| VINGT-CINQUIÈME MÉDITATION |
| LE TEMPLE |
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Qu’il est doux, quand du soir l’étoile solitaire, |
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Précédant de la nuit le char silencieux, |
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S’élève lentement dans la voûte des cieux, |
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Et que l’ombre et le jour se disputent la terre ; |
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Qu’il est doux de porter ses pas religieux |
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Dans le fond du vallon, vers ce temple rustique |
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Dont la mousse a couvert le modeste portique, |
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Mais où le ciel encoreencor parle à des cœurs pieux ! |
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Salut, bois consacré ! Salut, champ funéraire, |
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Des tombeaux du village humble dépositaire ! |
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Je bénis en passant tes simples monuments. |
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Malheur à qui des morts profane la poussière ! |
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J’ai fléchi le genou devant leur humble pierre, |
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Et la nef a reçu mes pas retentissants. |
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Quelle nuit ! quel silence ! Au fond du sanctuaire |
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À peine on aperçoit la tremblante lumière |
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De la lampe qui brûle auprès des saints autels. |
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Seule elle luit encor quand l’univers sommeille, |
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Emblème consolant de la bonté qui veille |
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Pour recueillir ici les soupirs des mortels. |
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Avançons. Aucun bruit n’a frappé mon oreille ; |
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Le parvis frémit seul sous mes pas mesurés : |
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Du sanctuaire enfin j’ai franchi les degrés. |
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Murs sacrés, saints autels ! je suis seul, et mon âme |
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Peut verser devant vous ses douleurs et sa flamme, |
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Et confier au ciel des accents ignorés, |
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Que lui seul connaîtra, que vous seuls entendrez. |
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Mais quoi ! de ces autels je m’approche sans crainte ! |
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J’ose apporter, grand Dieu, dans cette auguste enceinte |
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Un cœur encor brûlant de douleur et d’amour ! |
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Et je ne tremble pas que ta majesté sainte |
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Ne venge le respect qu’on doit à son séjour ! |
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Non, je ne rougis plus du feu qui me consume : |
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L’amour est innocent quand la vertu l’allume. |
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Aussi pur que l’objet à qui je l’ai juré, |
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Le mien brûle mon cœur, mais c’est d’un feu sacré ; |
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La constance l’honore et le malheur l’épure. |
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Je l’ai dit à la terre, à toute la nature ; |
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Devant tes saints autels je l’ai dit sans effroi : |
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J’oserais, Dieu puissant, la nommer devant toi. |
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Oui, malgré la terreur que ton temple m’inspire, |
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Ma bouche a murmuré tout bas le nom d’Elvire ; |
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Et ce nom répété de tombeaux en tombeaux, |
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Comme l’accent plaintif d’une ombre qui soupire, |
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De l’enceinte funèbre a troublé le repos. |
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Adieu, froids monuments ! adieu, saintes demeures ! |
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Deux fois l’écho nocturne a répété les heures, |
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Depuis que devant vous mes larmes ont coulé : |
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Le ciel a vu ces pleurs, et je sors consolé. |
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Peut-être au même instant, sur un autre rivage, |
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Elvire veille aussi, seule avec mon image, |
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Et dans un temple obscur, les yeux baignés de pleurs, |
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Vient aux autels déserts confier ses douleurs. |
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