| QUARANTIÈME MÉDITATION |
| LES PAVOTS |
| 1847 |
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Lorsque vient le soir de la vie, |
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Le printemps attriste le cœur : |
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De sa corbeille épanouie |
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Il s’exhale un parfum moqueur. |
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De toutes ces fleurs qu’il étale, |
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Dont l’amour ouvre le pétale, |
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Dont les prés éblouissent l’œil, |
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Hélas ! il suffit que l’on cueille |
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De quoi parfumer d’une feuille |
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L’oreiller du lit d’un cercueil. |
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Cueillez-moi ce pavot sauvage |
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Qui croît à l’ombre de ces blés : |
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On dit qu’il en coule un breuvage |
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Qui ferme les yeux accablés. |
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J’ai trop veillé ; mon âme est lasse |
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De ces rêves qu’un rêve chasse. |
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Que me veux-tu, printemps vermeil ? |
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Loin de moi ces lis et ces roses ! |
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Que faut-il aux paupières closes ? |
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La fleur qui garde le sommeil ! |
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