| TROISIÈME MÉDITATION |
| À ELVIRE |
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Oui, l’Anio murmure encore |
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Le doux nom de Cinthie aux rochers de Tibur ; |
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Vaucluse a retenu le nom chéri de Laure ; |
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Et Ferrare au siècle futur |
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Murmurera toujours celui d’Éléonore. |
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Heureuse la beauté que le poëte adore ! |
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Heureux le nom qu’il a chanté ! |
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Toi qu’en secret son culte honore, |
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Tu peux, tu peux mourir ! dans la postérité |
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Il lègue à ce qu’il aime une éternelle vie ; |
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Et l’amante et l’amant, sur l’aile du génie, |
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Montent d’un vol égal à l’immortalité. |
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Ah ! si mon frêle esquif, battu par la tempête, |
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Grâce à des vents plus doux, pouvait surgir au port ; |
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Si des soleils plus beaux se levaient sur ma tête ; |
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Si les pleurs d’une amante, attendrissant le sort, |
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Écartaient de mon front les ombres de la mort ; |
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Peut-être… oui, pardonne, ô maître de la lyre ! |
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Peut-être j’oserais (et que n’ose un amant ?) |
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Égaler mon audace à l’amour qui m’inspire, |
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Et, dans des chants rivaux célébrant mon délire, |
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De notre amour aussi laisser un monument ! |
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Ainsi le voyageur qui, dans son court passage, |
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Se repose un moment à l’abri du vallon, |
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Sur l’arbre hospitalier dont il goûta l’ombrage, |
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Avant que de partir, aime à graver son nom. |
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Vois-tu comme tout change ou meurt dans la nature ? |
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La terre perd ses fruits, les forêts leur parure ; |
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Le fleuve perd son onde au vaste sein des mers ; |
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Par un souffle des vents la prairie est fanée ; |
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Et le char de l’automne, au penchant de l’année, |
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Roule, déjà poussé par la main des hivers ! |
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Comme un géant armé d’un glaive inévitable, |
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Atteignant au hasard tous les êtres divers, |
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Le Temps avec la Mort, d’un vol infatigable, |
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Renouvelle en fuyant ce mobile univers ! |
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Dans l’éternel oubli tombe ce qu’il moissonne : |
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Tel un rapide été voit tomber sa couronne |
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Dans la corbeille des glaneurs ; |
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Tel un pampre jauni voit la féconde automne |
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Livrer ses fruits dorés au char des vendangeurs. |
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Vous tomberez ainsi, courtes fleurs de la vie, |
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Jeunesse, amour, plaisir, fugitive beauté ; |
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Beauté, présent d’un jour que le ciel nous envie, |
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Ainsi vous tomberez, si la main du génie |
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Ne vous rend l’immortalité ! |
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Vois d’un œil de pitié la vulgaire jeunesse, |
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Brillante de beauté, s’enivrant de plaisir : |
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Quand elle aura tari sa coupe enchanteresse, |
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Que restera-t-il d’elle ? à peine un souvenir : |
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Le tombeau qui l’attend l’engloutit tout entière, |
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Un silence éternel succède à ses amours ; |
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Mais les siècles auront passé sur ta poussière, |
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Elvire, et tu vivras toujours ! |
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