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Le soleil de nos jours pâlit dès son aurore ; |
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Sur nos fronts languissants à peine il jette encore |
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Quelques rayons tremblants qui combattent la nuit : |
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L’ombre croît, le jour meurt, tout s’efface et tout fuit. |
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Qu’un autre à cet aspect frissonne et s’attendrisse, |
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Qu’il recule en tremblant des bords du précipice, |
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Qu’il ne puisse de loin entendre sans frémir |
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Le triste chant des morts tout prêt à retentir, |
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Les soupirs étouffés d’une amante ou d’un frère |
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Suspendus sur les bords de son lit funéraire, |
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Ou l’airain gémissant, dont les sons éperdus |
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Annoncent aux mortels qu’un malheureux n’est plus ! |
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Je te salue, ô mort ! Libérateur céleste, |
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Tu ne m’apparais point sous cet aspect funeste |
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Que t’a prêté longtemps l’épouvante ou l’erreur ; |
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Ton bras n’est point armé d’un glaive destructeur, |
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Ton front n’est point cruel, ton œil n’est point perfide ; |
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Au secours des douleurs un Dieu clément te guide ; |
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Tu n’anéantis pas, tu délivres : ta main, |
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Céleste messager, porte un flambeau divin : |
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Quand mon œil fatigué se ferme à la lumière, |
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Tu viens d’un jour plus pur inonder ma paupière ; |
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Et l’espoir près de toi, rêvant sur un tombeau, |
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Appuyé sur la foi, m’ouvre un monde plus beau. |
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Viens donc, viens détacher mes chaînes corporelles ! |
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Viens, ouvre ma prison ; viens, prête-moi tes ailes ! |
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Que tarde-tu ? Parais ; que je m’élance enfin |
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Vers cet être inconnu, mon principe et ma fin. |
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Qui m’en a détaché ? Qui suis-je, et que dois-je être ? |
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Je meurs, et ne sais pas ce que c’est que de naître. |
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Toi qu’en vain j’interroge, esprit, hôte inconnu, |
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Avant de m’animer, quel ciel habitais-tu : |
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Quel pouvoir t’a jeté sur ce globe fragile ? |
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Quelle main t’enferma dans ta prison d’argile ? |
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Par quels nœuds étonnants, par quels secrets rapports |
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Le corps tient-il à toi comme tu tiens au corps ? |
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Quel jour séparera l’âme de la matière ? |
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Pour quel nouveau palais quitteras-tu la terre ? |
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As-tu tout oublié ? Par delà le tombeau, |
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Vas-tu renaître encor dans un oubli nouveau ? |
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Vas-tu recommencer une semblable vie ? |
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Ou dans le sein de Dieu, ta source et ta patrie, |
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Affranchi pour jamais de tes liens mortels, |
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Vas-tu jouir enfin de tes droits éternels ? |
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Oui, tel est mon espoir, ô moitié de ma vie ! |
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C’est par lui que déjà mon âme raffermie |
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A pu voir sans effroi sur tes traits enchanteurs |
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Se faner du printemps les brillantes couleurs ; |
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C’est par lui que, percé du trait qui me déchire, |
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Jeune encore, en mourant vous me verrez sourire, |
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Et que des pleurs de joie, à nos derniers adieux, |
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À ton dernier regard, brilleront dans mes yeux. |
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Vain espoir ! s’écrîra le troupeau d’Épicure, |
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Et celui dont la main disséquant la nature, |
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Dans un coin du cerveau nouvellement décrit, |
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Voit penser la matière et végéter l’esprit. |
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Insensé, diront-ils, que trop d’orgueil abuse, |
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Regarde autour de toi : tout commence et tout s’use, |
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Tout marche vers un terme et tout naît pour mourir : |
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Dans ces prés jaunissants tu vois la fleur languir, |
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Tu vois dans ces forêts le cèdre au front superbe |
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Sous le poids de ses ans tomber, ramper sous l’herbe ; |
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Dans leurs lits desséchés tu vois les mers tarir ; |
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Les cieux même, les cieux commencent à pâlir ; |
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Cet astre dont le temps a caché la naissance, |
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Le soleil, comme nous, marche à sa décadence, |
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Et dans les cieux déserts les mortels éperdus |
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Le chercheront un jour, et ne le verront plus ! |
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Tu vois autour de toi dans la nature entière |
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Les siècles entasser poussière sur poussière, |
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Et le temps, d’un seul pas confondant ton orgueil, |
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De tout ce qu’il produit devenir le cercueil. |
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Et l’homme, et l’homme seul, ô sublime folie ! |
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Au fond de son tombeau croit retrouver la vie, |
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Et dans le tourbillon au néant emporté, |
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Abattu par le temps, rêve l’éternité ! |
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Qu’un autre vous réponde, ô sages de la terre ! |
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Laissez-moi mon erreur : j’aime, il faut que j’espère ; |
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Notre faible raison se trouble et se confond. |
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Oui, la raison se tait ; mais l’instinct vous répond. |
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Pour moi, quand je verrais dans les célestes plaines |
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Les astres, s’écartant de leurs routes certaines, |
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Dans les champs de l’éther l’un par l’autre heurtés, |
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Parcourir au hasard les cieux épouvantés ; |
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Quand j’entendrais gémir et se briser la terre ; |
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Quand je verrais son globe errant et solitaire, |
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Flottant loin des soleils, pleurant l’homme détruit, |
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Se perdre dans les champs de l’éternelle nuit ; |
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Et quand, dernier témoin de ces scènes funèbres, |
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Entouré du chaos, de la mort, des ténèbres, |
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Seul je serais debout : seul, malgré mon effroi, |
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Être infaillible et bon, j’espérerais en toi ; |
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Et, certain du retour de l’éternelle aurore, |
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Sur les mondes détruits je t’attendrais encore ! |
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Souvent, tu t’en souviens, dans cet heureux séjour |
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Où naquit d’un regard notre immortel amour, |
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Tantôt sur les sommets de ces rochers antiques, |
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Tantôt aux bords déserts des lacs mélancoliques, |
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Sur l’aile du désir, loin du monde emportés, |
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Je plongeais avec toi dans ces obscurités. |
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Les ombres, à longs plis descendant des montagnes, |
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Un moment à nos yeux dérobaient les campagnes ; |
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Mais bientôt, s’avançant sans éclat et sans bruit, |
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Le chœur mystérieux des astres de la nuit, |
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Nous rendant les objets voilés à notre vue, |
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De ses molles lueurs revêtait l’étendue. |
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Telle, en nos temples saints par le jour éclairés, |
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Quand les rayons du soir pâlissent par degrés, |
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La lampe, répandant sa pieuse lumière, |
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D’un jour plus recueilli remplit le sanctuaire. |
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Dans ton ivresse alors tu ramenais mes yeux |
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Et des cieux à la terre, et de la terre aux cieux : |
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Dieu caché, disais-tu, la nature est ton temple ! |
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L’esprit te voit partout quand notre œil la contemple ; |
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De tes perfections, qu’il cherche a concevoir, |
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Ce monde est le reflet, l’image, le miroir ; |
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Le jour est ton regard, la beauté ton sourire ; |
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Partout le cœur t’adore et l’âme te respire ; |
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Éternel, infini, tout-puissant et tout bon, |
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Ces vastes attributs n’achèvent pas ton nom ; |
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Et l’esprit, accablé sous ta sublime essence, |
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Célèbre ta grandeur jusque dans ton silence. |
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Et cependant, ô Dieu ! par sa sublime loi, |
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Cet esprit abattu s’élance encore à toi, |
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Et, sentant que l’amour est la fin de son être, |
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Impatient d’aimer, brûle de te connaître. |
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