DIX-HUITIÈME MÉDITATION |
RESSOUVENIR DU LAC LÉMAN |
À M. HUBER SALADIN |
1842 |
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Encor mal éveillé du plus brillant des rêves, |
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Au bruit lointain du lac qui dentelle tes grèves, |
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Rentré sous l’horizon de mes modestes cieux, |
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Pour revoir en dedans je referme les yeux, |
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Et devant mes regards flottent à l’aventure, |
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Avec des pans de ciel, des lambeaux de nature ! |
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Si Dieu brisait ce globe en confus éléments, |
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Devant sa face ainsi passeraient ses fragments… |
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De grands golfes d’azur, ou de rêveuses voiles |
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Répercutant le jour sur leurs ailes de toiles, |
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Passent d’un bord à l’autre avec les blonds troupeaux, |
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Les foins fauchés d’hier qui trempent dans les eaux ; |
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Des monts aux verts gradins que la colline étage, |
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Qui portent sur leurs flancs les toits du blanc village, |
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Ainsi qu’un fort pasteur porte, en montant aux bois, |
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Un chevreau sous son bras sans en sentir le poids ; |
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Plus haut, les noirs sapins, mousses des précipices, |
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Et les grands prés tachés d’éclatantes génisses, |
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Et les chalets perdus pendant tout un été |
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Sur les derniers sommets de ce globe habité, |
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Où le regard, épris des hauteurs qu’il affronte, |
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S’élève avec l’amour, soupir qui toujours monte !… |
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Désert où l’homme errant, pour leur lait et leur miel, |
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Trouve la liberté qu’il rapporta du ciel !… |
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Par-dessus ces sommets la neige blanche ou rose, |
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Fleur que l’été conserve et que la nue arrose ; |
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Les glaciers suspendus, océans congelés, |
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Pour la soif des vallons tour à tour distillés ; |
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Dans l’abîme assourdi l’avalanche qui plonge ; |
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Et sous la main de Dieu pressés comme une éponge, |
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Noyés dans son soleil, fondus à sa lueur, |
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Ces grands fronts de la terre exprimant sa sueur !… |
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Je vois blanchir d’ici, dans les sombres vallées, |
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Des torrents de poussière et des ondes ailées ; |
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Leur sourd mugissement tonne si loin de moi, |
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Que je n’entends plus rien du fracas que je voi ! |
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Flèche d’eau du sommet dans le gouffre lancée, |
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La cascade en sifflant éblouit ma pensée ; |
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Comme un lambeau de voile arraché par le vent, |
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Elle claque au rocher, rejaillit en pleuvant, |
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Et tombe en pétillant sur le granit qui fume |
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Comme un feu de bois vert que le pasteur allume. |
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À peine reste-t-il assez de ses vapeurs |
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Pour qu’un pâle arc-en-ciel y trempe ses couleurs |
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Et flotte quelque temps sur cette onde en fumée, |
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Comme sur un nom mort un peu de renommée !… |
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Notre barque s’endort, ô Thoune ! sur ta mer, |
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Dont l’écume à la main ne laisse rien d’amer ; |
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De tes flots, bleu miroir, ces Alpes sont la dune. |
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Il est nuit ; sur ta lame on voit nager la lune : |
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Elle fait ruisseler sur son sentier changeant |
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Les mailles de cristal de son filet d’argent, |
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Et regarde, à l’écart des bords d’un autre monde, |
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Les étoiles ses sœurs se baigner dans ton onde. |
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Son disque, épanoui de noyer en noyer, |
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De l’ondoiement des flots, pour nous, semble ondoyer ; |
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Chaque arbre tour à tour la dévoile ou la cache. |
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D’un côté de l’esquif notre ombre étend sa tache, |
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Et de l’autre les monts, leurs neiges, leurs glaçons, |
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Plongent dans le sillage avec leurs blancs frissons !… |
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Diamant colossal enchâssé d’émeraudes, |
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Et le front rayonnant d’auréoles plus chaudes, |
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La rêveuse Yung-Frau, de son vert piédestal |
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Déploie aux vents des nuits sa robe de cristal… |
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À ce divin tableau, la rame lente oublie |
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De frapper sous le bord la vague recueillie ; |
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On n’entend que le bruit des blanches perles d’eau |
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Qui retombent au lac des deux flancs du bateau, |
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Et le doux renflement d’un flot qui se soulève, |
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Sons inarticulés d’eau qui dort et qui rêve !… |
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Ô poétique mer ! il est dans cet esquif |
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Plus d’un cœur qui comprend ton murmure plaintif ; |
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Qui, sous l’impression dont ta scène l’inonde, |
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Pour soulever un sein, s’enfle comme ton onde, |
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S’ouvre pour réfléchir, à l’alpestre clarté, |
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La nature, son Dieu, l’amour, la liberté ; |
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Et, ne pouvant parler sous le poids qui le charme |
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Répand le dernier fond de toute âme… une larme ! |
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Huber ! heureux enfant de ces tribus de Tell, |
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Que Dieu plaça plus près des Alpes, son autel ! |
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Des splendeurs de ces monts doux et fier interprète, |
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Âme de citoyen dans un cœur de poëte ! |
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Voilà donc ces sommets et ces lacs étoilés |
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Devant nos yeux ravis par ta main dévoilés ! |
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Voilà donc ces rochers à qui ton amour crie |
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Le plus beau nom de l’homme à la terre : « Ô patrie !… » |
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Ah ! tu tiens à ce ciel par un double lien : |
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Qui chérit la nature est deux fois citoyen ! |
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Mais tu dis, dans l’orgueil de ta fière tendresse : |
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« Ces monts sont trop bornés pour l’amour qui m’oppresse : |
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» On voit la liberté sur leurs flancs resplendir ; |
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» Mais, pour l’adorer plus, je voudrais l’agrandir. |
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» N’être qu’un poids léger de l’immense équilibre, |
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» C’est être respecté, ce n’est pas être libre : |
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» Dans sa force tout droit doit porter sa raison. |
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» Un grand peuple à ses pieds veut un grand horizon ! |
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» Si la pitié des rois nous épargne l’offense, |
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» Le dédain des tyrans n’est pas l’indépendance ; |
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» Il faut compter par masse et non par fractions, |
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» Pour jouer dans ce siècle au jeu des nations. |
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» La Suisse est l’oasis de mon âme attendrie ; |
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» J’y chéris mon berceau, j’y cherche une patrie !… » |
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— Adore ton pays, et ne l’arpente pas. |
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Ami, Dieu n’a pas fait les hommes au compas : |
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L’âme est tout ; quel que soit l’immense flot qu’il roule, |
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Un grand peuple sans âme est une vaste foule ! |
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Du sol qui l’enfanta la sainte passion |
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D’un essaim de pasteurs fait une nation : |
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Une goutte de sang dont la gloire tient trace |
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Teint pour l’éternité le drapeau d’une race ! |
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N’en est-il pas assez sur la flèche de Tell |
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Pour rendre son ciel libre et son peuple immortel ? |
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Sparte vit trois cents ans d’un seul jour d’héroïsme. |
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La terre se mesure au seul patriotisme. |
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Un pays ? c’est un homme, une gloire, un combat ! |
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Zurich ou Marathon, Salamine ou Morat ! |
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La grandeur de la terre est d’être ainsi chérie : |
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Le Scythe a des déserts, le Grec une patrie !… |
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Autour d’un groupe épars de montagnes, d’îlots, |
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Promontoires noyés dans les brumes des flots, |
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Avec son sang versé d’une héroïque artère, |
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Léonidas mourant écrit du doigt, sur terre, |
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Des titres de vertu, d’amour, de liberté, |
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Qui lèguent un pays à l’immortalité ! |
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Qu’importe sa surface ? un jour, cette colline |
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Sera le Parthénon, et ces flots Salamine ! |
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Vous les avez écrits, ces titres et ces droits, |
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Sur un granit plus sûr que les chartes des rois ! |
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Mais ce n’est plus le glaive, Huber, c’est la pensée, |
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Par qui des nations la force est balancée. |
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Le règne de l’esprit est à la fin venu. |
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Plus d’autres boucliers ! — l’homme combat à nu. — |
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La conquête brutale est l’erreur de la gloire. |
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Tu l’as vu, nos exploits font pleurer notre histoire. |
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135 |
De triomphe en triomphe, un ingrat conquérant |
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A rétréci le sol qui l’avait fait si grand !… |
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Il faut qu’avec l’effort de l’orgueil en souffrance |
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Le génie et la paix reconquièrent la France, |
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Et que nos vérités, de leurs plus beaux rayons, |
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140 |
Dérobent notre épée à l’œil des nations, |
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Ainsi qu’Harmodius, sous un faisceau de rose, |
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Cachait le saint poignard altéré d’autre chose ! |
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Les serviteurs du monde en sont seuls les héros : |
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Où naquit un grand homme, un empire est éclos. |
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145 |
La terre qui l’enfante, illustrée et bénie, |
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Monte de son niveau, grandit de son génie : |
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Il conquiert à son nom tout ce qui le comprend. |
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Ô Léman, à ce titre es-tu donc trop peu grand ? |
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Jamais Dieu versa-t-il sur sa terre choisie, |
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150 |
De sa corne de dons, d’amour, de poésie, |
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Plus de noms immortels, sonores, éclatants, |
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Que ceux dont tu grossis le bruit lointain du temps ? |
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L’amour, la liberté, ces alcyons du monde, |
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Combien de fois ont-ils pris leur vol sur ton onde, |
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155 |
Ou confié leur nid à tes flots transparents ? |
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Je vois d’ici verdir les pentes de Clarens, |
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Des rêves de Rousseau fantastiques royaumes, |
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Plus réels, plus peuplés de ses vivants fantômes, |
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Que si vingt nations sans gloire et sans amour |
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160 |
Avaient creusé mille ans leurs lits dans ce séjour ; |
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Tant l’idée est puissante à créer sa patrie ! |
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Voilà ces prés, ces eaux, ces rocs de Meillerie, |
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Ces vallons suspendus dans le ciel du Valais, |
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Ces soleils scintillants sur le bois des chalets, |
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165 |
Où, des simples des champs en cueillant le dictame, |
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Dans leur plus frais parfum il aspira son âme ! |
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Aussi le souvenir de ces félicités |
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Le suivit-il toujours dans l’ombre des cités. |
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Ses pieds rampants gardaient l’odeur des herbes hautes, |
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170 |
Son premier ciel brillait jusqu’au fond de ses fautes, |
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Comme une eau de cascade, en perdant sa blancheur, |
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Roule à l’Arve glacé sa première fraîcheur. |
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Voltaire ! quel que soit le nom dont on le nomme, |
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C’est un cycle vivant, c’est un siècle fait homme ! |
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175 |
Pour fixer de plus haut le jour de la raison, |
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Son œil d’aigle et de lynx choisit ton horizon ; |
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Heureux si, sur ces monts où Dieu luit davantage, |
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Il eût vu plus de ciel à travers le nuage ! |
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Byron, comme un lutteur fatigué du combat, |
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180 |
Pour saigner et mourir, sur tes rives s’abat ; |
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On dit que, quand les vents roulent ton onde en poudre, |
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Sa voix est dans tes cris et son œil dans ta foudre. |
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Une plume du cygne enlevée à son flanc |
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Brille sur ta surface à côté du mont Blanc ! |
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185 |
Mais mon âme, ô Copet, s’envole sur tes rives, |
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Où Corinne repose au bruit des eaux plaintives. |
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En voyant ce tombeau sur le bord du chemin, |
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Tout front noble s’incline au nom du genre humain. |
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Colombe de salut pour l’arche du génie, |
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190 |
Seule elle traversa la mer de tyrannie ! |
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Pendant que sous ses fers l’univers avili |
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Du front césarien étudiait le pli, |
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Ce petit coin de terre, oasis de vengeance, |
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Protestait pour le siècle et pour l’intelligence : |
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195 |
Le poids du monde entier ne pouvait assoupir, |
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Liberté, dans ce cœur ton suprême soupir ! |
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Ce soupir d’une femme alluma le tonnerre |
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Qui foudroya d’en bas le Titan de la guerre ; |
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Il tomba, sur son roc par la haine emporté. |
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200 |
Vesta de la vengeance et de la liberté, |
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Sous les débris fumants de l’univers en flamme, |
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On retrouva leurs feux immortels dans ton âme !… |
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Ah ! que d’autres, flatteurs d’un populaire orgueil, |
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Suivent leur servitude au fond d’un grand cercueil ; |
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205 |
Qu’imitant des Césars l’abjecte idolâtrie, |
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Pour socle d’une tombe ils couchent la patrie, |
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Et, changeant un grand peuple en servile troupeau, |
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Qu’ils lui fassent lécher la botte et le chapeau ! |
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D’autres tyrans naîtront de ces larmes d’esclaves : |
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210 |
Diviniser le fer, c’est forger ses entraves ! |
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Avilir les humains, ce n’est pas se grandir ; |
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C’est éteindre le feu dont on veut resplendir ; |
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C’est abaisser sous soi le sommet où l’on monte, |
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C’est sculpter sa statue avec un bloc de honte ! |
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215 |
Si le banal encens qui brûle dans leurs mains |
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Se mesure au mépris qu’on a fait des humains, |
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Le colosse de fer dont ils fardent l’histoire |
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Avec plus de mépris aurait donc plus de gloire ? |
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Plus bas, Séjans d’une ombre ! admirez à genoux ! |
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220 |
Il avait deviné des juges tels que vous. |
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Mais le temps est seul juge : ami, laissons-les faire ; |
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Qu’ils pétrissent du sang à ce dieu du vulgaire ; |
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Que tout rampe à ses pieds de bronze… excepté moi ! |
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Staël, à lui l’univers ! — mais cette larme à toi ! — |
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225 |
Huber, que ce grand nom, que ces ombres si chères |
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Agrandissent pour vous le pays de vos pères ! |
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Rebandez le vieil arc que son poids détendit : |
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On resserre le nœud quand le faisceau grandit. |
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Dans le tronc fédéral concentrez mieux sa séve ; |
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230 |
La tribu devient peuple et l’unité l’achève ! |
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Que Genève à nos pieds ouvre son libre port : |
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La liberté du faible est la gloire du fort. |
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Que, sous les mille esquifs dont ses eaux sont ridées, |
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Palmyre européenne au confluent d’idées, |
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235 |
Elle voie en ses murs l’Ibère et le Germain |
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Échanger la pensée en se donnant la main ! |
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Nid d’aigles élevé sur toute tyrannie, |
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Qu’elle soit pour l’exil l’hospice du génie, |
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Et que ces grands martyrs de l’immortalité |
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240 |
Lui payent d’un rayon son hospitalité ! |
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Pour moi, cygne d’hiver égaré sur tes plages, |
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Qui retourne affronter son ciel chargé d’orages, |
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Puissé-je quelquefois, dans ton cristal mouillé, |
12 |
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Retremper, ô Léman, mon plumage souillé ! |
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245 |
Puissé-je, comme hier, couché sur le pré sombre |
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Où les grands châtaigniers d’Évian penchent l’ombre, |
12 |
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Regarder sur ton sein la voile de pêcheur, |
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Triangle lumineux, découper sa blancheur ; |
12 |
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Écouter attendri les gazouillements vagues |
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250 |
Que viennent à mes pieds balbutier tes vagues, |
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Et voir ta blanche écume, en brodant tes contours, |
12 |
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Monter, briller et fondre, ainsi que font nos jours !… |
12 |
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