| DIX-SEPTIÈME MÉDITATION |
| LA NAISSANCE DU DUC DE BORDEAUX |
| ODE |
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Versez du sang, frappez encore ! |
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Plus vous retranchez ses rameaux, |
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Plus le tronc sacré voit éclore |
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Ses rejetons toujours nouveaux ! |
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Est-ce un dieu qui trompe le crime ? |
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Toujours d’une auguste victime |
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Le sang est fertile en vengeur ; |
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Toujours, échappé d’Athalie, |
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Quelque enfant que le fer oublie |
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Grandit à l’ombre du Seigneur ! |
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Il est né, l’enfant du miracle, |
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Héritier du sang d’un martyr ! |
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Il est né d’un tardif oracle, |
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Il est né d’un dernier soupir ! |
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Aux accents du bronze qui tonne |
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La France s’éveille, et s’étonne |
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Du fruit que la mort a porté ! |
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Jeux du sort ! merveilles divines ! |
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Ainsi fleurit sur des ruines |
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Un lis que l’orage a planté. |
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Il vient, quand les peuples, victimes |
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Du sommeil de leurs conducteurs, |
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Errent aux penchants des abîmes |
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Comme des troupeaux sans pasteurs. |
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Entre un passé qui s’évapore, |
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Vers un avenir qu’il ignore, |
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L’homme nage dans un chaos ! |
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Le doute égare sa boussole, |
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Le monde attend une parole, |
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La terre a besoin d’un héros ! |
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Courage ! c’est ainsi qu’ils naissent ! |
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C’est ainsi que dans sa bonté |
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Un Dieu les sème ! Ils apparaissent |
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Sur des jours de stérilité ! |
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Ainsi, dans une sainte attente, |
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Quand des pasteurs la troupe errante |
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Parlait d’un Moïse nouveau, |
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De la nuit déchirant le voile, |
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Une mystérieuse étoile |
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Les conduisit vers un berceau ! |
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Sacré berceau, frêle espérance |
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Qu’une mère tient dans ses bras, |
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Déjà tu rassures la France ; |
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Les miracles ne trompent pas ! |
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Confiante dans son délire, |
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À ce berceau déjà ma lyre |
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Ouvre un avenir triomphant, |
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Et, comme ces rois de l’Aurore, |
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Un instinct que mon âme ignore |
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Me fait adorer un enfant ! |
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Comme l’orphelin de Pergame, |
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Il verra près de son berceau |
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Un roi, des princes, une femme, |
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Pleurer aussi sur un tombeau ! |
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Bercé sur le sein de sa mère, |
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S’il vient à demander son père, |
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Il verra se baisser les yeux ! |
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Et cette veuve inconsolée, |
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En lui cachant le mausolée, |
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Du doigt lui montrera les cieux ! |
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Jeté sur le déclin des âges, |
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Il verra l’empire sans fin, |
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Sorti de glorieux orages, |
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Frémir encor de son déclin. |
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Mais son glaive aux champs de victoire |
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Nous rappellera la mémoire |
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Des destins promis à Clovis, |
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Tant que le tronçon d’une épée, |
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D’un rayon de gloire frappée, |
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Brillerait aux mains de ses fils ! |
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Sourd aux leçons efféminées |
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Dont le siècle aime à les nourrir, |
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Il saura que les destinées |
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Font roi pour régner ou mourir ; |
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Que des vieux héros de sa race |
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Le premier titre fut l’audace, |
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Et le premier trône un pavois ; |
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Et qu’en vain l’humanité crie : |
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Le sang versé pour la patrie |
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Est toujours la pourpre des rois ! |
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Tremblant à la voix de l’histoire, |
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Ce juge vivant des humains, |
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Français, il saura que la gloire |
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Tient deux flambeaux entre ses mains. |
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L’un, d’une sanglante lumière |
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Sillonne l’horrible carrière |
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Des peuples par le crime heureux ; |
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Semblable aux torches des Furies |
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Que jadis les fameux impies |
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Sur leurs pas traînaient après eux ! |
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L’autre, du sombre oubli des âges, |
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Tombeau des peuples et des rois, |
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Ne sauve que les siècles sages |
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Et les légitimes exploits : |
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Ses clartés immenses et pures, |
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Traversant les races futures, |
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Vont s’unir au jour éternel : |
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Pareil à ces feux pacifiques, |
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Ô Vesta ! que des mains pudiques |
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Entretenaient sur ton autel. |
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Il saura qu’aux jours où nous sommes, |
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Pour vieillir au trône des rois, |
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Il faut montrer aux yeux des hommes |
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Ses vertus auprès de ses droits ; |
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Qu’assis à ce degré suprême, |
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Il faut s’y défendre soi-même, |
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Comme les dieux sur leurs autels ; |
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Rappeler en tout leur image, |
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Et faire adorer le nuage |
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Qui les sépare des mortels ! |
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Au pied du trône séculaire |
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Où s’assied un autre Nestor, |
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De la tempête populaire |
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Le flot calmé murmure encor ! |
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Ce juste, que le ciel contemple, |
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Lui montrera par son exemple |
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Comment, sur les écueils jeté, |
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On élève sur le rivage, |
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Avec les débris du naufrage, |
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Un temple à l’immortalité ! |
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Ainsi s’expliquaient sur ma lyre |
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Les destins présents à mes yeux ; |
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Et tout secondait mon délire, |
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Et sur la terre et dans les cieux ! |
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Le doux regard de l’Espérance |
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Éclairait le deuil de la France : |
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Comme, après une longue nuit, |
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Sortant d’un berceau de ténèbres, |
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L’aube efface les pas funèbres |
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De l’ombre obscure qui s’enfuit. |
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