| VINGT-QUATRIÈME MÉDITATION |
| LE GOLFE DE BAÏA |
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Vois-tu comme le flot paisible |
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Sur le rivage vient mourir ? |
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Vois-tu le volage zéphyr |
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Rider, d’une haleine insensible, |
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L’onde qu’il aime à parcourir ? |
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Montons sur la barque légère |
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Que ma main guide sans efforts, |
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Et de ce golfe solitaire |
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Rasons timidement les bords. |
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Loin de nous déjà fuit la rive : |
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Tandis que d’une main craintive |
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Tu tiens le docile aviron, |
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Courbé sur la rame bruyante, |
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Au sein de l’onde frémissante |
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Je trace un rapide sillon. |
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Dieu ! quelle fraîcheur on respire ! |
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Plongé dans le sein de Téthys ; |
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Le soleil a cédé l’empire |
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À la pâle reine des nuits ; |
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Le sein des fleurs demi-fermées |
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S’ouvre, et de vapeurs embaumées |
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En ce moment remplit les airs ; |
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Et du soir la brise légère |
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Des plus doux parfums de la terre |
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À son tour embaume les mers. |
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Quels chants sur ces flots retentissent ? |
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Quels chants éclatent sur ces bords ? |
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De ces doux concerts qui s’unissent |
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L’écho prolonge les accords. |
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N’osant se fier aux étoiles, |
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Le pêcheur, repliant ses voiles, |
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Salue, en chantant, son séjour ; |
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Tandis qu’une folle jeunesse |
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Pousse au ciel des cris d’allégresse, |
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Et fête son heureux retour. |
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Mais déjà l’ombre plus épaisse |
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Tombe, et brunit les vastes mers ; |
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Le bord s’efface, le bruit cesse, |
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Le silence occupe les airs. |
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C’est l’heure où la Mélancolie |
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S’assied pensive et recueillie |
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Aux bords silencieux des mers ; |
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Et, méditant sur les ruines, |
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Contemple au penchant des collines |
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Ce palais, ces temples déserts. |
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Ô de la liberté vieille et sainte patrie ! |
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Terre autrefois féconde en sublimes vertus, |
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Sous d’indignes Césars1 maintenant asservie, |
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Ton empire est tombé, tes héros ne sont plus ! |
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Mais dans ton sein l’âme agrandie |
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Croit sur leurs monuments respirer leur génie, |
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Comme on respire encor dans un temple aboli |
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La majesté du dieu dont il était rempli. |
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Mais n’interrogeons pas vos cendres généreuses, |
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Vieux Romains, fiers Catons, mânes des deux Brutus ! |
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Allons redemander à ces murs abattus |
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Des souvenirs plus doux, des ombres plus heureuses. |
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Horace, dans ce frais séjour, |
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Dans une retraite embellie |
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Par le plaisir et le génie, |
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Fuyait les pompes de la cour ; |
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Properce y visitait Cynthie, |
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Et sous les regards de Délie |
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Tibulle y modulait les soupirs de l’amour. |
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Plus loin, voici l’asile où vint chanter le Tasse, |
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Quand, victime à la fois du génie et du sort, |
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Errant dans l’univers, sans refuge et sans port, |
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La pitié recueillit son illustre disgrâce. |
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Non loin des mêmes bords, plus tard il vint mourir ; |
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La gloire l’appelait, il arrive, il succombe : |
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La palme qui l’attend devant lui semble fuir, |
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Et son laurier tardif n’ombrage que sa tombe. |
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Colline de Baïa ! poétique séjour ! |
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Voluptueux vallon qu’habita tour à tour |
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Tout ce qui fut grand dans le monde, |
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Tu ne retentis plus de gloire ni d’amour. |
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Pas une voix qui me réponde, |
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Que le bruit plaintif de cette onde, |
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Ou l’écho réveillé des débris d’alentour ! |
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Ainsi tout change, ainsi tout passe ; |
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Ainsi nous-mêmes nous passons, |
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Hélas ! sans laisser plus de trace |
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Que cette barque où nous glissons |
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Sur cette mer où tout s’efface. |
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