| TRENTE-SEPTIÈME MÉDITATION |
| LA POÉSIE SACRÉE |
| DITHYRAMBE |
| À M. EUGÈNE DE GENOUDE 1
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Son front est couronné de palmes et d’étoiles ; |
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Son regard immortel, que rien ne peut ternir, |
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Traversant tous les temps, soulevant tous les voiles, |
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Réveille le passé, plonge dans l’avenir. |
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Du monde sous ses yeux les fastes se déroulent, |
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Les siècles à ses pieds comme un torrent s’écoulent ; |
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À son gré descendant ou remontant leur cours, |
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Elle sonne aux tombeaux l’heure, l’heure fatale, |
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Où sur sa lyre virginale |
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Chante au monde vieilli ce jour, père des jours. |
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Écoutez ! — Jéhovah s’élance |
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Du sein de son éternité. |
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Le chaos endormi s’éveille en sa présence ; |
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Sa vertu le féconde, et sa toute-puissance |
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Repose sur l’immensité. |
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Dieu dit, et le jour fut ; Dieu dit, et les étoiles |
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De la nuit éternelle éclaircirent les voiles ; |
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Tous les éléments divers |
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À sa voix se séparèrent ; |
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Les eaux soudain s’écoulèrent |
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Dans le lit creusé des mers ; |
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Les montagnes s’élevèrent, |
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Et les aquilons volèrent |
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Dans les libres champs des airs. |
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| 25 |
Sept fois de Jéhovah la parole féconde |
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Se fit entendre au monde, |
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Et sept fois le néant à sa voix répondit ; |
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Et Dieu dit : Faisons l’homme à ma vivante image. |
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Il dit, l’homme naquit ; à ce dernier ouvrage, |
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Le Verbe créateur s’arrête et s’applaudit. |
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Mais ce n’est plus un Dieu ; — c’est l’homme qui soupire : |
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Éden a fui… voilà le travail et la mort. |
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Dans les larmes sa voix expire ; |
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La corde du bonheur se brise sur sa lyre, |
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Et Job en tire un son triste comme le sort. |
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Ah ! périsse à jamais le jour qui m’a vu naître ! |
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Ah ! périsse à jamais la nuit qui m’a conçu, |
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Et le sein qui m’a donné l’être, |
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Et les genoux qui m’ont reçu ! |
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| 40 |
Que du nombre des jours Dieu pour jamais l’efface ! |
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Que, toujours obscurci des ombres du trépas, |
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Ce jour parmi les jours ne trouve plus sa place ! |
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Qu’il soit comme s’il n’était pas ! |
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Maintenant dans l’oubli je dormirais encore, |
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Et j’achèverais mon sommeil |
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Dans cette longue nuit qui n’aura point d’aurore, |
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Avec ces conquérants que la terre dévore, |
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Avec le fruit conçu qui meurt avant d’éclore, |
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Et qui n’a pas vu le soleil. |
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| 50 |
Mes jours déclinent comme l’ombre ; |
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Je voudrais les précipiter. |
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Ô mon Dieu, retranchez le nombre |
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Des soleils que je dois compter ! |
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L’aspect de ma longue infortune |
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Éloigne, repousse, importune |
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Mes frères lassés de mes maux ; |
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En vain je m’adresse à leur foule : |
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Leur pitié m’échappe, et s’écoule |
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Comme l’onde au flanc des coteaux. |
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Ainsi qu’un nuage qui passe, |
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Mon printemps s’est évanoui ; |
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Mes yeux ne verront plus la trace |
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De tous ces biens dont j’ai joui. |
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Par le souffle de la colère, |
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Hélas ! arraché de la terre, |
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Je vais d’où l’on ne revient pas : |
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Mes vallons, ma propre demeure, |
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Et cet œil même qui me pleure, |
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Ne reverront jamais mes pas ! |
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| 70 |
L’homme vit un jour sur la terre |
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Entre la mort et la douleur ; |
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Rassasié de sa misère, |
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Il tombe enfin comme la fleur. |
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Il tombe ! Au moins par la rosée |
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Des fleurs la racine arrosée |
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Peut-elle un moment refleurir ; |
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Mais l’homme, hélas ! après la vie, |
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C’est un lac dont l’eau s’est enfuie : |
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On le cherche, il vient de tarir. |
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| 80 |
Mes jours fondent comme la neige |
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Au souffle du courroux divin ; |
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Mon espérance, qu’il abrége, |
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S’enfuit comme l’eau de ma main. |
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Ouvrez-moi mon dernier asile : |
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| 85 |
Là, j’ai dans l’ombre un lit tranquille, |
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Lit préparé pour mes douleurs. |
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Ô tombeau, vous êtes mon père ! |
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Et je dis aux vers de la terre : |
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Vous êtes ma mère et mes sœurs ! |
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| 90 |
Mais les jours heureux de l’impie |
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Ne s’éclipsent pas au matin ; |
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Tranquille, il prolonge sa vie |
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Avec le sang de l’orphelin. |
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Il étend au loin ses racines ; |
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| 95 |
Comme un troupeau sur les collines, |
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Sa famille couvre Ségor ; |
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Puis dans un riche mausolée |
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Il est couché dans la vallée, |
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Et l’on dirait qu’il vit encor. |
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| 100 |
C’est le secret de Dieu : je me tais et j’adore. |
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C’est sa main qui traça les sentiers de l’aurore, |
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Qui pesa l’Océan, qui suspendit les cieux. |
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Pour lui l’abîme est nu, l’enfer même est sans voiles. |
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Il a fondé la terre et semé les étoiles : |
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| 105 |
Et qui suis-je à ses yeux ? |
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Mais la harpe a frémi sous les doigts d’Isaïe, |
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De son sein bouillonnant la menace à longs flots |
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S’échappe ; un Dieu l’appelle, il s’élance, il s’écrie : |
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Cieux et terre, écoutez ! silence au fils d’Amos ! |
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Osias n’était plus : Dieu m’apparut ; je vis |
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Adonaï vêtu de gloire et d’épouvante : |
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Les bords éblouissants de sa robe flottante |
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Remplissaient le sacré parvis. |
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Des séraphins, debout sur des marches d’ivoire, |
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Se voilaient devant lui de six ailes de feux ; |
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Volant de l’un à l’autre, ils se disaient entre eux : |
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Saint, saint, saint, le Seigneur, le Dieu, le roi des dieux ! |
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Toute la terre est pleine de sa gloire ! |
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Du temple à ces accents la voûte s’ébranla ; |
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| 120 |
Adonaï s’enfuit sous la nue enflammée ; |
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Le saint lieu fut rempli de torrents de fumée ; |
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La terre sous mes pieds trembla. |
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Et moi, je resterais dans un lâche silence ! |
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Moi qui t’ai vu, Seigneur, je n’oserais parler ! |
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À ce peuple impur qui t’offense |
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Je craindrais de te révéler ! |
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Qui marchera pour nous ? dit le Dieu des armées. |
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Qui parlera pour moi ? dit Dieu. — Qui ? Moi, Seigneur. |
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Touche mes lèvres enflammées : |
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Me voilà ! je suis prêt !… Malheur ; |
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Malheur à vous qui dès l’aurore |
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Respirez les parfums du vin, |
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Et que le soir retrouve encore |
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Chancelants aux bords du festin ! |
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Malheur à vous qui par l’usure |
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Étendez sans fin ni mesure |
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La borne immense de vos champs ! |
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Voulez-vous donc, mortels avides, |
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Habiter dans vos champs arides, |
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Seuls, sur la terre des vivants ? |
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Malheur à vous, race insensée, |
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Enfants d’un siècle audacieux, |
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Qui dites dans votre pensée : |
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Nous sommes sages à nos yeux ! |
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Vous changez la nuit en lumière, |
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Et le jour en ombre grossière |
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Où se cachent vos voluptés ; |
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Mais, comme un taureau dans la plaine, |
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Vous traînez après vous la chaîne |
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| 150 |
De vos longues iniquités. |
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Malheur à vous, filles de l’onde, |
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Îles de Sidon et de Tyr ! |
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Tyrans, qui trafiquez du monde |
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Avec la pourpre et l’or d’Ophir ! |
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| 155 |
Malheur à vous ! votre heure sonne ; |
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En vain l’Océan vous couronne ! |
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Malheur à toi, reine des eaux. |
8 |
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À toi qui, sur des mers nouvelles, |
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Fais retentir comme des ailes |
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| 160 |
Les voiles de mille vaisseaux ! |
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Ils sont enfin venus les jours de ma justice ; |
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Ma colère, dit Dieu, se déborde sur vous ! |
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Plus d’encens, plus de sacrifice |
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Qui puisse éteindre mon courroux ! |
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| 165 |
Je livrerai ce peuple à la mort, au carnage : |
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Le fer moissonnera comme l’herbe sauvage |
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Ses bataillons entiers ! — |
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Seigneur, épargnez-nous ! Seigneur ! — Non, point de trêve : |
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Et je ferai sur lui ruisseler de mon glaive |
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| 170 |
Le sang de ses guerriers ! |
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Ses torrents sécheront sous ma brûlante haleine ; |
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Ma main nivellera comme une vaste plaine |
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Ses murs et ses palais ; |
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Le feu les brûlera comme il brûle le chaume. |
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| 175 |
Là, plus de nation, de ville, de royaume ; |
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Le silence à jamais ! |
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Ses murs se couvriront de ronces et d’épines ; |
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L’hyène et le serpent peupleront ses ruines ; |
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Les hiboux, les vautours, |
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| 180 |
L’un l’autre s’appelant durant la nuit obscure, |
12 |
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Viendront à leurs petits porter la nourriture. |
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Au sommet de ses tours ! |
6 |
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Mais Dieu ferme à ces mots les lèvres d’Isaïe : |
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Le sombre Ézéchiel |
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Sur le tronc desséché de l’ingrat Israël |
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Fait descendre à son tour la parole de vie. |
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L’Éternel emporta mon esprit au désert. |
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D’ossements desséchés le sol était couvert ; |
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J’approche en frissonnant ; mais Jéhovah me crie : |
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| 190 |
Si je parle à ces os, reprendront-ils la vie ? |
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— Éternel, tu le sais. — Eh bien ! dit le Seigneur, |
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Écoute mes accents ; retiens-les, et dis-leur : |
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Ossements desséchés, insensible poussière, |
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Levez-vous ! recevez l’esprit et la lumière ! |
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| 195 |
Que vos membres épars s’assemblent à ma voix ! |
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Que l’esprit vous anime une seconde fois ! |
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Qu’entre vos os flétris vos muscles se replacent ! |
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Que votre sang circule et vos nerfs s’entrelacent ! |
12 |
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Levez-vous et vivez, et voyez qui je suis ! |
12 |
| 200 |
J’écoutai le Seigneur, j’obéis, et je dis : |
12 |
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Esprit, soufflez sur eux du couchant, de l’aurore ; |
12 |
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Soufflez de l’aquilon, soufflez !… Pressés d’éclore, |
12 |
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Ces restes du tombeau, réveillés par mes cris, |
12 |
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Entre-choquent soudain leurs ossements flétris ; |
12 |
| 205 |
Aux clartés du soleil leur paupière se rouvre, |
12 |
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Leurs os sont rassemblés, et la chair les recouvre ! |
12 |
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Et ce champ de la mort tout entier se leva, |
12 |
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Redevint un grand peuple, et connut Jéhova ! |
12 |
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Mais Dieu de ses enfants a perdu la mémoire : |
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| 210 |
La fille de Sion, méditant ses malheurs, |
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S’assied en soupirant, et, veuve de sa gloire, |
12 |
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Écoute Jérémie, et retrouve des pleurs. |
12 |
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Le Seigneur, m’accablant du poids de sa colère, |
12 |
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Retire tour à tour et ramène sa main. |
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| 215 |
Vous qui passez par le chemin, |
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Est-il une misère égale à ma misère ? |
12 |
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En vain ma voix s’élève, il n’entend plus ma voix. |
12 |
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Il m’a choisi pour but de ses flèches de flamme, |
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Et tout le jour contre mon âme |
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| 220 |
Sa fureur a lancé les fils de son carquois. |
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Sur mes os consumés ma peau s’est desséchée ; |
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Les enfants m’ont chanté dans leurs dérisions ; |
12 |
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Seul, au milieu des nations, |
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Le Seigneur m’a jeté comme une herbe arrachée, |
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| 225 |
Il s’est enveloppé de son divin courroux ; |
12 |
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Il a fermé ma route, il a troublé ma voie ; |
12 |
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Mon sein n’a plus connu la joie, |
8 |
|
Et j’ai dit au Seigneur : Seigneur, souvenez-vous, |
12 |
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Souvenez-vous, Seigneur, de ces jours de colère ; |
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| 230 |
Souvenez-vous du fiel dont vous m’avez nourri ! |
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Non, votre amour n’est point tari : |
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|
Vous me frappez, Seigneur, et c’est pourquoi j’espère. |
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Je repasse en pleurant ces misérables jours ; |
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J’ai connu le Seigneur dès ma plus tendre aurore : |
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| 235 |
Quand il punit, il aime encore ; |
8 |
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Il ne s’est pas, mon âme, éloigné pour toujours. |
12 |
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Heureux qui le connaît ! heureux qui, dès l’enfance, |
12 |
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Porta le joug d’un Dieu clément dans sa rigueur ! |
12 |
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Il croit au salut du Seigneur, |
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| 240 |
S’assied au bord du fleuve, et l’attend en silence. |
12 |
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Il sent peser sur lui ce joug de votre amour ; |
12 |
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Il répand dans la nuit ses pleurs et sa prière, |
12 |
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Et, la bouche dans la poussière, |
8 |
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Il invoque, il espère, il attend votre jour. |
12 |
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| 245 |
Silence, ô lyre ! et vous, silence, |
8 |
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Prophètes, voix de l’avenir ! |
8 |
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Tout l’univers se tait d’avance |
8 |
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Devant celui qui doit venir. |
8 |
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Fermez-vous, lèvres inspirées ; |
8 |
| 250 |
Reposez-vous, harpes sacrées, |
8 |
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Jusqu’au jour où, sur les hauts lieux, |
8 |
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Une voix au monde inconnue |
8 |
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Fera retentir dans la nue : |
8 |
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PAIX À LA TERRE ET GLOIRE AUX CIEUX ! |
8 |
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