| TRENTE-HUITIÈME MÉDITATION |
| LES FLEURS |
| 1837 |
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Ô terre, vil monceau de boue |
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Où germent d’épineuses fleurs, |
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Rendons grâce à Dieu, qui secoue |
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Sur ton sein ces fraîches couleurs ! |
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Sans ces urnes où goutte à goutte |
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Le ciel rend la force à nos pas, |
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Tout serait désert, et la route |
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Au ciel ne s’achèverait pas. |
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Nous dirions : À quoi bon poursuivre |
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Ce sentier qui mène au cercueil ? |
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Puisqu’on se lasse en vain à vivre, |
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Mieux vaut s’arrêter sur le seuil. |
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Mais, pour nous cacher les distances, |
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Sur le chemin de nos douleurs |
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Tu semes le sol d’espérances, |
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Comme on borde un linceul de fleurs ! |
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Et toi, mon cœur, cœur triste et tendre, |
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Où chantaient de si fraîches voix ; |
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Toi qui n’es plus qu’un bloc de cendre |
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Couvert de charbons noirs et froids, |
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Ah ! laisse refleurir encore |
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Ces lueurs d’arrière-saison ! |
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Le soir d’été qui s’évapore |
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Laisse une pourpre à l’horizon. |
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Oui, meurs en brûlant, ô mon âme, |
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Sur ton bûcher d’illusions, |
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Comme l’astre éteignant sa flamme |
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S’ensevelit dans ses rayons ! |
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