne à son aire ? |
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Si l'œuf des vérités qu'il ne peut contenir |
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N'est pas éclos plus loin et n'a pas changé l'ère ; |
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D'où son jour plus parfait datera l'avenir ? |
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Sais-tu quel vol nouveau son œil divin mesure. ? |
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De quel nuage il veut s'abattre ? et sur quels bords ? |
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Et jusqu'au soir des temps pour qu'il se transfigure, |
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Combien il lui faut de Thabors ?.. |
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Quand le Fils de l'Homme au Calvaire, |
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Premier témoin de Dieu, sur sa croix expira, |
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Le rideau ténébreux du sombre sanctuaire |
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Dans le temple ébranlé du coup se déchira, |
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Le jour entra tout pur dans l'ombre des symboles, |
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Les fantômes sacrés d'Oreb et de Sina |
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Pâlirent aux éclairs des nouvelles paroles, |
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Et le passé s'illumina ! |
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O Christ ! n'était-ce pas ton signe ? |
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N'était-ce pas pour dire à l'antique maison |
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Que dévoiler le jour nulle arche n'était digne ? |
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Qu'une aube se levait sans ombre à l'horizon ? |
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Que Dieu ne resterait caché dans nul mystère ? |
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Que tout rideau jaloux se fendrait devant toi ? |
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Que ton verbe brûlait son voile ? et que la terre |
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N'aurait que ton rayon pour foi ? |
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Nouveaux fils des saintes demeures, |
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Dieu parle ! regardez le signe de sa main, |
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Des pas, encor des pas pour avancer ses heures ; |
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Le siècle a fait vers vous la moitié du chemin ! |
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Comprenez le prodige ! imitez cet exemple. |
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Déchirez ces lambeaux des voiles du saint lieu ! |
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Laissez entrer le jour dans cette nuit du temple ! |
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Plus il fait clair, mieux on voit Dieu ! |
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Voyez se presser à la porte |
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Cette foule en rumeur d'adorateurs sans voix |
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Qui court après ces dieux que la raison emporte, |
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Comme autrefois Laban après ses dieux de bois ! |
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Ne tirez plus les siens de l'arche des symboles, |
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Mais dites-lui qu'aux sens le temps les a repris, |
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Que tous ces dieux de chair n'étaient que des idoles, |
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Et d'aller au Dieu des esprits ! |
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Hâtez cette heure fortunée |
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Où tout ce qui languit de la soif d'adorer |
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Sous l'arche du Très-Haut, d'astres illuminée, |
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Pour aimer et bénir viendra se rencontrer ! |
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Que le mystère entier s'éclaire et se consomme ! |
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Le Verbe où s'incarna l'antique vérité |
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Se transfigure encor ; le Verbe s'est fait homme, |
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Le Verbe est fait humanité. |
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La foi n'a-t-elle point d'aurore ? |
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Avant qu'à l'horizon l'astre des cieux ait lui |
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Dans ces foyers des nuits qu'un jour lointain colore, |
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On croit le reconnaître à ces feux teints de lui ; |
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Mais lui-même noyant lès phares de ses plages |
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Dans des flots de splendeur et de sérénité, |
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Efface en avançant ses multiples images |
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Sous sa rayonnante unité |
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1835. Décembre.
Monceaux.
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