I |
CANTIQUE SUR LA MORT DE MADAME LA DUCHESSE DE B*** |
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Quand le printemps a mûri l'herbe |
8 |
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Qui porte la vie et le pain, |
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Le moissonneur liant la gerbe |
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L'emporte à l'aire du bon grain ; |
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5 |
Il ne regarde pas si l'herbe qu'il enlève |
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Verdit encore au pied de jeunesse et de sève, |
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Ou si, sous les épis courbés en pavillon, |
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Quelques frêles oiseaux à qui l'ombre était douce |
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Du soleil ou du vent s'abritaient sur la mousse, |
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10 |
Dans le nid caché du sillon ? |
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Que lui fait la fleur bleue ou blanche |
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Qui, liée en faisceau doré, |
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Sur le bras qui l'emporte, penche |
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Son front mort et décoloré. |
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15 |
« Portez les blonds épis sur mon aire d'argile ! |
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« Faites jaillir le blé de la paille fragile ! |
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« La fleur parfumera le froment de son miel, |
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« Et broyé sous la meule où Dieu fait sa mouture, |
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« Ce grain d'or deviendra la sainte nourriture |
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20 |
« Que rompent les enfans du ciel ! » |
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Seigneur ! ainsi tu l'as cueillie, |
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Aux jours de sa félicité, |
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Cette femme qui multiplie |
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Ton nom dans sa postérité ! |
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25 |
En vain dans le lit d'or dont ses jours étaient l'onde, |
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On voyait resplendir l'eau limpide et profonde, |
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En vain sa chevelure à ses pieds ruisselait, |
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En vain un tendre enfant, dernier fruit de sa couche, |
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Ouvrait lés bras à peine et s'essuyait la bouche |
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30 |
Teinte encor de son chaste lait. |
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Tu vois celle ame printanière, |
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Fructifiant avant l'été, |
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Répandre en dons, comme en prière, |
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Son parfum de maturité. |
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35 |
Et lu dis à la mort, ministre de ta grâce : |
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Laisse tomber sur elle un rayon de ma face, |
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Qu'elle sèche d'amour pour mes biens immortels ! |
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Et la mort t'obéit et t'apporte son ame, |
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Comme le vent enlève une langue de flamme |
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40 |
De la flamme de tes autels ! |
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O Dieu ! que ta loi nous est rude ! |
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Que nos cœurs saignent de tes coups ! |
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Quel vide et quelle solitude |
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Fait celle absence autour de nous ! |
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45 |
Par quel amour jaloux, par quel cruel mystère, |
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De tout ce qui l'ornait dépouilles-tu la terre ? |
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N'avons-nous pas besoin d'exemple et de flambeau ? |
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Et pour que ton regard sans trop d'horreur s'y pose, |
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Dieu saint ! ne faut-il pas que quelque sainte rose |
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50 |
Te parfume ce vil tombeau ? |
8 |
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Elle était ce thym des collines |
8 |
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Que l'aurore semble attirer, |
8 |
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Que pour embaumer nos poitrines |
8 |
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Nos lèvres venaient respirer ! |
8 |
55 |
Dans cet air froid du monde infecté de nos vices |
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Ses lèvres de corail étaient deux frais calices |
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D'où coulait la parole en célestes accens ! |
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Combien de fois moi-même, embaumé de ses grâces, |
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Comme en sortant d'un temple, en sortant de ses traces, |
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60 |
Je sentis mon cœur plein d'encens ! |
8 |
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Oh ! qui jamais s'approcha d'elle |
8 |
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Sans éprouver sur son tourment, |
8 |
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D'une brise surnaturelle |
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Le divin rafraîchissement ? |
8 |
65 |
Au timbre de sa voix, au jour de sa paupière, |
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Amis ! qui ne sentit fondre son cœur de pierre ? |
12 |
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Et ne dit en soi-même, en l'écoutant parler, |
12 |
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Ce que disait l'apôtre au disciple incrédule : « |
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Ne sens-tu pas, mon cœur, quelque chose qui brûle, |
12 |
70 |
« Et qui demande à s'exhaler ?» |
8 |
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Elle était née un jour de largesse et de fête, |
12 |
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D'une femme immortelle, au verbe de prophète ; |
12 |
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Le génie et l'amour la conçurent d'un vœu ! |
12 |
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On sentait à l'élan que retenait la règle |
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75 |
Que sa mère l'avait couvée au nid de l'aigle |
12 |
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Sous une poitrine de feu ! |
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Les palpitations de l'ame maternelle |
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Au-delà du tombeau se ressentaient en elle ; |
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Elle aimait les hauts lieux et le libre horizon ; |
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80 |
Un élan naturel l'emportait vers les cimes |
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Où la création donne aux âmes sublimes |
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Les vertiges de là raison ! |
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Dès qu'un seul mot rompait le sceau de ses pensées |
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On les voyait monter vers le ciel élancées, |
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85 |
Jusqu'où monte au très-Haut la contemplation ; |
12 |
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Son œil avait l'éclair du feu sur une armure, |
12 |
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Et le son de sa voix vibrait comme un murmure |
12 |
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Dés grandes harpes de Sion. |
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Elle montait ainsi jusqu'où l'on perd de vue |
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90 |
L'ame contemplative à son Dieu confondue,] |
12 |
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Perçant avec la foi les voiles de la mort ; |
12 |
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Et revenait semblable à l'oiseau du déluge |
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Rapporter un rameau de paix et de refuge |
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Aux faibles qui doutaient du bord ! |
8 |
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95 |
L'amour qui l'enlevait la ramenait au monde, |
12 |
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Non pas pour s'abreuver comme nous de son onde, |
12 |
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Non pas pour se nourrir du pain qu'il a levé, |
12 |
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Mais pour faire choisir parmi la graine amère |
12 |
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A ces petits enfans, dont elle était la mère, |
12 |
100 |
Quelques liges de sénevé ! |
8 |
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Ce grain qu'elle cherchait comme la poule gratte |
12 |
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Le froment ou le mil sur une terre ingrate, |
12 |
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C'était, Seigneur, c'était les lettres de la loi ; |
12 |
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C'était le sens caché dans les mois du saint livre |
12 |
105 |
Dont le silence parle et dont l'esprit fait vivre |
12 |
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Ceux qui se nourrissent de foi ! |
8 |
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🙫 |
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Au bruit du monde qui l'admire |
8 |
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Et se pressait pour l'escorter, |
8 |
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Comme l'onde autour du navire |
8 |
110 |
Pour l'engloutir ou le porter, |
8 |
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Aux nœuds d'une gloire importune |
8 |
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Qui l'enchaînait à sa fortune, |
8 |
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Elle, éprise d'autre trésor ! |
8 |
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A l'œil de l'amitié ravie |
8 |
115 |
Qui regardait luire sa vie |
8 |
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Humble dans un chandelier d'or ! |
8 |
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Aux roulis inconstans de l'onde |
8 |
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Où le souffle orageux des airs |
8 |
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L'agitait sur la mer du monde |
8 |
120 |
A la lueur de nos éclairs ; |
8 |
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A ces foudres, à ces naufrages |
8 |
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Qui jettent sur tous nos rivages |
8 |
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Nos respects avec nos débris, |
8 |
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A ces tempêtes populaires |
8 |
125 |
Qui font sombrer dans leurs colères |
8 |
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Ceux que soulevaient leurs mépris ! |
8 |
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Elle échappait rêveuse et tendre |
8 |
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Par ce divin recueillement . |
8 |
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Qui fait silence pour entendre |
8 |
130 |
Le vol de l'ange au firmament ! |
8 |
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Grâce au bras que son Christ lui prête, |
8 |
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Elle marchait sur la tempête |
8 |
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Sans tremper ses pieds au milieu ; |
8 |
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Et cette figuré céleste |
8 |
135 |
Esprit et corps n'étaient qu'un geste |
8 |
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Qui foulait l'onde et montrait Dieu ! |
8 |
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Quelle ombre du Très-Haut sur elle ! |
8 |
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Quelle auguste et sainte pudeur |
8 |
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Comme un séraphin sous son aile |
8 |
140 |
La vêtissait de sa splendeur ! |
8 |
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Comme toute profane idée |
8 |
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Disparaissait intimidée |
8 |
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Sous le rayon de sa beauté ! |
8 |
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Comme le vent de pure flamme |
8 |
145 |
Balayait de devant cette ame |
8 |
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Toute cendre de volupté ! |
8 |
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🙫 |
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Ton amour, ô Seigneur ! est dans l'amour suprême ! |
12 |
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L'amour de ces enfans en qui le chrétien t'aime ! |
12 |
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Sur leurs cœurs ulcérés cette huile de ta foi ! |
12 |
150 |
Ces aumônes d'esprit en pages de ta loi ! |
12 |
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Ces pains multipliés pour nourrir leurs misères, |
12 |
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Ces conversations la nuit avec ses frères |
12 |
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Pour charmer leur exil en se parlant de toi ; |
12 |
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Ces cœurs fertilisés se fondant en prières |
12 |
155 |
Aux hymnes du prophète-roi ! |
8 |
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C'était là de ses nuits les voluptés sévères. |
12 |
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Anges qui les voiliez, oh ! redites-les moi ! |
12 |
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Dites, oiseaux évangéliques, |
8 |
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Passereaux du sacré jardin, |
8 |
160 |
Dont les notes mélancoliques |
8 |
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Enchantent les flots du Jourdain ? |
8 |
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Saintes colombes de ses saules |
8 |
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Qui joignant vos pieds de rubis |
8 |
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Veniez percher sur les épaules |
8 |
165 |
Du pasteur des douces brebis ! |
8 |
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Oiseaux cachés parmi les branches |
8 |
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Sur les bords du sacré vivier, |
8 |
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Qui couvrez de vos ailes blanches |
8 |
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Le Thérébinthe et l'Olivier ! |
8 |
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170 |
Vous qui même à son agonie, |
8 |
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Accourant à sa sainte voix, |
8 |
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Veniez mêler votre harmonie |
8 |
|
Aux gémissemens de sa croix ! |
8 |
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|
Dites quels amoureux messages |
8 |
175 |
Ou de tristesse ou de douceur, |
8 |
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Du désert et des saints rivages |
8 |
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Vous apportiez à cette sœur ? |
8 |
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Dites quelles saintes pensées |
8 |
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Sous l'arbre de la passion, |
8 |
180 |
Dites quelles larmes versées |
8 |
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Sur la poussière de Sion, |
8 |
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Vous remportiez sur les racines |
8 |
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Du jardin des saintes douleurs, |
8 |
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Et vous versiez dans les piscines |
8 |
185 |
Où Jésus répandit ses pleurs ? |
8 |
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Ces colombes un jour aux rives immortelles |
12 |
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Emmenèrent d'ici cette sœur avec elles |
12 |
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Pour goûter, ô Seigneur ! combien ton ciel est doux ! |
12 |
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Elle alla se poser sur les rosiers mystiques |
12 |
190 |
Que le Siloé baigne au jardin des cantiques, |
12 |
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Et ne revint plus parmi nous ! |
8 |
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Elle n'est plus ! le jour a pâli de sa perte ! |
12 |
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Où son cœur comblait tout, que la place est déserte ! |
12 |
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Berceau de ses enfans ! maison de son époux ! |
12 |
195 |
Seuils des temples sacrés où pliaient ses genoux ! |
12 |
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Prisons dont sa clé d'or écartait les verroux ! |
12 |
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Porte des malheureux par son aumône ouverte ! |
12 |
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Comment vous consolerez-vous ? |
8 |
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Et nous, cœurs ténébreux dont la lampe est couverte. |
12 |
200 |
Nous ses amis, que ferons-nous ? |
8 |
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Remplirons-nous les cieux du cri de nos alarmes ? |
12 |
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Nous inonderons-nous de cendres et de larmes ? |
12 |
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Répandrons-nous notre ame en lamentations ? |
12 |
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Comme ceux qui n'ont pas l'espoir dans leurs calices, |
12 |
205 |
Et qui ne mêlent pas le sel des sacrifices |
12 |
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A l'eau de leurs afflictions ? |
8 |
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Non, nos yeux souilleraient d'une tâche profane |
12 |
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De l'immortalité la robe diaphane ; |
12 |
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Pleurer la mort des saints c'est la déshonorer ! |
12 |
210 |
Quand Dieu cueille son fruit mûr sur l'arbre de vie, |
12 |
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A qui donc appartient la douleur ou l'envie ? |
12 |
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Qui donc a le droit de pleurer ? |
8 |
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Non ! nous élargissons les ailes de notre ame |
12 |
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Pour aimer l'esprit pur où nous aimions la femme ; |
12 |
215 |
Époux, enfans, amis, point de pleurs, point d'adieu ! |
12 |
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Celle dont ici bas l'ombre s'est éclipsée |
12 |
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Devient pour nos esprits une sainte pensée |
12 |
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Par qui notre ame monte à Dieu ! |
8 |
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🙫 |
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Gloire à Dieu ! grâce à la terre ! |
7 |
220 |
Qui s'ornant de si beaux dons, |
7 |
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Par un terrible mystère |
7 |
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Te rend ceux que nous perdons ! |
7 |
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Gloire à ce morceau d'argile |
7 |
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Où dans une chair fragile |
7 |
225 |
Qu'anime un sacré levain |
7 |
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Avec un souffle de vie |
7 |
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Prêtée un jour et ravie |
7 |
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Tu fais un être divin ! |
7 |
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Frères ! qu'elle sera belle |
7 |
230 |
La société des saints |
7 |
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Où va nous attirer celle |
7 |
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Qui vit encor dans nos seins ! |
7 |
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Où s'uniront dans la gloire |
7 |
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Comme dans cette mémoire |
7 |
235 |
Génie, amour et beauté,. |
7 |
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Ces trois sublimes images |
7 |
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De tes plus parfaits ouvrages, |
7 |
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Symbolique Trinité ! |
7 |
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Là ces âmes fugitives |
7 |
240 |
Qui, sans se poser au sol, |
7 |
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Ne font, cherchant d'autres rives, |
7 |
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Qu'effleurer nos flots du vol ; |
7 |
|
Là ces natures célèbres |
7 |
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Qui traversent nos ténèbres |
7 |
245 |
En y jetant leur éclair ! |
7 |
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Là ces enfans et ces femmes, |
7 |
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Toute cette fleur des âmes |
7 |
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Qui laisse un parfum dans l'air ! |
7 |
|
|
Vous y souriez ensemble |
7 |
250 |
A ceux qui cherchent vos pas, |
7 |
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Divins esprits que rassemble |
7 |
|
Le cher souci d'ici-bas ! |
7 |
|
J'y vois ta grâce, ô ma mère ! |
7 |
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Et toi goutte trop amère |
7 |
255 |
De mon calice de fiel, |
7 |
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Fleur à ma lige enlevée |
7 |
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Et dans mon cœur retrouvée, |
7 |
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Qui donnez son nom au ciel ! |
7 |
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Apparitions célestes, |
7 |
260 |
Disparaissant tour à tour, |
7 |
|
Qui d'en haut nous font les gestes |
7 |
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Que fait l'amour à l'amour ! |
7 |
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Tendresses ensevelies |
7 |
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Sous tant de mélancolies |
7 |
265 |
Qu'un jour doit ressusciter ! |
7 |
|
Feux que notre nuit voit poindre ! |
7 |
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Oh ! mourons pour les rejoindre ! |
7 |
|
Vivons pour les mériter ! |
7 |
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🙫 |
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Un jour elle disait à celui qui la pleure : |
12 |
270 |
Le monde n'a qu'un son, la gloire n'a qu'une heure, |
12 |
|
Suspendez votre harpe aux piliers du saint lieu ! |
12 |
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Mélodieux écho des accords prophétiques, |
12 |
|
Chantez aux jours nouveaux les éternels cantiques ; |
12 |
|
Dieu donc n'est-il pas toujours Dieu ? |
8 |
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275 |
Je lui jurai, Seigneur ! de célébrer ta gloire ; |
12 |
|
Et le vent de la vie emporta ma mémoire, |
12 |
|
Et le courant du monde effaça ses accens ; |
12 |
|
Et le foyer divin où ta flamme tressaille, |
12 |
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Dans mon cœur oublieux brûla l'herbe et la paille |
12 |
280 |
Au lieu de brûler ton encens ! |
8 |
|
|
Et maintenant je viens comme Marthe, et Marie, |
12 |
|
Qui portaient à Jésus l'encens de Samarie, |
12 |
|
Et trouvèrent ses bras morts et crucifiés, |
12 |
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Acquitter au Seigneur mon denier sur ta tombe, |
12 |
285 |
Et gémir tristement ce cantique qui tombe |
12 |
|
Comme une larme sur ses piés. |
8 |
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Saint-Point,
15 Novembre 1838.
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